– Так и у них это – мифы! Легенды, значит.
– Но кто-то ж их придумал. Значит, что-то такое он думал.
– Думал. Образами.
– Это как?
– Ну вот ты, например, лошадка. Образно говоря.
Белка резко вскочила с лежака, стала возле Михаила на четвереньки, оттопырив попку, быстро глянула по сторонам и куснула его за плавки.
– Такая?
– Ох, ты, блин, и такая! Дикая. Иди ко мне.
– Нет! Никада! Пошли в море!
– Ну, держись, узнаешь, что Посейдон с нереидами делал!
– А это еще кто?
– Морской бог, брат Зевса.
– Ага, брат, значит! Ну, все, дальше можешь не рассказывать. Я девушка скромная, мне такое ни к чему! А что он делал?
– Он так тихонько к ним подкрадывался… и хап! И потом…
– Ну Мииишка!!! Ну пусти!
– Я бог морской или я тебе фуцик мухосранский? Быстро говори!
– Бог! Ну бог! Ну пусти!
– А если я бог… а ты простая смертная девушка…
– Ну не надо, Мишутка! Ну стыдно так! Ну я потом! Я отработаю!
– Будешь простой смертной девушкой?! Клянись!
– Ну клянусь!
– Ладно. Пошли остынем. Окунемся. В морскую пену.
– Вот ты подлец какой! Утоплю тебя щас! В пене твоей!
Возвращались с пляжа они по Английской набережной, уставшие, разморенные солнцем и любовью, обнявшись за плечи.
– Мишка, а что это за дворец такой. Negresco написано.
– Это отель, Бельчонок.
– Для негров?!
– Да нет, это хозяина так звали – Анри Негреско. Он румын был немножко.
– Ничего себе румын – такой купол отгрохал!
– Его Эйфель делал. Тот, что башню. А форму скопировал с груди своей дамы сердца.
– Ничёсе – дама у него была! А Эйфелеву башню он с себя скопировал? Тогда понятно, за что она его любила.
– Зато теперь это символ Парижа. Теперь ты понимаешь, почему его называют столицей любви?
– Теперь понимаю! А тут кто живет?
– Да много кто. Шанель жила, Джина Лоллобриджида, Пикассо, Сальвадор Дали, Хемингуэй, герцог и герцогиня Виндзор, Майкл Джексон…
– Абалдеть! Красиво там внутри, наверно.
– Красиво. Под куполом висит четырехметровая хрустальная люстра – их всего две сделали, вторую – для Николая II, – он ее повесил в Большом Кремлевском дворце. А еще в этом отельчике есть Королевский салон и салон Людовика XIV – там лежит настоящий ковер Марии Медичи.
– Да ты что! Круто! Как в кино?!
– Почти. Но тут – все настоящее. Этот отель – символ Лазурного Берега. Давай я тебя щелкну – на фоне.
– Подожди, причешусь. Давай. А можно я девчонкам скажу, что мы тут с тобой жили?
– Зачем, Бельчонок. Вот еще немножко денег заработаем – поживем тут хоть денек – тогда и расскажешь.
– Ты правду говоришь?!
– Ну разве я тебя когда обманывал.
– Мишка, ну давай уже скорей! Так хочется! Я уже сегодня была у тебя Медичи, а теперь бы на ковре так… прилечь. Мариином. А ты бы меня пощелкал.
– Голую?
– Ну у них же все там… в Тоскании… ты же сам говорил!
– Ладно, будешь у меня Афродита Каллипига и Афродита Кастниетида.
– А это еще что? На ругательства похоже.
– Да нет, что ты. Это так греки называли свою богиню любви.
– Да знаю я твоих греков! А перевести как?
– Нууу… если по-простому… примерно…
– Давай уже!
– Бесстыдница голопопая.
– Ох и палучите вы все у меня! И ты, и греки!
Так они шли, болтая, наслаждаясь ветерком с моря. От сквера с пальмами они свернули вправо и дошли до фонтанов: дети бродили по дну, перебрасывались мячиками и фрисби.
– Мишка, я соленая вся. Хочу в фонтан!
– Ну давай, пока он спит.
Белка оперлась руками о бортик, разулась, опустила в воду одну ногу, потом другую, пошла по дну, смывая ладонями соль с бедер; фонтан вдруг ожил и выбросил вверх огромные струи воды, они падали вниз, разнося вокруг тучи брызг. Футболка девушки сразу намокла, и из-за островка с пальмами на ней любопытно выглянули соски.
– Мишка! Ну я мокрая вся! И голая опять! В городе!
– Ну вылазь, иди ко мне.
Белка выбралась из фонтана и прижалась грудью к Михаилу.
– Спрячь меня. Ну как я теперь пойду.
– Постой так. Ты моя красавица. Помнишь, когда я тебя так в первый раз увидел?
– Когда? В Шарме?
– Нет. Дома. Перед подъездом. Гроза началась. Растворила твою маечку. И мы пошли ко мне. Кофе пить.
– А ты такой подлец оказался!
– Почему это?
– Надругался. Над бедной девушкой.
– А она разве не хотела?
– Да она давно хотела. Да тебе ж, Дуридому, пока гром не грянет…
– Ну, вот такой тебе попался.
– Попался-таки?
– По полной программе.
– И сейчас?
– Сейчас еще больше.
– Почему?
– Не знаю. Так выходит. Само как-то. Чем больше тебя у меня есть, тем больше я хочу. Еще и еще. Я даже думаю, может, это болезнь какая. Ты не знаешь?
– А может это любовь называется?
– Так это самая страшная болезнь и есть.
– Почему это?
– Потому что от нее нет лекарства.
– А зачем тебе от нее лечиться? Разве тебе плохо?
– Мне хорошо. Сейчас. Но периодически я боюсь.
– Чего?
– Ну вот набегут миллионеры всякие… на яхтах… и украдут тебя.
– А ты меня не отпускай!
– Я-то тебя не отпущу. Но, может, ты сама уйдешь.
– От тебя, Дуридома?
– Ну да.
– Да не дождешься!!!
– Правда?
– И не мечтай!
– Бельчонок ты мой любимый. Я только об одном и мечтаю.
– О чем это?
– Чтобы ты всегда была со мной.
– Правда?
– Ну да.
– А зачем тебе это?
– Ну кто меня еще целовать будет. Иногда. По-французски.
– Ах ты подлец какой! Убью тебя щас!
– Пошли есть? Ты уже высохла.
– Ох и голодная я! Давай меня кормить, быстренько! По-французски!
***
В тот вечер, полтора года назад, Михаил Дуридомов, тогда еще недоучившийся студент-историк и работник Пункта приема вторсырья, возвращался домой с работы и у подъезда на лавочке увидел Бэлу Бурлакову – они жили в одном подъезде и встречались так почти каждый день, перебрасывались парой фраз, он получал обычно по носу и шел, не солоно хлебавши, домой. Он никак не мог понять отношение девушки к себе – они были приятелями, но простого дворового общения не получалось – она задирала его, он – ее; меж ними пролегала невидимая стена, граница, которую они никак не могли перейти.
Сегодня Бэла не спешила в больницу, сидела на лавочке накрашенная, положив ногу на ногу, и Михаил усмотрел, что под белым топиком у нее ничего больше нет. Он отогнал всякую дурню, так и готовую сорваться с кончика языка и выдавил из себя комплимент – первый раз. Грянул гром, но молния его не поразила, начавшийся дождь проявил под топиком Белкины соски, и она согласилась пойти к нему домой выпить кофе.
Дома он проводил девушку в комнату и бросился на кухню делать кофе. Конфет не было, черт, только батон старый, в шкафчике Михаил нашел бутылку какого-то прибалтийского ликера, передаренного отцом, и налил в кофе на палец ликера. Через минуту Белка отхлебнула кофе.
– Да ты напоить меня хочешь, что ли, Мишка?
– Та не, просто… чтоб вкусней.
– Вкусно. А музыка у тебя есть?
– Есть, щас включу, – он запустил комп, плеер, и из его пяти колонок бухнул Крис де Бург – «Леди ин ред».
– А монитор у тебя классный.
– Суперский – все видно.
– А что ты хочешь увидеть?
– Нууу… вот зашел на твою страницу – чтоб глаза лучше рассмотреть можно было.
– Так ты мои глаза рассматривал?!
– А что, нельзя?
– Интересно просто. А еще что рассматривал?
– Нууу… но… ги.
– А сейчас внизу что рассматривал?
– Что видно стало, то и рассматривал.
– Рассмотрел?
– Рас… смотрел.
– И что?
– Ты… это… Белка. Ты не хочешь потанцевать? – выпалил он.
– С тобой что ли?
– Ну как хо…
– Да пошли уже.
Они топтались босиком на старом ковре, слегка обнявшись за плечи, изображая «медленный» танец. Михаил потихоньку прижимал девушку к себе, она чуть пружинила, сопротивлялась, потом поддавалась; ее упругие груди играли на клавишах его ребер, руки его дрожали, факел в паху полыхал; он опустил руки вниз по спине девушки и прижал ее юбку к своим джинсам. Уйдет, щас уйдет! Как пить дать уйдет!
