2. КЛАДБИЩЕ О'КЕЙ
Если кому-нибудь придет в голову, что я пишу это в здравом уме и твердой памяти, то пусть он кинет в себя камнем. Мои мозги помутились от горя, когда семь лет, семь месяцев и семь дней тому подохла любимая кошечка. Я играл с ней до последних дней... И только позавчера решился похоронить. Почти невозможно представить себе сколько я сэкономил на кошачьем корме! Однако, как говорится, сколько шерсти веревочкой не виться, а наступает-таки день, когда её не остаётся. И вот, поздним вечером я упаковал любимицу и отправился на кладбище. Ярко светилась луна в глазах нездорового вида зомби, кучка которых что-то невразумительно распевала около свежей могилы. Страдая куриной слепотой, они то и дело натыкались друг на друга, бродя по кругу и разражаясь утробным хохотом... Загробная жизнь, если честно, заинтересовала меня еще семь лет назад и я не мог пройти мимо. При ближайшем знакомстве с феноменом меня ждало разочарование. Все они оказались обыкновенными пьяными таксистами. На вопрос, чем вызвано их такое безудержное веселье в столь неподходящее время, один из них ответил: - Так ведь первого в этом году гаишника хороним, батя! Согласитесь, что мне было просто неудобно портить их праздник старым заплесневевшим горем. Благодарный народ подвез меня домой и кошечка еще один день перезимовала в холодильнике. Проснувшись после обеда и невзирая на сильную головную боль, я опять отправился на кладбище. Надо ли говорить, что меня снова ждала неудача?! На сей раз по вине налогового инспектора. Гремя золотыми цепями, на его могиле лихо отплясывали увертюру от налогов монстры теневой экономики. Завидев меня, они тут же поинтересовались содержимым моего кошелька. К немалому облегчению, оно их не порадовало, как, впрочем, уже давно не радует и меня. Ссудив деньгами, чтобы мне хватило поставить свечки как за покойника, так и за всю нашу налоговую систему в целом, свой праздник они сорвать не позволили. В качестве автопилота для "Мерседеса" я был вкупе с любимой доставлен домой очень поздним вечером. Кажется, даже светало. Во сне меня мучила тошнота и обида на судьбу моей кошечки. В кого же угораздило переселиться её бессмертную душу, если ей и после смерти не везет?.. Вот этот вопрос я и задал кладбищенскому сторожу, как старому знакомому, благо следующий день выдался спокойным. - Э-э, ты еще не знаешь, что такое не везет, - пыхнул он вчерашним окурком. - Вот со мной случай был!.. - Какой? - не смог я удержаться от вопроса, роя могилку. - Страшный, - лаконично ответил сторож и впал в задумчивость. Надеюсь, вы уже поняли, что я не привык мешать людям и поэтому излишнего любопытства проявлять не стал. Спустя некоторое время давать показания сторож начал сам. - Был я тогда, значит, местным попом. Похороны, вот, все чин чинарем. Я бормочу что-то свое, о чем-то своем же хныкают провожающие... В общем, не ритуал, а картинка - душа радуется за усопшего. Принесли мы его, выходит, к последнему приюту странников. Я стал у изголовья. Родня с ним прощается, ко лбу прикладывается и вижу я, что у почившего из нагрудного кармана пиджака, значит, что-то непонятное выглядывает. Вроде бумажки такой зеленой... И спрашиваю я себя, на кой черт ему на том свете баксы? Нагибаюсь и тяну за кончик. Ёма-ё! Сто баксов!! Но не успел я в себя прийти, как тут мертвец - цап! - меня за руку да как заорет: "ОБХСС! Контрольное захоронение!!!" И вся его шобла, значит, маскировочные венки и свою лицемерную тоску в сторону и меня цепью от кадила вязать. Черт его знает как я от потрясения тут же вакантное место в гробу не занял! М-де, с тех самых пор вот сторожу, значит... - Такова жизнь... - глубокомысленно протянул я и вылил на могильный холмик пузырек валерианки. Пусть уж и коты повеселятся, если такова местная традиция. Сторож достал из кармана зеленую бумажку и помял её заскорузлыми пальцами. - И баксы, черт бы побрал этих казенных жлобов, фальшивыми оказались... - Пришла беда - отворяй ворота, - посочувствовал я его работе. - Но и здесь в тяжелые для страны дни гиперинфляции я не дремал и проявлял заботу о тех, кому на гробы сбережений не хватало! Зарывал их, значит, по пояс в землю и бронзовой краской... - Красивые глаза, - перебил я, потому что не люблю старых анекдотов.
Он повертел головой и нагнулся. - Ах, эти, - сторож покатал на ладони два осклизлых шарика и выбросил в кусты. - Если кто их и потерял, то вряд ли уже за ними вернется... Я поспешил с ним расстаться, так как настороженным слухом уловил шуршание кошачьих лап в траве. Она почему-то была похожа на ростки картофеля. - Мир паху твоему, - сказал мне сторож на прощанье. Чертов старик! По дороге домой я думал над тем, узнал ли он во мне проверяющего, и пришел к выводу, что вряд ли. Грим у меня тогда был будь здоров... Кстати, именно в тот день у меня и сдохла кошечка. Было ли это простым совпадением?.. От раздумий на эту вечную тему меня отвлек истошный визг. Кошачья оргия набирала обороты. Теперь уж душа моей любимицы успокоится, а я заведу себе еще одну и все будет о"кей. Пожалуй, я её так и назову: Киска О"Кей! Если у кого проснулась зависть, то пусть он с ней последует за моими кошечками! О"кей?
3. НЕНОРМАЛЬНЫЙ
Палец ложится на курок, нажимает податливый металл... Выстрел. Ему нравилось стрелять. В принципе, это было единственное, чем он занимался в свободное время. Стрельба... Он стрелял в первого встречного и никогда не промахивался. Бах! И покойник шел дальше, не подавая виду, что догадывается, на каком он свете. Ба-бах! И детские черепа раскалывались, как орехи, брызгая комочками незрелого мозга. - Доброе утро, - говорила соседка и получала свою очередную порцию картечи вместе с ответным приветствием. С каждым утром она становилась все более похожей на ходячий дуршлаг. В его глазах. Умирали все. С каждым днем мертвецов становилось все больше. Они окружали его на улицах, Замерзшие в предсмертных судорогах лица, роящиеся зелеными мухами внутренности, свисающие из дыр в одежде... Мертвые мамы везли в колясках холодные трупики детей, чьи мертвецки пьяные отцы вываливались из баров, обливаясь кровью от смеха. Дохлые собаки лаяли на них, как на живых. Ничто не изменялось, за исключением ненависти к тем, кто его окружает. Она росла до тех пор, пока он не понял, что ничего и не могло изменится. Все вокруг были неживыми изначально, еще до того, как... Воображаемый пистолет был дарован ему в качестве второго зрения. После выстрела с глаз просто спадала пелена и он видел человека таким, каким тот был на самом деле. Никто и никогда не рождался и не умирал. Глина, ставшая плотью Адама, так и осталась мертвой... Кто же тогда он сам?.. Неужели такой же, как все?!! На мгновение ему стало жаль, что в городе не осталось тех, кто выглядел бы как живой, но он тут же прогнал прочь эту глупую мысль. Уж один-то есть точно! Он рванулся к зеркалу. Отражение. Оно казалось живым и с тревогой уставилось на него. Использует ли он свой шанс? Свой последний шанс? Не упустит ли возможности выяснить все до конца и присоединится к славной когорте остального Человечества, сделав заключительный выстрел?.. Этого требовала логика его существования. Он выполнил свою работу до конца... Откуда взялась эта идиотская мысль? Это не последний город на свете... Но у каждого города свой палач. Он, оказывается, знал и это. Да, он - тот, кто открывает людям глаза на правду, как консервы. Только палачи и дураки занимаются этим. Что ж, на его долю выпала неблагодарная миссия, но это его удел. И он превратится в дурака, если захочет узнать правду о себе. В конце концов, разве недостаточно знать, что ему нравиться стрелять? Ведь, в принципе, это единственное, чем занимается в свободное время... В свободное от чего? Это была его последняя мысль перед тем, как он провалился в свой обычный, без сновидений, сон покойника. А за окном в ночи нарастал глухой, как далекий прибой, шум. Это был топот тысяч босых ног. В кромешной темноте горожане шли на кладбище. Там они вдоволь похихикают над проделками своего городского шута и при свете костров похвастаются друг перед другом свежими ранами. И пожарят в золе картошки, а потом, возможно, займутся сексом... Отклонение от нормы - оно стимулирует, ведь только дураки - бессмертны.
