Придурок. Кровь опять отливает от лица.

Хотя чего я ждала? Теперь это будет шутка номер «раз» у распрекрасного одиннадцатого «Е». Особенно если Тор завтра повторит эту фразу в классе. Или просто шепнет кому-то из подпевал, или Да Винчи, или Коршуну.

Хотя они не считаются подпевалами. Они типа кореша, братья, все трое равны.

Три моральных урода.

Ладно, Лерка, забей. У тебя занятие. Анфиса ждет.

Захожу в кабинет, улыбаюсь, ненавязчиво бегло оглядывая его, словно я тут в первый раз. С удовольствием отмечаю, что вокруг нет никаких явных признаков присутствия Торопова, значит, я не пропустила домашнее фото с племянником.

Странно, что моя репетитор не сказала о том, что её родственник учится со мной в одном классе. Ну да ладно. Она не обязана была говорить. А я не обязана спрашивать.

Мы погружаемся в бойкую беседу, посвященную путешествиям, обозначениям разных действий сразу в трех временах, настоящем, прошлом и будущем.

Что мне нравится в методике Анфисы – она не готовит к долбанному ЕГЭ, единому, чёрт бы его побрал, государственному экзамену, ярмарке тщеславия, а не знаний.

Анфиса учит языку. И мне нужен язык, а не баллы.

Если я буду знать язык – я сдам. А если не сдам… в конце концов, обучение можно оплатить, и мама и папа не раз говорили мне о том, чтобы я не доводила себя до крайностей и не очковала.

– Дочь, если ты не сдашь – мир не рухнет, ничего страшного не случится. Деньги на обучение я заработаю, – папа повторял это постоянно.

Папа тоже в курсе, что провалить экзамен – не самое страшное в жизни.

Мой папа врач. Он… он знает, что говорит.

И мама. Мама тоже доктор. Ей тоже известно, что есть вещи гораздо страшнее оценок и баллов.

То, что не получается иногда даже купить, даже за очень большие деньги.

И мне это тоже известно. Очень хорошо.

Неожиданно хлопает дверь.

– Excuse me, ladies, your coffee.

Произношение у него отличное, и голос звучит иначе, как-то… благороднее, что ли, богаче. Торопов закатывает в комнату столик, на котором чашки кофе и тарелочки с пирожными и закусками. И два стакана сока, явно свежевыжатого. Он улыбается Анфисе, которая тоже отвечает улыбкой.

– Thank you, sweetheart, you are cute as always!

Разумеется, тут, дома, со своей очаровательной тетушкой Торопов будет «cute as always», он ведет себя почти как примерный мальчик, паинька. Интересно, знает она о том, каков ее племянничек на самом деле?

Сама не замечаю, что пялюсь на него, а он… подмигивает? И уходит. А я залипаю на дверь, которую он закрыл.

– Лера, are you ready to continue the lesson? – нежный голос Анфисы заставляет вздрогнуть и повернуться к ней.

– Yes, – улыбаюсь, стараясь быть милой.

– Well, and I would try a cup of coffee and a cake that this cute boy brought us. And you?

Да уж… милый парень принес кофе. Отказываться неловко, тем более что Анфиса всегда меня чем-то угощает, я привыкла, но сегодня…

– Sorry… I don’t want…

– Лера, не кочевряжься, пей, я знаю, ты домой не успела, голодная, семь уроков, да еще физкультура на закуску…

– Yes…

– Лерка! Пять минут перерыв от английского, расслабляйся и вспоминай родной язык. Что ты там устроила вашему Конору в зале? Ромка сказал, что завтра вся школа на ушах стоять будет.

Ого… когда Тор успел ей растрепать? Бледнею как мел. Нет, моя выходка и сейчас кажется мне единственно правильной. Но… Почему-то Анфисе рассказывать об этом не очень удобно.

И эти слова – действительно, завтра вся школа будет гудеть, потому что никто из ненавистных мне «ешек» молчать точно не будет.

Думаю, Миронова и компания уже просветили всех, кто был в кафе.

Что ж, Калерия, еще одна проверка на прочность? Нам не привыкать.

Посмотрим, кто сильнее. Элитная гимназия для тех, кто живёт в шоколаде, или железная Щепка?

Анфиса смотрит на меня, молчит, отпивает немного капучино, пенка оседает у неё на губе.

– Да, Лера, ты удивительная.

– Я обычная. Хотели надо мной постебаться, я не дала. Вот и всё.

– И это не первый раз, правильно?

Да уж. Не первый. И даже не второй. Ухмыляюсь, отводя взгляд.

– Пей сок, Лер.

– Спасибо.

– Ромео тоже участвовал?

Понимаю, о чём она спрашивает. Участвовал. Еще как. Собственно, с него-то всё и началось. Не первого сентября, позже. Первого меня никто особенно не заметил…

Первого сентября я осознала – мои надежды на то, что в московской элитной школе мне будут рады, рассыпались.

Как надежды Волдеморта в Годриковой впадине – кто любит Гарри Поттера, тот поймет.

После я даже посмеялась сама над собой. На что я, собственно, рассчитывала? Где я и где они? Где они – и где я?

Понятно, что почти все тут родились с золотой ложкой во рту. Живут в роскошных домах, с детства упакованы по полной программе, одеваются в модных бутиках, телефоны последних моделей, те, кому восемнадцать, уже приезжают на своих тачках, других – привозят водители.

Они могли бы учиться, наверное, в элитных западных колледжах, но, видимо, их родителям по каким-то причинам нужно, чтобы отпрыски оставались на родине.

С первого взгляда на стайку девиц в такой же, как у меня, форме понимаю – такая же, да не такая. Юбки укорочены, пиджачки приталены, туфли на каблуках и кокетливые бантики на длинных гольфах, больше похожих на короткие чулки. Хм… Не то чтобы я увлекалась фильмами для взрослых, но, похоже, образы мои будущие одноклассницы слизали именно оттуда. Хорошо, что так одеты не все. Но я сразу определяю, эти – главные.

В каждой школе, в каждом классе, да, наверное, в каждом коллективе так – есть своя королева, вокруг неё собирается кучка подпевал.

– Мирон, у нас тут по ходу новенькая? – на меня обращает внимание высокая девица с ярко-розовыми прядями в волосах и такими же розовыми пухлыми губами.

Я стою поодаль, спокойно взираю на разыгрывающийся передо мной спектакль. Длинноногая дева в ультра-мини и на высоченных каблуках поворачивается в мою сторону, смотрит так, словно меня нет, пустое место, возвращает голову на место и выдает:

– Не вижу никого, заслуживающего внимания.

Ох, а я-то уж было обрадовалась!

Усмехаюсь, до того это глупо, демонстративно и пошло выглядит. Спокойно прохожу мимо них, подхожу к учительнице, которая держит табличку с номером класса.

Одиннадцатый «Е».

Да-да, и в элитных школах все так же. Учителя с табличками. Не знаю, может, конечно, где-то не так, но тут, в «пятисотке», в этом плане всё по старинке.

И герой, который несет первоклашку с колокольчиком. И группа учредителей, вещающих про достижения выпускников-медалистов. И директриса, елейным голосом обещающая родителям научить их любимых чадушек всему самому главному.

Увы, врет. Самому главному их, кажется, уже не научили.

По крайней мере, «ешек» точно.

Никто из них даже не пытается со мной поздороваться, познакомиться. Элементарно из вежливости спросить, откуда я.

Не только курятник Мироновой, но и те, кто с ними и близко не контачит. А я сразу понимаю, что в классе как минимум два лагеря. Элитные и те, что попроще.

Наши «бомжики» – именно так их именуют более удачливые одноклассники.

И – да, я тоже теперь «бомжик».

Линейка идет полным ходом, когда появляются два новых персонажа. Это, как я почти сразу узнаю из криков, Да Винчи и Коршун. И они тоже «ешки».

Тот, кого называют Да Винчи, скользит по мне взглядом, высоко поднимает бровь, ухмыляется и вопросительно смотрит на местную звезду по кличке Мирон. Та поводит плечиком и морщит нос.

С дебильного на человеческий этот тупой обмен мимикой означает примерно следующее:

– Это кто, новенькая?

– Это никто.

Да, то, что я для них никто, я понимаю сразу.

Понятливая.

Сказать, что я сильно расстроилась? Честно?

Ну, если совсем честно, то в какой-то степени да. Потому что у нас, в моей старой школе, в моем родном Брянске я была, наверное, на месте Мирона – Марины Мироновой. Правда, я не гнобила тех, кто не вписывался в нашу банду. И вообще не была гламурной су…