Чёрно-белая весна Чёрно-белая весна за окном шумит. Дождь, и снег, и облака месяц май сулит. На душе цветёт сирень, за окном тюльпан, сказка русских деревень победит диван. Тёплый ветер, лунный свет, за окном шоссе, доберёмся на рассвет с шумом в колесе. Игра в салочки
А лучше иногда не понимать, ни прямо ничего и с полуслова, не думать, не гадать и не вникать, а просто быть немного бестолковой. А лучше иногда и не читать, забыть дорогу в поиске смиренном, по петлям лабиринта не бежать, с конфликтом заигравшись патогенным. А лучше иногда побыть в бреду, чтоб отключить источник восприятья, позволить слепоту и глухоту, чтобы не пить потом противоядья. А лучше иногда, закрыв глаза, представить себе глупое желанье, жизнь так сложна, но «Горе от ума» оставил Грибоедов в назиданье! На закате мысль На закате мысль остановилась, хочется напиться тишиной, я к воде так близко наклонилась, проникаясь ночи глубиной. Воздух свеж становится внезапно, затихает мир и пенье птиц, жизнь проходит тоже поэтапно — скорый поезд, но без проводниц. Остановки, пейзажи, люди, много разных глаз вокруг и лиц, некоторые – словно колба ртути, элемент химических таблиц. Ночь спускается над гладью Волги. Может, звёзды озарят мне путь? Их подсказки важны, но недолги. Разве могут звёзды обмануть? В горизонте растворилось солнце, провожает день куда-то вдаль, зачерпну воды в родном колодце, а туман струится как вуаль. Над вымыслом слезами обольюсь…[3] А без тебя, как видишь, не умру, мне стало легче каждый день дышаться. Забудь свою харизму, мишуру, душа не будет без тебя скитаться. Тепло своё ты где-то растерял, осталась неживая антреприза, уроки главные безбожно прогулял, и жизнь твоя – дешёвая франшиза. Длинна дорога, близок локоток, не укусить и не догнать былого, теперь весь мир как будто бы жесток, но нет и варианта запасного. Была ль любовь? Об этом ты молчишь, но, впрочем, ты всегда немногословен, и оправданье ярко сочинишь, и, как всегда, ты точно не виновен. Утреннее небо Сегодня утреннее небо окрашено в пастельные тона, сквозь облака луч солнца слепо Саврасова рисует полотна́. И побегу я в лес на зов кукушки, я в валенки сугробы соберу, и сбрасывают снег с седой макушки деревья, словно зимнюю хандру. Четыре строчки Поэты мы, художники в душе, рисуем, пишем болью и страданьем, как будто наша жизнь в карандаше заточена эскизами преданий. #психоаналитическое Моей судьбы расстроенные струны, несыгранная роль которых – тьма, неважно, в серебре иль из латуни построена в душе моей тюрьма. Прогулка Старорежимные ботиночки и старомодное пальто, жую я бублик из корзиночки, и не мешает мне никто! Иду, рассматриваю улицы, я наслаждаюсь красотой, с розовощёкою бабулею я обменяюсь добротой. Ко мне приходит озарение, как зыбкий розовый рассвет, в витринах вижу отражение, и даже в тех, в которых нет! Я в каждом миллиметре воздуха зависну, как в недолгом сне, из парадоксов жизнь и соткана, а сила – в русской старине! Кусочком бублика с дворнягою я поделюсь на мостовой, немного все живём бродягою, а кто-то – Синей Бородой! В трактире выпью клюквы стопочку, Есенина стихи прочту, остатки бублика в коробочке с собой на память заберу. Пароход И снился мне в тумане пароход, изгибы Волги и волны течения, и замиранье утренних суббот, и ветреной весны прикосновение. Это было как-то утром ранним Это было как-то утром ранним, посмотрела я в твоё окно: дождь-нахал по крышам барабанил, чтобы птицам освежить зерно. Кто-то любит укрываться в доме с пледом тёплым, с чашею вина, мне приятно по любой погоде написать вам тёплые слова. Чтобы стало на душе светлее после недомолвок и обид, чтоб мороз зимой крепчал нежнее и немного мёд во рту горчил. Скромному – немного стать смелее, выскочкам – побольше тормозов, чтоб гулять у моря по аллее в облаке чернильных вечеров. Чтоб проснуться как-то утром ранним, выйти к солнцу, к небу на балкон и немного стать от жизни пьяным, даже если спит ваш купидон! вернутьсяСтрочка из элегии А. С. Пушкина «Безумных лет угасшее веселье». |
