Ушедшему февралю Февраль, мой друг, ты стал «добрее» От дел людских, угоды для. В подмогу ТЭЦ усердно греет, Пуская пар в твои края. Но помню времечко лихое: То вьюга и мороз трескуч Кусается собакой злою, И ветер гонит стаи туч. Быстрее все спешат до дома, До нашей душеньки-печи, Что выведет с морозной комы, На стол «предложит» калачи. Не буду нынче многословным И память детством теребить. Каким бы ни был он суровым, Ему меня не разозлить. Зима прошла – печали мало, Не повод также горевать. Пора весенняя настала, Пора нам месяц март встречать. Ход времени неумолимый, И вслед машу я февралю. А таянье снегов всё зримей Уносит вдаль печаль мою. Показалось Снежинки кружатся в вальсе Музыке мнимой в такт. Мир многоцветьем прекрасен, Мартовский снег – как факт. Показалось, зимы время вышло, Но вот наступил рассвет. И что ж, потихоньку, неслышно Падает, падает снег. Деревья стоят не колышась, Грезя теплом. Синичка поёт. Ну а снежок пушистый Идёт, всё идёт и идёт. Пострел Ручейки бегут игриво, Звон весенний там и тут. В радость детворе счастливой Строить множество запруд. Запущу кораблик дерзкий. Пусть плывёт без парусов По волнам в потоке резвом Меж холодных берегов. Он судьбой своей доволен: Он в движеньи, быстр и смел. Ну а то, что он не волен, Ерунда – таков удел. Если б крылья, как у птицы, Он летел бы, как хотел. А сейчас бортами биться Должен храбрый наш пострел. Берег левый, берег правый Поцелованы бортами. Наш пострел отважный, бравый, Окрылён своим призваньем. Дождик-сорванец Дождик летний, тёплый, резкий Налетел, как сорванец. Потрепал деревьев ветки. Что хотел сказать юнец? Стихло вдруг, закат багрянцем Взялся небо украшать. От тиши наш пруд под глянцем Будет дождик вспоминать, Как добавил влаги малость, Наводил на глади рябь. Добрый был, а его шалость — Лишь затея поиграть. Моя молитва Спасибо, Господи, Тебе За то, что жизнь есть на Земле. За то, что ходим, видим, дышим, Вкушаем, ощущаем, слышим. За чувство дивное – шестое, За связь возможную с Тобою. За те переживанья в нас, Негаданно пришедшие подчас, Что проявляются зарёю И называются любовью. За свет и темень во Вселенной, За мощность мысли вдохновенной, Что позволяешь зародиться И шанс даёшь осуществиться Желанию быть в единстве с Миром, Таким суровым и игривым, Осознавая вновь и вновь Твои и Волю, и Любовь. Тебе я песнь свою пою! Тебя, наш Боже, славлю! В себе я ощущаю часть Твою И рад, что ей я правлю. Артём Бернгардт Родился в г. Барнауле Алтайского края в 1984 г. В 2010 г. переехал в Санкт-Петербург. Стихотворения стали рождаться из привычки вести дневники и записи. В какой-то момент стало интересно выстраивать слова определённым образом, вкладывать в них некий смысл. Затем появилась отдельная тетрадь, в которую записывались уже только стихотворения, потом вторая, третья… Где-то до четырнадцатой-пятнадцатой тетради стихотворения писались, что называется, с первой попытки: без права на ошибку, без черновиков, без исправлений – ручкой на бумаге. Постепенно стало просыпаться желание сделать их эстетически красивыми, тогда же родилась мысль укладывать их сразу в страницы для книг. Первый сборник «Море моих стихий» содержит стихотворения, написанные с 2013 по 2016 гг. Второй сборник «Номер тридцать шесть» целиком написан в 2021 г. Третий сборник «Одиночество и смерть» включает стихотворения, написанные с мая 2004 г. по май 2005 г. «Лишних себе не давай зароков…» Лишних себе не давай зароков, Чтобы не сбежать от стен. Как самое сокровенное потрогать, Не меняя злополучных тем? Буду отражаться от глади воды, Чтобы не тратить время. Не поднять мне своей головы, Как не встать на колени. Все сложности рассыпаются разом, В узком меркнут коридоре. Как человека довести до экстаза, А потом утопить в агонии? Вычёркиваю старые адреса И забытые номера телефона. Вот бы взял и изменился сам, Но к изменениям не склонен. Когда сомкнутся параллели, Часов устанут стрелки? Исчерпано теперь доверие, Слова все будут мелкие. Лишних не оставляй зароков — Судьба вдруг повернёт? Мне нужно бы извлечь урок И поступить наоборот. Не стоит падать круто, Ведь не останется следов. Быть может, чью-то руку Даже я был встретить готов. |
