Elle s'installe sur un banc dans un square plein de verdure et de jeux pour enfants. Burn it clean. Les yeux mi-clos, boit l'alcool tiède par petites gorgées gourmandes. Elle se laisse écraser par la chaleur, le soleil généreux pour la dernière des putes.

Du bout des doigts, elle caresse la crosse et branle le canon, caresse le métal comme pour le faire durcir et se tendre, qu'il se décharge dans sa bouche comme du foutre de plomb.

Elle est prête, étonnée d'être aussi paisible. Elle sort son flingue de sa poche, elle est gorgée de soleil. C'est à Manu qu'elle va penser quand le coup va partir, elles resteront ensemble.

Elle est à plat ventre par terre. Les bras solidement maintenus vers l'arrière par un homme à genoux sur elle. Désarmée, encerclée. Ils ont surgi sans qu'elle ait le temps de comprendre quoi que ce soit. Certains sont en civil et d'autres en uniforme. À quelques pas de là s'élève la clameur des passants rassemblés qui comprennent qui elle est et se félicitent de l'avoir capturée. Elle sent son sang dans sa bouche. Elle s'est mordu la lèvre en tombant.

Ces choses qui devaient arriver. On croit pouvoir y échapper.