Хватит лирики. Нужно было залететь в офис. Там в сейфе должна быть заначка на черный день. И этот день настал. И там же на рабочем компьютере лежат контакты моих информаторов в разных группировках. Дома я рабочее больше не храню – одной сгоревшей квартиры мне хватило.

Шпики помогают мне держать руку на пульсе криминального мира. Я не плачу им деньгами. Пожалуй, меня можно назвать торговцем информацией. Но это слишком громко. Короче, чем больше я знаю, тем выше шанс что-то заработать.

На крыше тридцатиэтажки, где я живу, последние 5 этажей – парковка для летающих машин, гравикаров. Денег у меня на нее нет, поэтому я храню авто по старинке – под окнами. Моя репутация и еще одна лучевая система позволяют мне не переживать за ее сохранность. Хотя, конечно, дело больше в системе. Пара глупцов сжарилась однажды заживо, пытаясь залезть под капот. Для остальных соседей это было уроком.

Я разблокировал свой старый ржавый пикап и залез внутрь. Кресло пассажира поросло каким-то грибком от сырости. Впрочем, в наши дни сложно найти место, где бы не было этого чертового грибка. Машина завелась с пятой попытки. Проводка ни к черту, да и гравиподушкам, которые заменили летающим машинам колеса, ремонт нужен был уже лет пять как. Чудо, что старик еще держит высоту. Ну ничего, мы еще полетаем.

Катушки проплевались искрами, и Даск остался внизу. Сквозь мутное стекло я видел перед собой Полис, залитый огнем прожекторов и неоном. Идеальные кубы и прямоугольники из рыжего металла и стекла, стоящие между идеально прямыми улицами одинаковой ширины. Те, что в центре, растут в день на один-два этажа. Их верхушки скрываются уже где-то за облаками. Там живут и работают главы корпораций. Может быть, для них сегодня и взошло солнце. Но не для нас. Да, у автополиса, кто бы из древних его ни придумал, совершенно не было вкуса к архитектуре. Но существовать в этих железных кубах и башнях всяко лучше, чем умирать в глиняных мазанках в пустыне без воды.

Хвала духу, мне не туда, где высотки. Мне дальше, в глубины Даска. Тут меньше огней, прожекторов и голографической рекламы. Мне туда, где начинается Стена – внешний периметр автополиса, защищающий город от песчаных бурь и диких монстров.

Дворники отвратительно скрипели по стеклу. Вжииииик-вжик. По радио выла какая-то певичка. Машина мерно гудела. Я думал о Стене и Полисе. Как-то же он понимал нас и наши потребности? Как-то же эта умная железка знала, что нам нужна вода, канализация, свет, в конце концов, вытяжка в туалетах? Тысячи ученых ломают головы. В Империи таких городов не было. А тут сразу шесть на планетах бывшей провинции Оттао.

Говорят, это единственный в мире пример полностью искусственного интеллекта. Город сам добывает себе ресурсы, съедает весь наш мусор и отходы. Откуда-то из-под земли добывает воду и энергию. Чем больше я о нем думаю, тем сильнее начинаю понимать сектантов, которые его боятся и возвращаются к пустынным кочевникам. Серьезно, кто знает, что на уме у этого механического монстра? Что будет, если однажды он просто отключится?

Чушь все это. Но особого выбора у меня нет – к сектантам-кочевникам я не хочу. К азурам тоже, те еще отморозки. К ивам? Я мужик, а там правят бабы, кому я там нужен? Туда едут те, кто любит властных дам и жизнь на орбите.

За такими мыслями я долетел до офиса. Еще одна тридцатиэтажка на окраине, одна из миллионов. Рыжие с бронзовым отливом металлические стены, по которым стекает ручьем вода. Какие-то трубы из асфальта подходят к дому. Общий открытый коридор. В нем вывеска парикмахерской, в которой Синдикат отмывает деньги. За ней вывеска публичной прачечной, скорее всего их же. И моя потухшая табличка – «Сэм Саммерс, частный детектив». Ну привет, офис.

Вдруг чутье толкнуло меня. Незнакомое лицо в коридоре. Лицо, сильно отличающееся от местных. Человек не из Даска. Красивая женщина в коротком летнем платье в крупный горо шек. Не бледная, не под веществами. С большими растерянными голубыми глазами и темными короткими волосами. Она сидела на обшарпанном стуле в общем коридоре и сжимала небольшой клатч из кожи. В свете мигающей люминесцентной лампы она была тут максимально чужой. Ей бы в центр, в свет неонового корпоративного мира. Но здесь?

– Мадам? Могу чем-то помочь?

Она аж подскочила на стуле. Ну конечно, моя небритая морда и круги под глазами возникли посреди темноты. Сам бы испугался.

– Я… я жду здесь. Извините…

Я осмотрел двери соседей. В парикмахерской никого, кроме персонала. В прачечной вообще ни души.

– Ангел, не пугайтесь так. Если не секрет, кого вы ждете?

– Детектива Саммерса, я к нему. Я звонила, но телефон, кажется, отключен. Вы не знаете, он еще работает?

– Да, отключили за неуплату, сволочи. Я – Сэм, пойдемте. – Я подошел к двери и разрешил лучевой системе пропустить со мной одного человека.

Внутри офиса, где я давно не появлялся, висел вечный аромат сигарного дыма, запахи пыли и сырости. Я подошел к окну и повернул жалюзи. Светлее не стало, поэтому пришлось зажечь стоящую на столе масляную лампу.

– Вы простите за бардак, – я оглянулся вокруг и показал даме на стул напротив моего стола, – свет тут тоже отключили. Как вы, должно быть, уже поняли, я давно не практикую.

Дама бегло осмотрелась и спешно уселась на предложенный стул.

Я открыл сейф, вынул оттуда бутылку бурбона, пару пыльных бокалов и коробку с сигарами. Деньги были на месте. Часть платежных чипов я незаметно бросил себе в карман.

– Вы меня удивили, признаюсь, – начал я, наполнив бокалы, – должно быть, вы в сильном отчаянии. Поймите меня правильно – вы в Даске, ждете детектива, который тут редко бывает и до которого не дозвониться. Хотя в центре практикуют тысячи спецов.

Лицо дамы было вытянутым, с аккуратным острым подбородком и острым носиком. Вокруг носика кучковались веснушки – редкий феномен для темноволосых да еще и голубоглазых красавиц. Глубокий вырез на платье оголял острые ключицы. Ниже я при первом знакомстве старался не смотреть.

– Я… да. Ха-ха, вы правы, глупо мне было надеяться… но вы все же появились. А значит, Дух на моей стороне.

Она очень мило смеялась. Так живо и искренно! Но, конечно, это был смех неловкости, и все же. Я давно не слышал такого в Даске. Я улыбнулся, сел на угол стола и взял свой бокал.

– Давайте выпьем за знакомство, – предложил я. Она неловко взяла бокал тонкими пальчиками.

– Ой, я Елена…

– Рад знакомству. – Мы легонько чокнулись, и я закинул содержимое бокала в горло. Да-а-а! Отличное пойло. Она сделала небольшой глоток и поставила бокал на стол. Затем мы помолчали минуту.

– Рассказывайте, что привело вас в эту дыру.

– Я… я ищу одного человека, – она подняла на меня глаза.

– Мужчину?

– Да… Он мой парень, мы жили вместе. Он пропал. Уже месяц не могу его найти. Он не приходит, не звонит, не пишет… Это… Это так внезапно!

– Обращались в Нарьян-тан? – Это был важный вопрос. Там, конечно, те еще твари. Но в нашем мире тотального глобалнета нельзя пропасть без следа. Если не прятаться профессионально, как я.

– Да. Они искали неделю, но после мне пришел отказ.

– Не понимаю? – я поднял бровь и вытащил из коробочки сигару с гильотинкой.

– Марк – так его зовут – он… он без чипа. Он чистый, вообще без имплантов.

– Сектант? Или просто из диких аборигенов?

– Нет! Он… он художник!

Я закурил сигару и выдохнул столб дыма в вентилятор на потолке. Смотреть в ее глаза было тяжело. В них была зверская смесь отчаяния и надежды.

– Елена, почему вы пришли сюда?

– Офицер в полиции, с которым я общалась, посоветовал вас. Он сказал, что вы искали такого человека уже, без чипа. Я хочу, чтобы вы нашли Марка…

Я снова выдохнул столб дыма и наблюдал за тем, как он клубится.

– Искал и не нашел. Боюсь, я не смогу вам помочь.

– Понимаю… – В больших голубых глазах появился грустный блеск. Она прижала к себе кожаный клатч и встала.