Вот теперь меня начинает захлестывать паника.

Я кидаюсь к двери.

– До свидания, – бурчу под нос, не оглядываясь, и вылетаю из квартиры.

– Стой! – слышу в спину, но не реагирую.

Он меня отпустил? Отпустил. Вот и все. С чего мне останавливаться?

Сердце бьется где-то в ушах. Дверь с грохотом закрывается у меня за спиной.

Жму на кнопку лифта. Благо тот стоит на этаже, так что створки открываются очень быстро.

Влетаю туда и жму на первый этаж. Сквозь закрывающиеся двери вижу Белецкого, замершего у входа в квартиру.

Мои щеки горят. Кажется, что я сейчас что-то упускаю. Я же могла остаться с ним. Нет, это точно нет. Нельзя с ним оставаться. Это опасно. Для меня. Для моего сердца. Вот все было хорошо, пока я его просто любовалась им издалека в ресторане. А сейчас мое тело так и горит от его прикосновений. Будто его руки все еще сжимают меня. Будто он все еще жадно вдавливает меня в стену…

Вылетаю из его дома и направляюсь к выходу с придомовой территории. Благо она тут небольшая. Вот это меня, конечно, заносит.

 В ушах лихорадочно стучит. Я сбежала от Белецкого. Обалдеть. Мне точно никто бы не поверил, если б я от рассказала. Да и кому рассказывать? Разве что девчонкам в ресторане. Но и то я бы не стала. Это же неприлично. Хотя у нас до сих пор работает Кристина, которая умудрилась залезть в койку к Климшину. Но у босса есть правило: те, кто с ним спал – сразу на увольнение.

Вот только Кристину не уволил. И то не пойми почему. Но мне кажется, там проблема в нашем администраторе Ольге.

Ох, ладно. Не о том думаю.

Несусь по улицам, спеша домой. Даже не стала искать метро. К тому же час ночи, метро не ходит.

 Да тут и не далеко. По картам час ходьбы. Хоть и страшно, что уже так поздно. Да ничего. Я частенько после работы домой пешком хожу, экономлю.

Элитный район заканчивается. Его сменяет частный квартал со старыми домиками. Затем идет мост, а за ним – обычный жилой массив. Знакомые "хрущевки", где некогда пацанчики на районе стояли у подъездов и спрашивали у запоздалых прохожих, не будет ли прикурить. Утром их сменяли бабушки, клеймя каждого, как бог на душу положит.

Но главное, что сейчас никого нет. Я влетаю в свой подъезд и поднимаюсь на второй этаж.

Замираю у старой двери, обитой потертым дермантином. Так, ключи.

Начинаю рыскать по карманам.

Уже немного успокаиваюсь. Хоть на несколько секунд перестаю анализировать произошедшее. Нахожу ключ и вхожу внутрь.

В квартире темно. Щелкаю выключателем. Свет озаряет коридор. Старенький, немного обшарпанный, с выцветшими обоями. После квартиры Белецкого знакомая с детства убогость режет глаза.

Снимаю сперва обувь, а затем и куртку.

Раздается детский плач.

Ох, Сонечку разбудила – самую младшую сестру.

Слышится шуршание.

Мать выходит в коридор с младшей сестрой на руках.

– Ты чего так поздно? И что, не можешь потише? Не видишь, что разбудила малую, – говорит она гневно.

М-да, ожидать, что меня спросят о том, как мой день прошел или где задержалась – было бы глупо.

С мамой лучше не спорить.

– Прости, я нечаянно. Не хотела разбудить.

– Вот-вот. А мне теперь ее укладывать! Руслану завтра рано вставать.

– Я к себе, – показываю на свою комнату.

Ну как свою. Я делю ее со своей младшей сестрой. У нас тут прямо женское общежитие. Одни девочки и отчим Руслан.

– Иди уже, только тише. Утром душ примешь, – цокает мать и уходит в свою спальню вместе с дочкой, причитая, чтобы та успокоилась.

Я выдыхаю. Вхожу в комнату. Стараюсь двигаться потише, чтобы не разбудить сестру.

– Карина? – внезапно раздается детский голос.

– Чего не спишь? – отвечаю шепотом.

Нине всего семь лет.

– Тебя жду, – говорит она.

– Тише, а то мама ругается, – шарю рукой по стене в поисках выключателя.

– А ты сегодня поздно, – продолжает Нина. – Почему?

Я щелкаю выключателем. Свет озаряет комнату.

Сестра сидит на кровати и с любопытством смотрит на меня. Хоть один человек в этом доме рад меня видеть.

Правда, я надеялась, что Нина будет спать, когда приду домой. Все же она ребенок, и в десять уже должна быть в кровати. А я сегодня пришла на два часа позже обычного. Но у нас с Ниной есть свой ритуал – поболтать перед сном. Такие задержки, как сегодня, у меня бывают не часто.

– Было много работы, – говорю ей. – Все, давай спать. Завтра в школу.

– А ты меня отведешь? – с готовностью отзывается Нина.

– Посмотрим…

Я раздеваюсь и тянусь в карман брюк. Кровь отливает от щек. В кармане нет телефона. Первая мысль, что я забыла его на работе. Вторая – что это могло случиться в квартире Белецкого.

Мы же так там рьяно целовались, что он мог и выпасть, а я не заметила!

Внутри все холодеет.

Что же делать? Бежать обратно в ночь – не вариант. Я не особо запомнила, где именно Белецкий живет. Да и консьерж меня вряд ли пропустит. Что я ему скажу?

А если на работе…

Так, стоп. Точно не на работе. Я выходила из ресторана и доставала его.

Я хорошо это помню.

Сажусь на свою кровать. Запускаю пальцы в волосы и сжимаю виски.

В голове полная каша.

– Карина, ты устала? – тихо шепчет Нина.

– Да, – машинально отвечаю ей, с ужасом осознавая, что мне придется искать телефон.

Точнее опять встречаться с Белецким. Мозг уже строит планы, как это сделать. Может, позвонить на свой телефон?

– Нина, а где твой телефон? – спрашиваю сестру.

– Вон лежит. Ой, а я тебе зайчиков показывала? – она подскакивает на кровати.

– Нет, погоди. Мне надо позвонить. Я свой потеряла.

– А где?

– Сейчас выясню. Надеюсь…

Беру с тумбочки ее телефон.

Раньше он был моим, но когда я начала подрабатывать, то купила себе другой. Простенькую модель, но она для меня бесценна. Вещи становятся любимыми, когда достаются тяжким трудом.

Если он у Белецкого, то…

Будто назло вспоминаю наш поцелуй. Как он прижимал меня к стенке. Как трогал за грудь…

Губы сразу начинают гореть.

Замираю и прикладываю ладонь ко рту.

А в голову лезут мысли о том, как он гладил меня… внизу…

Если бы я не остановила его, то мы продолжили бы прямо там, в коридоре.

По телу пробегает дрожь, низ живота наливается тяжестью. Соски вмиг становятся твердыми, а тело требует разрядки.

Так, хватит.

Нахожу в "исходящих" свое имя и набираю. Мысленно молюсь, чтобы мой телефон был включен. Пусть он будет у Белецкого. Это лучше, чем вообще его потерять.

Пожалуйста, пожалуйста!

И на мою удачу – раздаются длинные гудки. Прижимаю трубку к уху.

– Алло, – слышится низкий мужской голос.

По телу пробегает волна жара.

– Игорь? – выдыхаю имя Белецкого.

– Да, Нина? Или Карина? – спрашивает он.

– Карина. Нина моя сестра. Я у вас телефон забыла. Можно я завтра заберу его? Просто сегодня уже поздно, – тараторю и прикусываю язык, а затем добавляю: – Простите, я не специально.

В ответ слышится смешок.

– Хорошо. Мой человек отдаст тебе телефон.

– Ага, – не могу скрыть разочарования в голосе.

Я ведь в тайне надеялась, что смогу с ним встретиться. Увидеть его, узнать, вернется ли он в наш ресторан после того, что я сделала.

– Может сами отдадите? – спрашиваю осторожно. – Ну, когда будете у нас. Я как раз завтра на смене…

Мой голос звучит очень жалко. Ну и пусть. Лишь бы Белецкий согласился. Потому что если перестанет ходить в наш ресторан, то всех собак спустят на меня. И даже Ольга тогда не поможет. Климшин меня собственными руками придушит за потерю такого клиента!

Тем более Ольги завтра не будет. Это смена другого администратора. А он точно не станет меня защищать.

Вот только в трубке тишина.

Сердце болезненно екает.

Неужели не хочет?

Откладываю смартфон.

Экран погас. Пару раз нажимаю на кнопку включения и понимаю, что он разрядился.