2 Под рубку и распил обычно (Невольно вспомнилось – «в распыл») Идут и братья дев трагично, Утратив юношеский пыл. Их в перечне с десяток будет, Средь них и граб, и клён, и тис, И дуб, и кедр в лесном приюте, И франтоватый кипарис. И тополь с ясенем в России Не могут скрыться от пилы. И называют древесиной Их мускулистые стволы. Мне дам лесных, бесспорно, жальче, Душа болит за них сильней. Мечтаю я, чтоб их удача Была стократно зеленей… Притом, конечно, лесорубы В своей основе – добряки. Они ругливы, злы и грубы, Когда наткнутся на пеньки… 2023
Елена Щербакова Родилась 17 января 1972 года в Москве. Окончила Литературный институт им. А. М. Горького. Член Академии российской литературы, ЛИТО «Друза», МГО Союза писателей России, Союза независимых авторов и издателей, секции драматургии «Образ», независимого литературного агентства «Московский Парнас», Интернационального Союза писателей. Автор 50 книг, участница ряда фестивалей в Карелии, Крыму, Черногории, всероссийских и международных конкурсов. Карие вишни Созрели карие вишни. В саду щебечут скворцы. И очень знакомый бывший Порядок учили бойцы. И ранняя ягода смело, Как благодатный исток, Меня целовать умела. И вдруг сорвала свой листок. Ах, вишни, сок наберите, Не дайте скворцам разнести. Бойцы, вы под вишней не спите. Гостить в саду – угостить. Скворцы за карие вишни Одну развели канитель. Слова стали излишни, Ведь тяжко смотреть, как в метель. Но видно, как веточка тянет, Как лучик проходит сквозь. Где сочная вишня, где – вянет, Целуя нарочно врозь. Черёмуха в мае Весна. И холодно в саду. Природа расцветает снова. Черёмуха стоит в цвету. И опьянеть от запаха такого. Осыпан щедро цветами сад. И чем-то тонким, нежным веет. Вдыхаешь этот аромат. И на иллюзии пойти никто не смеет. Но вместе с залпами и цвет сойдёт. В неведомых вратах не очутиться. А ветвь черёмухи тихо мне качнёт, Чтобы на бал с друзьями возвратиться. И ничего, что холодно совсем, Зато на улице весна. А это значит – море перемен. Я буду снова будто влюблена. День сирени В этот праздник, День сирени, День прощания Весны, Мне рисуют ветви пену В нежном кружеве воды. Лодку будто раздувает Запах голубых цветов. Исключений не бывает В удивлениях из слёз. В той прохладе пожинают Из цветов весенний мёд. Также в розах не купают. Также счастье не грядёт. Без весла в той лодке бродит Будто бы в тумане сон. Тихим облаком восходит За далёкий горный склон. Журавли Я вижу даль, где журавли. И это праздник движущей природы. Мне веет первозданным от земли И духом несказанной свободы. О, журавли, вы спойте в вышине О тех красотах, что хранит веками Создатель тайный где-то в тишине В священном храме перед образами. Белый аист Белый аист над чёрною рекою, Как берёзы белою стеною, Как солдаты погибшие стоят И писать на родину хотят. А в письме том я и ты, Не сойти с той борозды. Вёрсты ветер нежно так ласкает, Как дитя, письмо то пеленает. Белый аист над чёрною рекою, Свил гнездо он над бороною. Крылья в жажде, хочет аист пить, Чтоб птенцов потом своих взрастить. Белый аист над чёрною рекой Ждёт за далью дом его родной. Песни прежних времён Есть у каждой поры И конец, и начало. Опустели дворы. И Москвы стало мало. Плиты, балки кладут, Нет судьбы у имён. Но в сердцах всё ж живут Песни прежних времён. Но создался курьёз. Не журчат и ручьи. И как мощный насос: Не война, так ковид. И отбой, словно град, То ли балки кладут. Песни прежних времён В сердцах наших живут. «Я всё равно тебя услышу…» Я всё равно тебя услышу. Ты – песня из моей груди. И пусть любовью жаркой дышат Все посвящения твои. Я всё пойму: где ложь, где правда. Меня пусть клич мужской зовёт. И пусть тебя прекрасное завтра В путь за собою поведёт. Ты шепчешь. Что же в этом бреде Я слышу тихий сердца стук? Я знаю, просто есть на свете Жизнь твоей песни, милый друг. Ты подхвати её с собою И унеси в незнамый край. И с этой прелестью земною Своё желанье загадай. |
