Всё как-то устаканилось уже – ну да, полгода блокады, ну да, ждёшь со дня на день стать жертвой этнической чистки, гуманитарной катастрофы, необъявленной войны или какой другой спецоперации…

Но пока они там (кто? где?) почешутся нажать кнопку, отдать приказ, сесть по машинам, зарядить, навести и прочие тд – чем-то же надо заполнять отмеренную мне вечность, верно? (Или всё же – "не так ли?"?)

Ну и, чтобы со скуки не пропасть, пока суть да дело, занимаюсь на что угораздило подсесть – пописываю помаленьку. Тем более, что человек я маленький, а концов света развелось без счёту (для оптимизма перечислять не стану, хотя и мог бы, а кому охота Гугл открой и ахху… то есть, ахни), пусть уже сами разбираются кто за кем стоял.

А в этом деле, в писательском, самая заковыка – сюжет подобрать. Сюжет, он всему голова, чтобы яснее понималось о чём конкретно пишешь и что за чем идёт в этой твоей писанине, потому что без него – никак, без него – хаос, местами даже и кромешный, но в эти дебри метафизики лучше вообще не соваться, поскольку мало кто оттуда возвратился, статистически. Нет, ну конкретно мало, и даже те, которые вернулись, как-то вызывают подозрение типа – ты ли это? А чё я тебя не помню?

Короче, с хаосом лучше не связываться, а лучше тихо мирно подыщи сюжет, чтобы без риска для себя и окружающих. Отсюда, кстати, и выплывает вопрос ниже пояса – а где ж его взять?

Отвечу откровенно и по-дружески: без понятия! Хотя, параллельно, мне известно о существовании непронумерованных чуд света, которым сюжеты эти некуда девать, те из них ну так прям  и прут. Может копи царя Соломона, сюжетные, втихомолку где-то нарыли? По наводке знакомого археолога? Но я вот личными глазами видел – случайно совсем, потом и пожалел даже, что увидел, да поздно было – что у одной, скажем так, авторицы одних только изданных сюжетов за 4 с чем-то сотни перевалило, а ей ещё какая-то уже в затылок дышит, догоняет – 387 печатных книг! Каково? Уделали и Кинга, который Стивен и двух Александров вместе взятых, которые Дюмы! Ну говорю ж пожалел – жалко мужиков стало.

Однако речь моя о писательстве, а не про лохотрон для домохозяек и прочих слоёв с неокрепшей психикой.

Эта слегка приподнятая (чтобы надолго вас не отрывать) проблема не нова, ею ещё и Пушкин маялся, у няни своей крепостной, бывало, вопрошал:

– Куда ж нам плыть?

Это он так у Арины Родионовны сюжет выпрашивал, метафорически и исподволь…

И тут мне вдруг, даже без няни – пофартило!. Надыбал неплохой сюжетец, правда, на английском языке, что тоже к лучшему – не всем успел оскомину набить… К тому же далеко ходить не нужно и не сигать через заборы санкций – вот он на Литрес.ру!

Вопщим, впрягся я, стал переводить оригинал, когда – глядь, ё-моё да ёж-твою! Чёт отсебятина местами гонится, чего в сюжете том и близко не было, тут, зачастую, проскакивает, однако. Эдак и автор обидиться может. Ну призадумался, почесал, где полагается и – подхожу к выводу:

– А да рокируйся ты конём, бля! Тебе не так? Подай на меня в суд! Тоже мне – цаца! Мало того, что я тебя пустил на свой личный Литрес акаунт для публикации твоей херни, так ты мне ещё и вытребеньки строишь?

Карочи, пока он с мыслями там соберётся, тихо-тихо перевожу дальше на Русский, для соотечественников… Не по крови, по планете.

2023-05-05

Ну хоть ты лопни, что по ходу жизни как-то не завлекла меня карьера штангиста. Ведь же ж и зрелищный вроде бы вид спорта, уж так он вкрадчиво прилаживается к той гладкой палке, куда с боков блины чугунные наверчены, уж до того весь ласковый такой, глаза отводит, чтобы не спугнуть, потом по дикому так – хэх! – рванёт и вскинет выше головы, всю эту массу из металла. Секунды три выждет, постоит, подрагивая кобчиком, и – хлобысть паскуду об помост!. Кой-кто, не совсем эмоционально сдержанный, возьмёт ещё и рявкнет что-то типа "а, сука!", а даже и подпрыгнет не очень, правда, высоко, комплекция неподходящего калибра, чтобы в прыжках взять планку выше, чем на полметра, хотя бы даже и с шестом.

Поплачется та железяка помосту своим бряк-брязгом да и стихнет, а штангист, как гордый крейсер, раздуется и – кандибобером таким – пошёл! Вернее, понёс свою гору из мяса мышц на пьедестале водружать, чтобы оттуда, свысока, голову медальке в ленточку просунуть да и снова встать ровно, и гимн выслушивать, свой родимый или уж той державы, чей детина на самой верхней из всех трёх ступенек оказался. Опять же флаги разноцветные свисают, и тоже три. Красиво…

Однако не манило. Не знаю почему, но чую – не моё, блины-колёса эти на той палке.

Впоследствии, уже как прекратились мои недомогания по поводу Олимпийских Игр текущих  в телеящике, мне дошло, что мужики в нём не за просто так корячатся. Один квартиру себе выкряхтывает из-под той штанги долбаной, другой – чтоб сесть в президиуме комитета, куда посадят, ну не в смысле срока, а куда скажут сесть. И это, кстати, правильно – зря что ли он с юниорских лет  жилы на себе вытягивал, накачивался до опупения? Не для того же, чтоб шахтную вагонку обратно пердячим паром на рельсы вскидывать, когда падлюга где-то в штольне забурилась, верно? Хотя есть и оставшиеся в пролёте, не без этого: на бобах и с хронической грыжей заместо медали.

Так что, исходя из предыдущих соображений, спорт как-то меня не цапанул, ну, может, разве что художественная гимнастика с фигурным катанием, частично, но и опять же до поры до времени, покуда не вошёл во вкус рубенсовских форм. А жаль. Ведь спорт, он – жизнь. Тебе это любой хоккеист скажет. Правда, разобрать его трандёж не так-то просто, им на ледовых аренах столько зубов повышибали, что крепко шепелявые они, все как один, как на подбор, как витязи, бля,  дядьки Черномора. Хотя нет, те, по моим расчётам, больше булькают, чем шипят, аквалангисты же ж, раз из моря прут, как те морские котики спецназа от Нетфликса. Ну а хоккейная дружина, как только покидают суровый лёд ристалищ, они конечно же протезы обувают, чтоб улыбаться было чем, но и тогда заметно пришепётывают, такая уж примета их профессии.

Как верно подмечалось в словах Рождественского на музыку Арно Бабаджаняна, от каждого по способностям, каждому свои колокола, свои отметины. Нет, погоди! Как раз таки тот хит Микаэл Таривердиев написал, грузинский армянин:

"тын-дын-дын ты-ды-ды тын-дын-дын!" Клёвый ритм, кстати говоря.

Да, вот по какой вышеизложенной  причине я и покинул спорт. Расстались, можно сказать, не познав друг друга и, тут уж ничего не попишешь,  пришлось изыскивать иных поприщ приложения себя любимого.

И вот как уже распрощался я со своей надеждой на спортивную карьеру, то есть, выражаясь правильным современным языком, стала она моей эксой безвозвратной, пришлось глубоко призадуматься – а дальше мне теперь во что? В смысле – куда направлять душевные порывы недюжинных персональных способностей?

Всерьёз, хотя и изредка, начал раскидывать мозгами по теме  киноиндустрии: а не податься ли к ней, любушке,  на заглавные роли? Но каким входом? Через российский кинематограф мне Каннский Фестиваль никак не светит, да хоть ты вые… то есть, высушись, как неуёмный А. Рева, заради знойной Золотой Пальмы. У этой стервы из породы фикусов  запросы возросли уже до лесбо-страстных игрищ, в основном. Да конечно, при нынешних достижениях пластической кройки и шитья, проблем нет – тут силиконом приобъёмить, там из органа изнанку сделать и – вперёд! До полной откровенности ввергающей в ступор и кататонию боевиков ИГИЛа (*организация в РФ законодательно объявлена террористической). До конфронтации с Обществом Защиты Животных, которое добивается принятия закона о глобальном запрете показа заключённым в био-лабараториях осьминогам фильмов отмеченных жюри конкурса в Каннах…