Да, она еще вчера по телефону сказала мне, что не спала с Оливером. Но я… не то чтобы не поверил. Просто… Слишком прочно в моем мозгу засела мысль о ее испорченности. И я не мог так быстро от нее отказаться. Даже после шариков и мороженного.

Но теперь… После того, как сегодня вечером она совершенно искренне не заметила, что я дико хочу ее… И после этого разговора… У меня в голове все встало с головы на ноги.

Она реально олень. И я тоже. Все мы немного олени… И какое же это счастье – быть оленем!

Девчонки допивают чай и уходят с кухни, оставляя нас одних. Они, в отличие от Кристины, все про меня поняли. Особенно Олеся. У нее проницательный взгляд. Уверен, она специально сказала про Оливера и цветы, хотела увидеть, как у меня рожу перекосит. И увидела!

– Прости, что я брызнула тебе в лицо лаком для волос, – внезапно произносит Кристина.

С искренним раскаянием.

– А ты прости, что сразу плохо о тебе подумал, – подхватываю я.

– Извини, что называла тебя наркоманом, – продолжает она.

– А я тебя проституткой. Я был не прав.

– И что послала тебя в жопу. Тоже прости.

– А ты прости, что орал и рычал на тебя. Вместо того, чтобы нормально поговорить.

– Ты один обо мне беспокоился! Все думали, что я готова… ну… заниматься эскортом. И никому не было до этого дела!

– Да тут, в Дубае, полно такого.

– Да? Но я… Я не такая!

– И это прекрасно, – совершенно искренне говорю я. – И не парься ни о чем. Не слушай никого. А если кто-то будет тебя обижать – сразу говори мне.

– Спасибо! – благодарно восклицает Кристина. – Ты такой хороший…

– Пустяки, – скромно произношу я.

– Знаешь, я всегда хотела, чтобы у меня был старший брат…

Мля… Я теперь брат? Недавно был папой-оленем, а теперь меня вдруг повысили? Или, наоборот, понизили?

А можно не записывать меня в родственники, а?

– Я тебе не брат! – не выдерживаю и снова рычу.

– Я знаю. Просто… я так рада, что встретила тебя!

Кристина импульсивно вскакивает, чмокает меня в щеку и садится обратно. И от прикосновения ее теплых мягких губ меня как будто накрывает облаком сахарной ваты.

Она смущенно улыбается. А я… тоже лыблюсь, как дурак. И таю, как сладкая вата на солнце…

Кристина

– Ну конечно, он на тебя запал! – уверенно произносит Олеся.

– Да нет! Он просто… его попросили присмотреть за мной.

– Ага, ага, – скептически кивает Эля. – И он сразу согласился. Побежал, роняя тапки, денно и нощно присматривать за какой-то незнакомой девчонкой.

– Ну… его сестра попросила. А он любит свою сестру.

– Он влюблен в тебя, – безапелляционным тоном произносит Олеся. – И заметь, я специально про цветы и Оливера сказала при нем.

– Специально? – переспрашиваю я. – Зачем?

– Пусть знает. Пусть конкурирует. Мужикам нельзя позволять расслабляться!

Я бы не сказала, что Тимур выглядит расслабленным. Наоборот, он почти все время напряжен. То хмурится, то злится, то орет, то рычит… И только сегодня вечером я увидела его улыбку. Открытую, душевную, ничем не омраченную.

Это было очень мило!

– Он с ума по тебе сходит, – не унимается Олеся.

– Да ладно, – смущаюсь я.

– А ты прям не догадывалась? – спрашивает Эля.

– Я… ну…

Если честно, догадывалась. Ну, то есть, я что-то такое чувствовала… Но не позволяла себе об этом думать. Мне казалось, у меня просто фантазия разыгралась. Потому что Тимур… он ни разу никак не показал своей симпатии!

И ничего такого не говорил. Даже на прощанье. Просто произнес: “Завтра позвоню”. И все!

Я лежу в своей кровати. Завтра рано вставать, а у меня сна ни в одном глазу. Над головой болтаются шарики, купленные сегодня Тимуром, в ушах звучит его голос. А по коже бегают какие-то щекотные мурашки.

Тимур хороший. Очень. Хоть и вспыльчивый временами, и иногда ведет себя странно…

Я так рада, что познакомилась с ним! Именно сейчас, когда переживаю такие непростые времена. Без него мне было бы очень одиноко.

Вспоминаю его слова: “Если кто-то будет тебя обижать – сразу скажи мне”. Лежу, улыбаюсь… Так приятно!

* * *

“Сегодня едем на тусовку, – пишет мне Тимур посреди рабочего дня. – Будь готова в восемь”.

“На какую тусовку? Что мы там будем делать? Что мне надеть?” – забрасываю я его вопросами.

Он сначала игнорирует меня, а через два часа, когда я уже вся извелась, присылает короткое сообщение: “Не парься”.

Мужчины… Что значит – не парься? Я же вообще не понимаю, куда он меня зовет! В гламурный клуб, где мы будем танцевать? В какую-нибудь милую семейную кафешку, где мы будем есть мороженое? Или, блин, в пустыню, где планируются гонки на верблюдах с моим участием?

Последнее, конечно, вряд ли. Хотя я слышала, что арабские шейхи обожают подобные развлечения.

“Не парься”… Неужели он не понимает, что от места и назначения тусовки зависит моя одежда? А от одежды – мое настроение?

Ладно. Постараюсь подобрать что-нибудь нейтральное. Ведь главное – Тимур меня пригласил! Куда-то. Зачем-то. Где мы будем вдвоем. Наверное…

Я мечтательно вздыхаю. Влюбился… Вряд ли. Но… Я не могу дождаться вечера. Так хочу его увидеть.

* * *

“Я внизу”, – пишет он мне ровно в восемь.

Я еще пару минут верчусь перед зеркалом, смотрю на себя сзади – моя попа в джинсах выглядит неплохо. И – накидываю поверх короткого топа длинную рубашку. Потому что это слишком вызывающе.

Спускаюсь. Открываю дверь подъезда. Вижу уже знакомую машину Тимура. А возле нее… Мамочки. Кто это?

Я, конечно, понимаю, что это Тимур. Но выглядит он… совершенно по-другому! Раньше у него волосы торчали во все стороны. А на лице была то ли отросшая щетина, то ли не доросшая борода. И одет он все время был в джинсы и футболки.

Он был похож на айтишника. Из тех, что все время торчат перед компом и никогда не заглядывают в зеркало. Как мой дядя Марат.

А сейчас… да он бы мог моделью работать! Такой красавчик… У меня аж дыхание перехватывает.

Борода исчезла. Волосы стали короче и лежат красивыми волнами. На нем светлые брюки, белая рубашка и стильный пиджак. А еще я замечаю модный ремень и явно дорогие часы. И пахнет он чем-то свежим, терпким и одновременно диким.

И этот человек написал мне: “Не парься”?!

– Оу… – вырывается у меня.

– Что?

– Ты изменился.

– Да?

Как будто он не знает! Как будто у него борода сама собой отвалилась, а волосы сами легли так невероятно красиво.

– Раньше ты был похож на моего дядю Марата.

– На дядю? – почему-то недовольно рычит он.

– Ага.

– А сейчас не похож?

– Н-нет.

– Ну и слава богу.

Я продолжаю глазеть на него, забыв подобрать челюсть.

– А на кого я теперь похож?

– На Брэдли Купера.

– Это плохо?

– Это очень даже… Он очень красивый!

– Мне пару раз говорили, что я тоже ничего, – усмехается Тимур.

– Да… Ты… Ты тоже ничего, – мямлю я.

А он как будто смущается вместе со мной.

– Да я просто подстригся и побрился.

– И переоделся.

Он кивает.

– Я с тобой не поеду! – вырывается у меня.

– Не поедешь? – снова рычит он. – Какого х… почему?

– Мне нечего надеть!

Я разворачиваюсь и убегаю в подъезд. Мне надо срочно переодеться! У меня нет ничего такого… Но у Олеси есть отпадное коктейльное платье. И она мне, кстати, его предлагала. А Эля говорила, что на свидание нужно обязательно надевать высокие каблуки.

И я надену! Потому что… не хочу чувствовать себя лохушкой рядом с таким мужчиной.

“Подожди пятнадцать минут”, – пишу я Тимуру.

И врываюсь в квартиру, на ходу разбрасывая кроссовки и срывая с себя одежду.

Тимур

Подстригся, побрился, надушился… еще бы маникюр сделал, мля. Расфуфырился, как павлин. Уже по дороге к Кристине осознал, что чуток перестарался. А ее поведение только подтвердило мои опасения.