Annotation

Мальчик Поль живет в идеальном мире, где нет места уродству. Он встречает в нем некоторых существ, но не все из них добры. Точнее, почти никто. Мальчик не помнит, как здесь оказался и кем был прежде. Однако порой, через сны, к нему приходят воспоминания. Как жаль, что каждый сон неизменно превращается в беспросветный кошмар, постепенно перерастающий в реальность…

Мэйв Флёр

Мэйв Флёр

Под плач цветов

«Я всё бежал и бежал вперёд, не разбирая дороги. Бежал, не понимая куда бегу и от кого. Сердце громко колотилось в груди. Я задыхался, лёгкие пылали огнём, ноги болели, но останавливаться было нельзя. Почему-то не в коем случае нельзя было останавливаться! Ветки хлыстали моё бледное лицо, как бичи, раздирая его в кровь. Жёсткая трава и корни сухих деревьев, как бы специально, хватали за босые ноги, пытаясь утянуть вниз. Но я не мог сдаться так легко. Я продолжал бежать, чувствуя как ступни утопают в отвратительной грязи, хватался за стволы деревьев, пытаясь прорваться вперёд. Но тем самым лишь засадил в ладони большие занозы. Я плакал, кричал, завывал, как раненный волк, но мой голос не был слышен даже мне самому. Гул ветра перекрывал его. Поднялся такой сильный ураган, что земля затряслась, деревья засвистели, уши заложило, и тело пробрал колючий холод. Я ощутил, что отрываюсь от земли и лечу. Я вздымаюсь в небо, меня уносит смерч. Он крутит меня из стороны в сторону, не давая вздохнуть. Он бросает меня вниз и я падаю. Падаю в пучину 3 Под плач цветов чёрной липкой массы. Она пожирает меня. Застилает глаза, заливается в нос. Я пытаюсь кричать, но захлёбываюсь и издаю только тихое бульканье, перед тем как…»

— Проснулся… — Мальчик подпрыгивает на кровати, взбудораженный очередным кошмаром.

Со лба крупными каплями скатывается пот, руки дрожат, и на полу, как обычно, валяется скомканное одеяло.

— Наконец-то я проснулся.

Мальчик устало вздыхает и поднимает с маленькой тумбочки стакан воды. Отпив всего глоток, он закрывает глаза.

Каждую ночь этот сон повторяется, не желая оставлять мальчика в покое. И каждый раз он становится более… реальным? С каких пор кошмары беспокоят его, мальчик не помнит. Он вообще, помнит только некие отрывки из прошлого, они изредка всплывают в памяти, и чаще всего перед сном. Но в целом, его прошлая жизнь словно покрыта густым, беспросветным туманом.

— Ох… — Мальчик вновь вздыхает, перед тем, как встать на пол.

Он проводит рукой по чёрным, как уголь, волосам, приводя их в порядок. Мягкие солнечные лучи уже просачиваются в окошко, освещая комнату. Она очень маленькая, и чтобы пройти от одной стены к другой, достаточно сделать всего два больших шага. Так что здесь только кровать и тумбочка с лежащей на ней книгой.

Эта книга, к слову, лежит там столько, сколько мальчик себя помнит. Кажется она неимоверно скучная, ведь на обложке написаны одни только буквы и совсем нет никаких картинок… Однако, мальчик не помнит как она тут оказалась и может ли значить что-то большее, чем просто книга. Он конечно мог открыть и прочитать её, или же просто выбросить, но почему-то у него не получалось даже просто взять её в руки. От любого прикосновения, пальцы словно обжигало огнём.

В этом мире много странностей, которые взялись неизвестно откуда и неизвестно как. Некоторые назвали бы их невозможными, но разве можно так назвать вещи, если они есть, а значит всё же возможны?

В целом, нет необходимости задумываться об этом, ведь это совсем бесполезные мысли, которые в итоге не к чему не приведут. Мальчик считает, что они лишь тратят его время, только и всего. Имеются более важные вопросы, которые тревожат голову. Например, почему небо синее? Или, дают ли коричневые коровы шоколадное молоко вместо обычного?

Но ещё мальчик понятия не имеет, какого его имя, и было ли оно вообще. Однако ему самому нравится называть себя — Поль.

Дело в том, что со всех сторон домик окружает огромное поле. И было бы логично, если бы на поле жил мальчик по имени Поль.

— Доброе утро, небо. — Скандировал Поль, выйдя за дверь. — Доброе утро трава. Доброе утро цветы.

— С чего ты взял, что оно доброе? — Заносчивый голос заставил мальчика развернуться. Но никого, кто мог бы сказать это, рядом не наблюдалось.

— А почему же оно не доброе? — Спросил Поль, не зная с кем говорит.

— А почему оно не плохое?

Мальчик нахмурился.

— Этот глупый вопрос. — Решил он. — Вы просто спорите со мной.

— А почему бы мне не спорить?

— Ну всё, я ухожу.

Поль сделал несколько шагов, но остановился услышав громкий визг.

— Что ты делаешь?! Ты собираешься меня убить?!

— А? — Поль отшатнулся в сторону и, опустив голову, увидел под ногами помятый цветок.

Как только Поль отошёл, цветок выпрямился, гордо задрав свой венчик белоснежных лепестков.

— Простите, я не заметил вас… — Извинился мальчик, виновато понизив голос.

— Как ты мог не заметить МЕНЯ, такой особенный цветок? — Цветок обиженно помахал листьями.

— Тут много таких же, как вы. Разве вы особенны?

— Несомненно особенный цветок! Таких, как я больше нет, ты ошибаешься, глупый мальчишка.

Поль в недоумении осмотрел поле, усыпанное совершенно одинаковыми белыми цветами, ни чем от друг друга не отличающихся.

— Посмотрите вокруг, везде растут белые цветы, и…

— Они не такие, как Я! — Возразил цветок, сотрясаясь от злости. — Я прекрасное, великолепное, неповторимое создание! А они жалкие, ничтожные…

— Что-что? — Другой белый цветок, растущий чуть поодаль оживился и вклинился в разговор, гордо дёрнув стеблем. — Кого это ты назвал ничтожным, гадкий сорняк?

— Ах. — Первый цветок обомлел, услышав такое оскорбление в свой адрес. Его эго оказалось задето. — Как… да как ты смеешь?! Даже вон та хлипкая травинка красивее тебя!

— А ты..! — Второй цветок угрожающе сжал листья в подобии кулаков. — Ты себя хоть раз видел, а? Просто жалкое зрелище. Жалкое.

Поль даже не пытался вставить слово в разгорающийся спор, ведь это бесполезная затея. Он просто молча наблюдал за происходящим, не зная как поступить.

— Сейчас я докажу. — Провозгласил второй цветок. — Эй ты, человек, ну-ка рассуди, кто из нас красивее.

Оба цветка замолчали, в ожидании развернувшись к Полю. Которому от их «взглядов» стало не по себе.

— Э, ну… Хм… — Поль замялся, потупив взгляд. — Вы оба по своему хороши.

— Сюр. — Выдохнул первый цветок. — Полный бред. Как вообще можно сравнивать МЕНЯ… с ним? С этой невежественной травинкой?

— Твоё существование — это полный сюр! Такие отвратительные растения как ты вообще не должны жить на этом свете, вы портите его внешний вид! — Закричал второй цветок. От злости он так сильно замахал лепестками, что некоторые из них оторвались и упали наземь. — Ох…

— Ха-ха-ха! — Первый цветок захохотал, наблюдая за горем второго с отвращением. — Ну и кто теперь красивее? Кто теперь лучше?

— Что ты наделал… — Второй цветок апатично припал к земле и попытался прикрепить выпавшие лепестки на место, но они вновь падали вниз. — Ты убил мою красоту!

Поль не смог больше здесь оставался и, развернувшись на пятках, пошёл в неизвестном направлении, всё дальше от дома. Резко дёрнувшись с места, он рванул на встречу ветру. Раскрыл руки в стороны и прикрыл глаза. Он не боялся упасть, споткнувшись об камень или что-то ещё. Поле всегда было идеальным, без единого изъяна.

В этом мире всё идеально. Нет ничего неправильного или уродливого. Но в то же время, всё одинаково и однообразно. Всё такое неестественно белое, чистое, идеальное, аж до тошноты. Этому месту можно петь дифирамбы, представлять раем, но Поль-то давно понял, что что-то в нём не так. Точнее не так, что всё так. Слишком так.

Вдруг, мальчик цепляется за что-то ногой и падает вниз, в последний момент выставив перед собой руки. Ударяясь о землю, он всё еще не до конца понимает произошедшие, и только болевые ощущения возвращают его к реальности.