Юлия Соколова (Июлия) Родилась в 1983 году в г. Душанбе бывшего Советского Союза. С семи лет живёт в России, в Москве. Замужем, воспитывает двух прекрасных детей. Очень любит природу, увлекается йогой, здоровым образом жизни, собирает травы. В 2023 году вышла в свет детская книга Юлии Соколовой «История о маленьком эльфике». Книга основана на реальных событиях и действительно отличается своей уникальностью. На написание этой книги автора вдохновил настоящий эльф, который каким-то образом проявился на фото – в букете полевых трав. Юлия утверждает, что фото, которое она прикладывает к книге, настоящее, без применения фотошопа. По образу этого эльфа, были нарисованы иллюстрации, с помощью которых Юлия постаралась передать образ максимально похожим на настоящий. Книга наполнена добротой к природе и насекомым, которым, как кажется автору, уделяется мало внимания в современной мире. А ведь это немаловажная и неотъемлемая часть самой природы, без которой невозможно было бы существование человека. Эту книгу Юлия посвятила своим детям: Софии и Мирославу. История о маленьком эльфике Это событие произошло со мной одним добрым солнечным деньком, когда я собирала полезные травы на даче. В том году хорошо цвела пижма, – это такое лекарственное растение со множеством жёлтых круглых соцветий на каждом стебельке. Очень красивое. Я называю его – солнечная пижма, – уж очень напоминает солнышко. А пахнет ромашкой. И так много этой пижмы цвело вокруг! Я решила собрать букет, который получился очень красивый, большой, ароматный! Захотелось мне с ним сфотографироваться, – именно этот момент был решающим в этой истории, потому что в этом букете, в это самое время, находился самый настоящий маленький Эльф, который тоже попал в кадр. Позже я его увидела, когда рассматривала фотографии, и, конечно, очень удивилась и обрадовалась. Вот же, какие чудеса на свете бывают! Теперь я хочу поделиться этой историей с вами, дорогие ребята! Посмотрите сами на это существо! Какой он интересный! На фотографии, в правом нижнем углу, стоит в профиль, к вам боком. У него кучерявые волосы, большие ушки, крылышки, а в руках он держит то ли палку, то ли лук со стрелой. Интересно, что же он хотел рассказать нам? Ведь не мог же он появиться просто так? Вот, друзья, слушайте мою сказку… Владислав Петряев Родился в 1941 году в р. п. Сосновоборск Пензенской области. Столяр, слесарь-приборист Электрохимического завода Красноярска-45. Комсомольский работник. Юрист, философ, поэт. Сорок первый, сорок первый Сорок первый, сорок первый, Орды немцев под Москвой. Сорок первый, сорок первый, Мама мучилась со мной. Сорок первый, сорок первый, Жуков войско собирал. Сорок первый, сорок первый, Маму я в живот бодал. А она! Она, бедняжка, Как же мучилась она: Третьего на свет рожала, А кругом была война… Наши всюду отступали, Чуть ещё – сдадут Москву. А её… в живот толкали Ножки детские в паху… Семимесячным родился И лишь с возрастом узнал, Что отца тогда лишился И дитём любви предстал. Сколько нас таких родилось, Сколько жило без отцов, Сколько слёз над нами лилось, Как сиротлив был наш кров. Скольких мам любви лишила Та ужасная война, Сколько судеб изменила, Миллионы унесла. Где мы с мамой не скитались, Не искали свой приют, Боль и слёзы нам достались, Не помог ей Бог и тут. После всё решилось как-то, Обрели и мы очаг Да в чужой семье несладко, Долго жили кое-как. Восемьдесят лет минуло, Сердце памятью щемит, В сорок первом полыхнуло, А душа ещё болит. «В сорок первом мы родились…»
В сорок первом мы родились, В этом – восемьдесят два. В том, смертельном, появились: Как кружится голова! В том, кровавом, папы бились На измученных верстах, Мамы в плаче исходились С похоронками в руках. Миллионы не вернулись, Пали жертвами войны, Мамы жилами тянулись, Чтоб остались живы мы. Что-то холодом пахнуло. И глаза всё вдаль глядят, В шею, в спину вдруг кольнуло: Нам – за восемьдесят. В сорок первом мы родились: Жизнь к закату дней пошла. «Нет! – кричим. – Не износились, Боль случайная прошла!» И, как папы наши, бьёмся За Россию, мать свою, И до смерти не уймёмся: Жизнь прекрасна лишь в бою! На смерть моего учителя Ф. В. Маньшина Последние воины в землю ложатся, Из тех, кто остался в войну, Кто брошен был в бой за столицу сражаться, Когда она кровь испускала свою И надо зубами за землю держаться, Но выстоять в том смертоносном бою. Сугробы, бомбёжка, земля наизнанку, Застывшие трупы в окопах лежат, А Фёдор был ранен, когда спозаранку Их бросил в атаку на немцев комбат. Стеная от боли, он звал санитарку, Пока не доставлен был ею в санбат. А после санбата в бой снова кидался, Куда б ни бросала лихая судьба, В болотах тонул и в грязи чертыхался, И снова за жизнь разгоралась борьба, И вновь враг стальною бронёй огрызался, Такою была беспощадной война. Они победили! Фашистов изгнали, Очистили мир от поганой чумы, Как будто бы сделаны были из стали, Борясь за отчизну, отбросив псалмы. И мы их хороним в глубокой печали— Последних героев той страшной войны. Прощай, Фёдор Маньшин, – историк, учитель, Ты честно добру, гуманизму служил, Был умным и смелым, идей вдохновитель И коммунистом достойно прожил. |
