Немного о книге

В эпоху динозавров, ну может чуточку позже, но уж точно до изобретения интернета и смартфонов, «диким», «пещерным» людям ничего не оставалось, как общаться вживую. Можете себе такое представить? Три поколения под одной крышей: дедушки, бабушки, отцы, матери и дети собирались вечером и разговаривали. Старшее поколение рассказывало о войне, о том, как они жили в деревне, какие были случаи, истории, оказии и мистификации. Потом добавлялось среднее поколение, вплетая уже собственный опыт, свои истории и приключения. Дети слушали, открыв рот. И после уже, в самом конце, вся эта малышня, перебивая друг друга, наперебой рассказывали, что и у них, вот буквально вчера, в школе, случилось нечто удивительное, странное или смешное. Им хотелось своего опыта, им хотелось быть также в центре внимания, чтобы остальные так же слушали их, открывали рот и ахали-охали, сопереживая, сочувствуя или наоборот хохоча, смотря, что за история.

Никто из старших не выбирал «контент», рассказывали всё, как есть: и смешное, и грустное. И дети, подобно губке, впитывали весь этот опыт, эти истории, саму жизнь. А в жизни, как известно, бывает всякое. Дети растут и спрятать от них правду невозможно. Они так и так познакомятся с жизнью во всех ее проявлениях. Вот и готовили их такими вот рассказами, где-то упреждая, где-то направляя. Одной из таких внимательных слушательниц была и я. А теперь вообразите себе силу этих рассказов, власть над разумом и чувствами ребенка, если даже спустя тридцать лет он помнит всё, что ему рассказывали. Всё, до мельчайших подробностей. Такова сила слова. Такова сила правды. Ни одну сказку я не помню так подробно. А вот эти истории врезались мне в память навсегда. Построение книги довольно интересно. Главные герои, с диалога которых начинается каждая отдельная история – это некий домашний дух, хранитель дома Бабайка и собственно его новая хозяйка. Они общаются несмотря на то, что он бесплотный и вредный, а она – еще юная и неопытная ведьмочка. Их встреча не случайна, но пока они об этом не знают. Просто живут, просто Бабайка рассказывает свои истории, потому что они часть его жизни, той, настоящей. Он все еще хочет чувствовать себя живым и нужным. Бабайка – вымышленный персонаж, а вот его хозяйка вполне себе реальна. Как и все истории в книге. Хотите верьте, хотите нет.

Кто такой Бабайка

«…Иногда самая невероятная история может оказаться правдой, а самая правдивая – отменной ложью. Верь или не верь. Дело только в твоем выборе…» Бабайка

– Давайте знакомиться, меня зовут Даша, мне 25 лет, и я тут новенькая, – мысленно сказала я про себя, в ответ на строгие взгляды местных скамейковладелиц. Взгляды были суровые, оценивающие и любопытные. Я действительно была здесь новенькой, только два месяца как заехала в старый дом на этой улице. И теперь потихоньку обживалась. Дом требовал ремонта, хотя бы косметического, но был уже ноябрь. Клеить нельзя из-за отопления, но и без этого. Помыть, почистить, а и вообще организовать, хоть какой-то уют. Уют мне помогал организовывать кот. Так помогал, что устал бедненький. Пакеты растащил, бумагу туалетную размотал, и вон спит бедолажный, язык высунув. Вяло ругнувшись, я стала разбирать покупки, достала краску и кисточки, валик, открыла одну банку, посмотреть…Точно недолив. Вот жуки! И тут совершенно отчетливо кто-то чихнул.

– Ну выходи, чего уж…

Полтергейст объявился давно, точнее с момента, как я заселилась. То вещи падали, то двери открывались… А тут еще и чих этот. Помимо имени и возраста я забыла вам сказать, что являюсь самой настоящей ведьмой. Да-да. Слабенькой, конечно, но ведьмой. Могу предсказать погоду или считать самую общую информацию. Например, сколько у человека детей, в браке ли, да и так по мелочи. Или вот общаться с душами. Эта душа, вышедшая на мое приглашение, была странной. Не просто слепок личности, а скорее нечто слегка переродившееся. На домового похож, но не домовой. Выше. Сантиметров сто в росте, усы, борода до пояса, нос картошкой в каких-то мелких бородавках, а еще зуб. Золотой. Шпана, одним словом, а не домовой.

– Ну и кто ты? Очевидно, он думал, что я как все прочие испугаюсь визжать начну. Не тут-то было. Руки в боки. Стою. Смотрю. И он. Оно… Смотрит. Потом перевел взгляд на сумки.

– Вернулась? Опять сосиски в сумке? И как ты эту химию ешь? Нет бы мяса свежего. Вон у тебя в подвале мыши.

– Ну вот бы их и ловил.

– Кота своего придурочного поучи! Два часа гонялся за мной, бумагу растормошил, пакеты порвал, сволочь.

Спорить с духом не хотелось, а хотелось побыстрее разобрать сумки, чайку сделать и ножки на диван у телевизора.

Но я уже поняла, что вечер у меня сегодня будет непростой. Так состоялось наше знакомство с Бабайкой.

То, что дом мне достался с сюрпризом это я поняла в первую же ночь. Сразу же, как переехала. Домик был старый, кривой. С покосившимися ставнями и допотопными геранями на окне. Но мне нравилось. Работы я не боялась, а жить в своем доме хотелось всегда, чтоб садик, цветы под окошками, соловьи в мае, дождь по крыше. Романтика.

Кто ж знал, что предыдущая хозяйка дома была не просто бабушкой. А Бабушкой. Той, к которой ездили выводить прыщи, и возвращать блудных мужей в семьи. Бабушка умерла давно. А дом все стоял. Потому что все местные знали, да весь город знал и не брал дом даже по низкой цене. А тут я. Приезжая. Молодая. Глупая. Риэлтор чуть ли не ноги мне целовал, когда я сказала "да" на этот домишко.

Ну а потом началось, как в дешевом фильме ужасов. Ночные стуки дверей, шаги по чердаку, внезапные отключения света, но тут спасибо энергокомпании. В общем, все как положено. Будь я потрусливее, бежала бы без оглядки. Да вот так получилось, что я тоже не из обычных людей.. Бабайка оказался жутко занудным типом. Учить любил страсть. Видела я его редко, а вот слышала постоянно. В основном он хотел еды, то есть эмоций. И нудел по поводу того, как раньше было хорошо, а сегодня плохо. Любил травить байки из своей бурной живой жизни. Как я поняла из разговора, последний раз он умер в 90-е, был в банде, убили на разборках. В общем то обычная история для тех лет. Кстати, об историях, у Бабайки их огромное число. И где-то то вроде страшные, а где-то со смеху помрёшь. И ему хорошо, сыт и мне не так одиноко.

Вот некоторые из этих историй.  Бабайка зуб давал, что все реальные. Зуб не взяла, истории записала…

Дрессура

«…а если туп как дерево, родишься баобабом и будешь баобабом тыщу лет, пока помрешь…» Или о том, что с кармой не шутят.

– Бабайка, а расскажи историю?

– Чего?

– Ну, историю…

– Какую еще историю?

– Или байку. Чтоб смешно.

– Зачем тебе?

Бабайка частично высунулся из-за печки, где он последние полчаса развлекал себя тем, что дергал кота за хвост. Кот периодически орал, но категорически отказывался просыпаться. За окнами барабанил дождь. Настроение и у меня и у него было паршивое. Поздняя осень. Она радости никому не добавляет, а тут еще меня не взяли на очередную работу. Сказали, что перезвонят, только год не уточнили. Деньги закончились и срочно надо было искать себе место. Но место меня не искало… И потому хотелось хоть чем-то себя утешить. Тем более, что и дух, я чувствовала заинтересовался, задумался.

– Байку? – он почесал бородавочный нос, – а пожалуй, что и можно. Я налила себе чая и приготовилась слушать.

Вера Павловна давно называла себя Верой Павловной. Времена, когда она была стройной смешливой студенткой Верочкой с веснушками на задорно вздернутом носике, давно канули в небытие, как и волосы, длинные густые, такого модного светлого оттенка.