Телефон звякнул. Худая дрожащая рука взяла трубку.

— Алло? — прохрипел еле слышный голос.

— Идиот! — раздалось в трубке. — Почему не на службе?

— Да я, господин Дюмон, да вот, да умираю…

— Болван! Не твоя очередь!

— Да я в некотором роде… да врачи… язва…

— Скотина! А квартальный план? Гранатомета давно не нюхал?

— Господин Дюмон… ведь я… дохожу совсем…

— Ну ладно, умирай себе, ежели так. Чего тебе прислать, дубина, чтоб мучался меньше?

— Алекса… — прошелестел голос.

— Да? Ну ладно, сейчас пришлем, он как раз в пятой камере сидит…

Через полчаса Алекс уже входил в одинокую конуру Фухе.

— Комиссар! — закричал он. — Вы никак и вправду помираете?

— Да, Алекс, — хрипел Фухе, вылизывая капли рубиновой влаги из граненого стакана, стоявшего на столике.

— Не беда, комиссар, не вы первый. Оформим по первому разряду. Только вот что, — Алекс осмотрел комнату и подсел к умирающему, — вы, видать много накопили, так как насчет завещания?

— Алекс… — прохрипел Фухе. — О чем ты? Ведь я последние минуты…

— Комиссар! — прервал его неумолимый Алекс. — Мало я вам служил? Мало я из-за вас терпел? А у меня семья, теща — кормить надо. Так что давайте!

— Что? Друг мой, что? — хрипел Фухе, корчась в конвульсиях.

— Как что? — поразился Алекс, сворачивая висевший на стене ковер. Имущество-то кому? Не Конгу же!

— Но душа! — вздохнул Фухе и на миг потерял сознание.

— Давай, давай! — торопил умирающего Алекс, бросая в мешок содержимое секретера. — Подписывай скорее! Да, какое у тебя самое главное сокровище, ну?

— Это, это, как его… — жалобно шептал Фухе, еле шевеля холодеющими губами.

— Ну?! — настаивал Алекс, складывая в чемодан парадный костюм комиссара.

— Это… мое любимое… — хрип перешел в едва слышный шепот.

— Короче! — вконец обнаглел Алекс, сдирая с комиссара кальсоны.

— Это, это, как его…

— Скорей! — скомандовал Алекс, срывая с пальца комиссара обручальное кольцо.

— Пресс… — прошептал Фухе.

— Ты опять, чемодан, о своем! — возмутился Алекс, срывая с комиссара носки. — Ты брось шутить!

— Папье! — закончил Фухе, выхватывая названное оружие из-под одеяла. Удар, треск — и осколки черепа рикошетом ударили о стену.

— Вот скотина! — заявил Конг, выходя из соседней комнаты. — Я думал, он хоть носки тебе оставит! Интересно, сколько у него в бумажнике?

— На пиво хватит, — сказал Фухе. — И учти, что мне как умирающему, нужно не меньше двух литров.

И комиссар Фухе, кряхтя от напряжения, стал шарить по карманам верного друга Алекса.