- Да, деда, понял, - сказал Ренкр, накрывая его старческую руку своей ладонью. - Чего ж тут не понять? Только ты не вини себя. Поздно винить кого бы то ни было. Так хотели... а, не знаю я, кто так хотел, но ведь кто-то же хотел, кому-то же все это было нужно, ведь так?! Вальрон, например, хотел этого и Транд... Где они, кстати?

- Мастер умер, - ответил Панл после некоторой паузы. - А Транд ушел лечиться, плохо ему сейчас.

- Понимаю, - кивнул Ренкр. - Гора умерла, а он это чувствует. Ну да ничего, он-то справится. Главное, чтобы все мы сейчас справились с самими собой, дальше будет проще. Светает уже, - заметил он, посмотрев в окно. Пойду.

- Куда?

- Хочу еще раз в город зайти. Тянет... - Он неопределенно взмахнул рукой.

- Не ходи! - вскинулся вдруг дед. - Не ходи, мальчик! Ты ведь похож...

Он так и не закончил.

- Тем более пойду, - уверенно молвил Ренкр. - Куда идти-то?

Дед так и не ответил. Внук приобнял его за плечи, встал и пошел к воротам. Уже спускаясь по ступенькам, почувствовал, что яд начинает действовать. Тело стало каким-то вялым. Неожиданно вспомнилось предсказание зеленоволосого Фраррина: "Ты умрешь нескоро, когда один народ пойдет войной на другой, чтобы вместо двух остался один; когда ты встретишься с самим собой! Доволен?"

- Да, - снова, как тогда, прошептал Ренкр. - Итак, иду на встречу с самим собой!

Он зашагал к воротам.

Видимо, те два мальчика каким-то образом проникли в город и разнесли по нему панику, словно заразную болезнь. Перед Ренкром захлопывались двери домов, а из окон, расплющив носы, следили за ним горожане. И шепот, ни на миг не умолкающий шепот, такой тихий и такой громкий: "Вернулся! Он вернулся! До чего похож! Вернулся!"

Ренкр не знал, что было причиной испуга хэннальцев. Сейчас это мало его заботило. Он шел к Площади Героев, чтобы поклониться плите своего отца.

Он увидел, когда оказался там, на Площади. Правда, теперь это была Площадь Героя.

/когда ты встретишься с/

/когда/

/с самим собой/

Это была работа старого Вальрона, тут Ренкр не имел ни малейшего сомнения. Больше некому. Она на самом деле удивительно походила на оригинал.

Он заглянул в свои собственные зрачки, каменные и холодные, остывшие за ночь. Улыбнулся.

На краю Площади мелькнула чья-то тень, знакомая и незнакомая одновременно. Ренкр кивнул ей - так кивают старому, давным-давно забытому и прощенному врагу-сопернику. Или другу. Или любимой. Теперь уже все равно.

- Вы всегда боялись мертвецов. Оживших мертвецов.

На постаменте что-то было написано. Он наклонился, чтобы прочесть.

"Герою Ренкру навек от благодарных жителей спасенного им Хэннала".

Поднялся. С каждым мгновением шевелиться становилось все тяжелее, словно двигаешься в вязком вареве, горячем и густом.

/"спасенного им"/

/тобой спасенного/

/ну как, спас их, а? от горян - спас?/

- Ваш век закончился! - выкрикнул он в каком-то яростном неприятии, неприятии не вообще чего-то абстрактного, а именно этой скульптуры, которая будто насмехалась над всей его жизнью.

- Ваш век закончился, - повторил уже тише, наблюдая, как колодец за спиной испуганно пятится.

- Закончился, - упрямо вымолвил заплетающимся языком.

/а герой - умер/

И упал на булыжники мостовой, такие неожиданно мягкие и нежные.

Конец первой книги "Летописей Ниса"

Киев, 1995 - 1997, 1999 гг