Кто такой Дмитрий Иванович Менделеев? Не просто гений, а человек, который проник в сущность бытия. Отрекся от всех шаблонов в свое время. Пошел против ветра. Ветер, который трепал его волосы в счастливом детстве и вознес его на золотой пьедестал химии. Благодаря ему мы можем жить в будущем, потому что будущее – это момент великого открытия в истории, где рушатся все заблуждения и дают дорогу новому знанию. Менделеев – значит, химия, а химия – значит, будущее.
И вот я сижу за столом своего письменного стола и размышляю о том, кто такой для меня Менделеев? Икона мысли. Икона науки. Икона надежды, потому что никто даже на йоту не мог представить, что Мария Дмитриевна взрастит человека, который откроет миру мир. Для меня 101-й химический элемент – это главный элемент в моей жизни, ибо не было бы меня и других тоже. В истории не бывает случайностей. Благодаря ему мы живем сейчас в будущем. Вы готовы к невозможному? Тогда идите по своей дороге и обрящите, ибо отпечаток Бога присутствует в любой судьбе и малой и большой. И кто сказал, что судьба кого-то менее значима, чем другая? Не правда. Судьба каждого важна.
С веток клёна падают мечты, мечты!
Только вперед. Никогда не оборачивайся назад. Волосы треплет ветер. И я говорю себе: «Только вперед. Ведь там меня ждёт моя мечта. Девушка, ждущая у Крымского моста и смотрящая на горящие берега Европы. Новая Европа, зовущая своих детей опомниться от бреда огня. Их сердца в огне. Тушите огонь! Тушите огонь! Тушите огонь! Ведь огонь распространяется и уничтожает души, превращая их в пепел. Так встаньте, оглянитесь и укажите другим, что все в мире сгорит, если с веток клёна упадут мечты. Мечты душ, просящих жизнь. Мы хотим жить! Мы хотим любить! Мы хотим потушить этот огонь! Не дайте упасть мечтам на пустынную землю. Не дайте… умереть мечтам. Пусть мечты висят на ветках клёна…».
Но никто не слышит. Глухота, слепота, паралич и онемение – это не диагноз. Это не просьба. Это ответ, который никто не слышит. И песня возвеличит певца. И историю напишет писатель. И картину нарисует художник. Но никто не слышит. Ведь с веток клёна падают мечты. И я бегу и приговариваю стихотворение «С веток клёна падают мечты…».
С веток клёна падают мечты, мечты!
Сгорая на пламенной земле планеты
И говоря словами великого поэта:
«В жизни нет смерти, только любовь!»
Ведь я слышу любовь, любовь, это важно?
А с веток клёна падают мечты, мечты
Великого поэта, заснувшего так рано,
Чтобы очистить грязные листы от букв…
Буквы, составленные великим поэтом,
Только он заполнит ими листы, листы!
Кто же этот великий поэт? Дадим ему слово!
Ведь лучше поэта на белом свете нет!
Великий поэт – это отдавший ребенку хлеб.
Великий поэт – это молящийся за Бога.
Великий поэт – это великое стихотворение,
Изменившее представление о нас самих…
С веток клёна падают мечты, мечты!
Я ничего не слышу, я ничего не вижу,
А лишь только прошу: «Говори только ты,
Великий поэт, держащий в руке мечты,
Наши с вами мечты, простые люди…».
Простые люди все равно проходят мимо меня, не замечая мой факел с огнем, чтобы огнем стереть с лица обиды. Не знаю, кто еще способен простить всех, кто обидел его. Ведь человек еще может сохранить клёны. Но клёны еще горят, и их никто не тушит. Я снова понимаю, что бесполезно. Бьюсь об стену. Бьюсь за души. Бьюсь за будущее. Бьюсь и только. Надо больше. Надо быстрее бежать. Бежать ото всех, как чёрт от ладана. Не оставить только следов, но оставляю. И спрашиваю себя, надо ли кому-нибудь мой факел кроме меня? И ответ один. Вы его знаете. Однако еще верю. Еще есть силы, чтобы верить. Чтобы еще бежать. Но осознаю, что скоро конец. Скоро конец всему. Но не мне и другим. Не мне судить о конце света. Кто я, пророк? Конечно, нет! Я лишь хочу, чтобы затушили огонь в сердцах. Тушите, срочно тушите, иначе, что останется после нас? И я пришел к выводу, что ничего. Всё разрушат, что построили. Разрушат памятники, память о памятниках и об историях в памятниках – и тем более меня. Мои книги сожгут. Я жалок? Нисколько. Да пропади пропадом сожаления! Неважно…
И вдруг я передумал. С веток клёна не могут падать мечты, потому что мечты – это не кленовые листья. Клен всегда был кленом и навсегда останется им. И так правильно. Правильно, что огонь не тушат. Пусть огонь догорит до конца. Ведь после мы почувствуем себя живыми – живыми кленовыми листьями, которые возьмёт великий поэт и составит из них стихотворение «С веток клёна падают мечты, мечты!».
Затем все будут восхищаться стихотворением. Потом его забудут. После придёт новый поэт, который напишет новое стихотворение для своей эпохи. И так цикл будет повторяться, пока мир существует. И мне не грустно. Мне не весело. Просто путь, через который пройдет каждый. Ведь каждый из нас великий поэт, который еще не умер. И правильно. Поэзия не может умереть, пока живы люди. А я же перестал бежать и включил песню «Flёur – Железо поёт».
Понял, что Освобождение внутри. Освобождение снаружи. Освобождение в песне, которую полюбил. Эту песню мог написать только великий поэт. Ведь великий поэт поёт! Ведь вокруг этой песни собирается народ и кричит слова этой песни. Разве не вот оно бессмертие? Разве бывает по-другому? Добро пожаловать в вечность, потому что вы слышите вечность в песне, человеке, Солнце, Вселенной и Боге. Добежал до пункта назначения. Жду вас на финише в вечности рядом со мной.
P. S. Произведение написано великим поэтом, который попросил не раскрывать его личность людям. Для него главнее, что его произведение останется в памяти интернета. Деньги не предлагать. Он пишет ради искусства, а не денег. Хотя рубль в кармане может пригодиться и спасёт кому-то жизнь.
Райан Кон
– Райан, как тебе песня Mujuice – Rehab?
– Тик, ты слышал о том, почему меня прозвали Кон?
– Типа ты ставишь все на кон, но достигаешь цели?
– Верно.
– Не в этот раз…
– Тогда я буду говорить, что сделаю с тобой, но тебе не поможет моя подсказка.
– Ты самоуверен.
– Я прозорлив…
Ты вытаскиваешь револьвер ку-7 из внутреннего кармана, но ты успеваешь сделать выстрел. Однако пуля полетела не в мою голову, а в твою, потому что мой нож вонзился в правое плечо и изменил направление ствола револьвера. На мгновение ты вспомнишь, в чем была твоя ошибка. И ты не обнаружил ее. У тебя только иллюзия понимания. Но я тебе раскрою тайну: просто ты каждый день спал на правом боку. Если бы твое плечо было расслаблено, но ты бы убил меня. Запомни, что меня может убить только тот, кто с детства готовился, чтобы убить меня. Таких называют «Воспитанные болью». И ты привел меня к ним. Спасибо. Итак начинай…
Через несколько секунд Тик был мертв, а я продолжаю поиски организатора общества «Воспитанные болью». О нем знают мало: любит только топ-моделей, преимущественно блондинок. Курит кубинские сигары. Читает Хемингуэя. Купил на аукционе его двуствольное оружие за 100 млн долларов. Живет в старом заброшенном доме с неизвестным адресом, иначе его бы бездыханное тело осматривал патологоанатом. Услышал, как вертолет Ми-30 уже на крыше клуба. Клуб так себе, бывало и лучше. Однако я не развлекаться прибыл, а заполучить первую зацепку. Тик получил письмо от этого главаря данной секты убийц. Мне нужно увидеть его имя. Читаю вслух:
«Твоя задача завлечь Кона в клуб «Дикие вишни из сада Фредди» и пристрелить его. Помни, мой ученик, ты совершаешь действия во имя Воспитанных болью, чтобы очистить от мир от боли. Болью мы связаны, и в боли мы умрем. P.S. Н.С.С»
