Долго слушать не любил,

Взял, и Рыбку Золотую

Без сомнений проглотил.

Ведь коты к посулам глухи.

Если держат снедь в зубах,

То считают, рыбка в брюхе

Лучше сказочки в мечтах.

 ЗАКАТ  

Небо с горечью утраты

Тёплой краской янтаря

Кроет линию заката,

Сон невидимый творя,

Бархатисто даль рисует,

Иллюзорный край земли

Упоительно целуя

Цветом пьяного Шабли.

На исходе долгий-долгий

День. Кончается июль.

И малиновое солнце

В море тихо:

буль —

буль —

буль…

 ЗИМА ЗАКАШЛЯЛАСЬ  

Зима закашлялась с утра простуженно,

а солнце кинулось босым по лужицам,

синички тужатся, свистят весеннее,

и выжимают из себя,

и выжимают из себя,

и выжимают из себя…

последнее.

На лавке дед сидит обес-кураженно,

глядит нахмурившись и о-шарашенно,

чихнёт нечаянно, сосредоточится,

чуть-чуть прищурится,

чуть-чуть прищурится,

чуть-чуть прищурится…

да рас-хохочется.

Разинув клювики в само-забвении,

с ума сошедшие от вос-хищения,

поют воробушки, как карапузики,

смешные чудики,

смешные чудики,

смешные чудики…

в мохна-тых трусиках.

Деревья млеют в голубом торчащие,

и птицы сыплются с небес кричащие,

пройдут последние и не оглянутся

деньки морозные,

деньки морозные,

деньки морозные…

А мы останемся.

 МОИ БУКАШКИ  

Не конфеты, не бумажки,

Не солёные фисташки,

А живут в моём кармашке

Очень милые букашки.

Головёнками кивают

И глазёнками мигают,

Шепчут что-то, говорят,

И совсем почти не спят.

Может, просто не умеют?

Но ничуть не устают.

А ещё, когда стемнеет,

Тихо песенки поют.

Я смотрю на свой кармашек

И гадаю, отчего

Этих ласковых букашек

Больше нет ни у кого.

 НА РОБКИХ ПАЛЬЦАХ ТИШИНЫ  

На робких пальцах тишины

Во сне февральском

Искрят мгновения весны

Свечой бенгальской,

Сгорая так же невзначай,

Как лучик света,

Бегут в немыслимую даль,

Теплом согреты.

И я люблю переживать

Мгновенья эти

И незаметно превращать их

В мечты о лете,

Смотреть, как блики в вышине

Безмолвно тают,

И там, с собой наедине,

Скользят по краю…

 ЯВЬ ЗИМНЯЯ  

Струится сон, стекая в навь.

Прощальный стон из уст Эола

рождает искреннюю явь

в звенящей нотке рок-н-ролла,

что исполняет зимний день

с его объятьями шальными

и чуть мозгами набекрень.

Храня повадки шутовские,

как старый друг, рукой в плечо

опять толкает что есть мочи

прозрачным солнечным лучом,

кричит, поёт, зовёт, хохочет…

 В ПУТЬ  

Мне бы вновь весною надышаться,

Мне б взмахнуть лазоревым крылом,

Вспомнить бы, как любится в семнадцать,

И мечтать о светлом и большом.

Выйти на мощёную дорогу,

Да шагать, шагать, шагать, и впредь

Думать о счастливом и, ей-богу,

Ни о чём вообще не сожалеть.

Что же помешает! Как и прежде,

Выбрать неизвестные пути,

Крепко подпоясаться надеждой

Да идти…

 ИЗГИБ ЕЁ НЕ ВСЕМ БЛАГОВОЛИТ…  

Изгиб её не всем благоволит,