"Целу́ю пальчики его красивых ног,

Скользит рука по сму́глой и́кре,

И танца восхитительный итог

Волнующе венчает наши и́гры."

Виля Этта, "Нежное"

Посвящение

Тебе, властительница сердца,

Я о́земь кланяюсь плечом.

Позволив песне этой петься

И став единственным ключом,

Ты вдохновения колодец

Наполнила по самый край.

Теперь я пост-первопроходец,

А ты по нраву выбирай —

Придётся, или нет звучанье

Сложённых мною строф смиренно

К ногам твоим. Мои признанья

Пронзают главы откровенно:

Красот сияние в поэме,

Что в лицах де́йства спрятал я

По жанра выверенной схеме, —

Всё взято только от тебя.

Чем выше троп, тем мысль правдивей,

И тем сильней хочу сберечь

Их память. Цвет очей твой синий

Зажёг во мне по новой Речь.

ОИВ, 27.11.2023

Пролог

О нежном трепете восторга

Талант пожалован не всем

Писать с душой: цензура стро́га,

И целый сонм запретных тем

Веками, тысячами лет

Стесняет любящих уста́.

И целомудренный запрет

Явился миру неспроста —

Не обличённое моралью

Теряет та́инство и вкус.

Недаром старец со скрижалью,

Сославшись на горящий куст,

Нащупывал основы правил,

Чтоб разделять людей и скот.

С тех пор, конечно же, прибавил

Их свод эти́ческих хлопот:

Попросят соль – подай и перец,

Пиджак на платье – баловство́!

Коль тост за Вас, то в той же мере

Испить бокал – не cómme il faut.*

Ни чая не глотнуть, ни супа

Этично, если слышен звон;

Лишь тканной вытирают губы,

Бумажной – это mouvais ton.**

В гостях не стоит головою

В четыре сто́роны крутить;

А есть, пожалуй и такое,

Министр Культуры что простить

_____________________________________

*комильфо

**моветон

Не сможет вла́стию свое́ю:

Грешней греха жены Адама

И для здоровья всех страшнее

Спросить о возрасте у дамы.

Из нас любой бывает вежлив,

Особенно когда молчит.

Почтить одной улыбкой нежной,

Имея добродушный вид,

Мудрей, чем подбирать слова.

Ведь, как известно, вкус и цвет

По-свойски видит голова:

Товарища ей в этом нет.

И так многообразны чувства!

И иже с ними и любовь.

Кто в этом ба́лован искусстве,

Тому знакома тайна слов,

Что наполняют мёдом губы,

Желающие молвить всласть.

Иной твердит, что слишком глупо

Любовь приравнивать и страсть,

Но то удел того, кто юным

Себя не смог перебороть,

Кому к решеньям обоюдным

Прийти мешала прыть и плоть.

У страсти есть своя задача:

Для дела голубков свести.

А дальше – труд, и это значит,

Что мы должны в себе найти

Помимо буйства наслаждений

И место для второй души.

Ведь не найдётся, без сомнений,

Тех, для кого б не хороши́

Казались золотые свадьбы —

Для браков, взявших пятьдесят.

Когда могли точнее знать бы

Какие ра́спри нам грозят,

То половина всех влюблённых

Ни разу б вместе не сошлись.

Толпой сердец непокорённых

Они б по миру разбрелись,

По чём свет, судьбы покрывая.

Но любит жизнь сквозь слёзы смех,

Она на выдумку лиха́я,

И любим мы обычно тех…