4 апреля 2023 г. Владимиру Леоновичу Что нам поэт? Так, проходной попутчик, Пославший наугад без адреса письмо, Которое вернут, поскольку не получит …никто – ни ты, ни тот, кому оно. Есть странный оборот (фигура речи) — «Поэт малоизвестный»… для кого? Для тех, кто сердцем глух и разумом не блещет, Нет мыслей, чувств, фантазий у него?.. Я помню одного, с руками работяги, Которого судьба не баловала ради …славы. Ни комфорта, ни регалий Ему не то, чтоб удавалось получить, А просто не вручали, не давали, Мне посчастливилось узнать и сообщить О «горькой премии» писателя Максима, Которая пришла не вовремя к нему, Когда вся жизнь уже невыносима, Ну почему так поздно, почему? Все поздравленья – лишь по телефону, И голос в трубке добрый и знакомый: «Спасибо, друг, а это точно мне?» — Биенье сердца я услышал в тишине… Не то чтоб рад, так – посветлел едва, Зачем, когда под восемьдесят два… Потом недолго ждал спокойного ухода — Как праведник, во сне и в это время года …в июле, когда солнце и тепло, Легко на сердце и в душе светло, Отдав всё дочери, подруге и жене, Владимир Леонович – он известен мне. Евгению Евтушенко «Поэт в России – больше, чем поэт», Хотя, казалось бы, куда уж больше? Когда терпения, желаний, силы нет… И нерв надорванный натянутой струной Поёт, рыдая скрипкой надо мной — Обиженным ребёнком… горше, тоньше (Всё позади, и новый дан обет)… Пиджак, как клумба, утонул в цветах, Под восьмиклинкой проредилась чёлка, И жёсткий, цепкий, чуть уставший взгляд Всё видит, замечает, ловит чётко. Спокойные, неспешные движенья: «Без отчества, давайте просто – Женя… Евгений можете, сейчас Вам книжку дам…» Его в толпе узнаю по глазам: В них столько чувства, горечи и света, Что хватит с лихвой от сонета до памфлета, По ним прочту, пойму судьбу поэта. И жизнь идёт. Прошло немало лет, А он, как прежде, «больше, чем поэт», Подобный Прометею и мессии. С руками каменщика – варвар и эстет, Вот только умер там, где не просили — За день полёта от его России (Где всё найдёшь, но Душ похожих нет). Там спозаранку травы не косили, На паперти с поклоном не просили И по убитым зря… не голосили, А здесь и не любили, но простили. И на вопрос – полжизни на ответ, И каждый, кто ранимый, – тот поэт. Я узнаю собрата по словам, По фразам, рифмам (иногда горбатым) — В нём пацифиста страсть и простота солдата, Задумчивость бредущего Арбатом И юный пыл совсем не по годам — Поющего и верящего свято… Ему я боль и страсть свою отдам, Приняв на веру простоту заветов, Желанье гнать закаты, петь рассветы… Закончить хочется пронзительной строфою: Идут обнявшись взрослый и юнец, Друг в друге разобравшись наконец. С немецким именем и русскою душою — Евгений Гангнус (Женя Евтушенко), Об общем мире сросшийся с мечтою, И Игорь Ларин – славянин Шевченко… Два образа слились одной строкою. Борис Левин Родился в 1958 г. в Москве в семье советского инженера-конструктора. Получил высшее техническое образование. Кандидат экономических наук. Предприниматель, последние десять лет занимается IT-бизнесом. В свободное время пишет прозу и стихи, в основном на философско-религиозную тему. В 2002 г. вышел в свет роман Левина «Шалом Хавер», действия которого охватывают период с 60-х гг. до конца 20-го столетия в контексте историй семьи и знакомых главного героя, а также событий, происходивших в его жизни до и после распада СССР. Автор с детства увлекается творчеством: живописью, литературой, поэзией, историей, архитектурой. В студенческие годы участвовал в нескольких художественных выставках. На творчество Левина во многом повлияли и частые путешествия по долгу службы. Бессмыслица Какая-то просто бессмыслица, Как сильно хочется выспаться, И чтобы сны были только приятными, И чтобы ноги не были ватными. Чтобы солнце светило в форточку И со стенки исчезла чёрточка, И чтобы тарелки всегда были чистыми, А помидоры – душистыми. Как глупо проходит безвременье: Брожу в интернете бессмысленно, Читаю сводки военные И переживаю искренно. Встаю рано утром, думая, Что опять с ночью день перепутал я, Хожу, тихо тапками шаркая, Какая ж ты, старость, гадкая. 2020 г. Последнее время всё чаще Последнее время всё чаще Мне снятся виденья такие: То шумный поток возле дома, То серые скалы большие. То жёлтая буря в пустыне Размыла бархан силуэты. Без листьев остались деревья, Без рифмы остались поэты. 2018 г. Смысл Развалившись у камина, Я почувствовал его — Запульсировала жила, Пролилось на пол вино. Застучали молоточки В моей сдавленной груди, И шепчу я еле слышно: – Подожди, не уходи… Я мечту не оставляю Подружиться вместе с ним. Где-то рядом бродит смысл, Только он неуловим. |
