- Этот парень, - Гуэрта выдыхает струйку дыма, - некто Вайзард. Деккер, работавший на "Лимб".

Все сразу становится на свои места.

- Что у него забрали, - Фрэнк становится серьезнее.

- Дата-джек и парочку нейроимплантов, - Гуэрта тушит сигарету в пепельнице.

- Это все равно, что искать иголку в стоге сена, - разводит руками Майлз.

- Именно поэтому я и позвал Фрэнка, - Дэвид закуривает еще одну сигарету. - Но "Лимбу" нужны не импланты парня, им нужно знать кто их забрал.

- Где нашли труп? - Декард снова трет виски.

- В трущобах у стены нижнего города, - Гуэрта стучит пальцем по виску. - Я переслал тебе координаты.

Декард только кивает и встает с кресла.

- Фрэнк, - кидает ему вслед Гуэрта, - с тобой все в порядке?

- Нет, Дэвид, - кисло усмехается Декард в ответ, - мне нужен отпуск.

- Закончишь это дело и получишь самый продолжительный отпуск за всю твою жизнь, - с улыбкой обещает Гуэрта.

Фрэнк ничего не отвечает.

Ховеркар опускается к пелене серо-стальных облаков, которая затягивает небо над Нижним Городом. Еще немного и он погружается в пучину облаков. Стекла тут же покрываются мутными каплями грязной воды. Спустя несколько мгновений ховеркар вырывается из пелены и продолжает спуск к Нижнему Городу. Городу, в котором всегда идет дождь. Навстречу машине поднимаются серые монолиты жилых комплексов. Ховеркар зависает над высотками. Декард проверяет маршрут выстроенный навигатором. Бобби Майлз прилипает к окну и разглядывает раскинувшуюся перед ним серую панораму. Бобби никогда прежде не бывал в Нижнем Городе. Его взгляд жадно скользит по однообразному безжизненному пейзажу. Из "леса" серых бетонных монолитов тут и там вырываются переплетения труб, колонн и цистерн. Это очистные сооружения тянут свои "щупальца" к Верхнему Городу. На горизонте, сквозь пелену дождя, виднеется темный силуэт стены, окружающей город. Ограждающей его от свалок радиоактивных отходов и безжизненных пустошей.

- Сильное зрелище, - бормочет себе под нос Майлз.

Ховеркар медленно трогается с места, унося своих пассажиров к стене.

Несколько минут спустя, машина зависает над трущобами. Полет недолгий. Нижний Город только кажется большим. На деле же он куда меньше. Декард еще раз сверяется с данными навигатора. Майлз продолжает глазеть в окно на нагромождение жилых модулей, что словно вырастая из земли, тянется вверх по стене.

- Как они это построили? - спрашивает он, но Фрэнк ничего не отвечает.

Он молча открывает дверь ховеркара впуская в салон холодные мокрый воздух. Порывы ветра приносят с собой едкие кислотные запахи гнилого мусора. Бобби морщится. Декард кивает ему и выпрыгивает из машины на крышу одного из модулей. Его напарник нехотя следует за ним. Кутаясь в плащи, они направляются к одному из модулей. Ветер сегодня сильнее обычного и крупные капли дождя хлестко бьют по ним.

- Что мы ищем? - интересуется Майлз, едва они входят в модуль. - Разве они не забрали тело?

- Полиция не работает в Нижнем Городе, - отвечает Фрэнк, оглядывая помещение. Сканируя его своими аугментированными глазами. - По крайней мере, официально. - Бобби только пожимает плечами в ответ.

Декард ищет следы и находит их. Стертые отпечатки ног. Недавно в модуль наведались двое. Мужчина и девушка. Фрэнк садится на корточки и проводит рукой по полу. Разумеется, следов не осталось. Глазные импланты меняют спектр обзора, и четкие следы предстают перед его взором. Мужчина, крупный, приблизительно метр девяносто. Явно аугментированный. Сообщает поисковая система. И девушка, приблизительно метр шестьдесят.

- Двое, - говорит Фрэнк, вставая. - Парень и девушка.

- Давно? - Майлз тянется к пистолету и осторожно проходит в соседнюю комнату.

- День-два назад, - вздыхает Декард и следует за ним.

- Думаешь, они были вместе? - интересуется Бобби и тут же зажимает рот рукой. - Господи Иисусе... - Майлз спешит покинуть соседнюю комнату.

Фрэнк проходит мимо своего напарника.

Небольшая комнатушка. Пол и стены забрызганы засохшей кровью. На кресле в центре комнаты сидит паренек. Его череп грубо вскрыт, изо рта свисает почерневший язык. Декард осматривает пол и стены и поисковая система сообщает, что кровь принадлежит жертве. Даже в базе данных он значится как "Вайзард". Фрэнк вздыхает и бросает взгляд на лежащий на столе дек-борд.

- Что там? - в дверях показывается бледный Бобби.

- Сгорел, - коротко отвечает Декард.

- Чего? - переспрашивает Майлз.

- Кто-то выжег парню мозги, - вздыхает Фрэнк, глядя на сгоревший дек-борд. - А потом заявился сюда...

- И выпотрошил парня?

- Да, - Декард кивает, внимательно изучая комнату.

- Что думаешь?

- Думаю, что это дело рук одного и того же человека.

- С чего ты взял? - вздыхает Майлз. - Его мог поджарить другой деккер. А в башке поковырялись местные ребята.

Фрэнк только качает головой и проходит в дальний конец комнаты. Приседает на корточки и роется в куче хлама.

- Они не только забрали его импланты, но и вытащили блок данных из его дек-борда, - начинает говорить он, извлекая из кучи мусора переносной терминал. - Разбит, - вздыхает он.

- Заметали следы? - Бобби все-таки находит в себе силы подойти к трупу и шарит по его карманам.

- Вполне возможно, - Фрэнк крутит в руках терминал и система подсказывает ему, что он уже бесполезен. - И довольно успешно.

- И что теперь? Где нам искать того, что распотрошил беднягу?

Декард отбрасывает терминал в сторону и молча, идет к выходу. В Нижнем Городе есть только одно место, куда стекаются все краденые импланты. Но Фрэнка больше интересует, какие же секреты хочет спрятать "Лимб".

2

Ноги сами выносят парня к заведению "У Мамаши Келли". Он замирает в нерешительности, а потом скрывается в подворотне. Броская неоновая вывеска освещает узкую улочку, заканчивающуюся тупиком, тусклым алым светом. "Джонни" приваливается спиной к стене и переводит дыхание. Закрывает глаза и ныряет в кибер. Да, он один из немногих в Нижнем Городе, кто имеет возможность входить в киберпространство без подключения. Как-никак профессия обязывает. И в черепушке у "Джонни" не только несколько ячеек памяти, но и модуль для выхода в сеть. За который многие кибер-фрики с радостью отрезали бы парню голову.

Киберпространство встречает его потоками данных. "Джонни" словно ныряет, погружаясь все глубже и глубже в строчки программных кодов, проплывающих мимо него. Вокруг парят пестрые рекламные баннеры, которые сразу же собираются вокруг него. Парень взмахом руки отгоняет их прочь и продолжает погружаться. Его цель глубоко. Там, где нет рекламы, которая назойливо предлагает тебе всевозможные услуги и радости. Там, куда не запускают поисковые программы. И где нет ботов-стражей. "Джонни" погружается глубже. Парень плывет в океане информации.

Он достигает своей цели. В самом "низу" киберпространства висит неприметная "дверь". Он поворачивает ручку и открывает ее. Океан, наполненный рекламными баннерами, похожими на маленьких пестрых рыбок, исчезает. За дверью "Джонни" встречает холодный голубоватый свет лабиринта. Изнанка сети. Теперь он нелегал.

Вздохнув, парень запирает за собой дверь. Он ступает в лабиринт и тот отзывается на его присутствие мягкой вибрацией. "Джонни" уверенно следует привычным маршрутом. Через несколько мгновений он останавливается перед запертой дверью. Ее никто не охраняет. Это дверь ведет в его собственное хранилище данных. Парень дотрагивается до двери, пытаясь ее открыть. Бесполезно. Дверь не поддается. Он прекрасно знает, что просто так ее не откроешь: предосторожность работодателя. Но парень не сдается. "Джонни" пытается еще раз. И снова безрезультатно. Он взмахивает рукой и в воздухе перед ним возникает полупрозрачная клавиатура. Парень пробегается пальцами по кнопкам и вновь пытается открыть дверь. Без толку. Устало вздохнув, "Джонни" открывает глаза.