Красивая женщина в очках, длинными волосами с завивкой сидела напротив меня в салоне и подавала мне бумаги на подпись.
— Михаил Андреевич, вот договор на охрану «Объекта 21».
— А сами мы никак его не охраним? — пошутил я.
Девушка поправив очки, сказала:
— У нас не хватит людей для охраны. Члены рода не захотят заниматься такой рутиной…
— Обычны люди разве могут обеспечить охрану?
— Обычные люди? — удивилась она.
«Одарённые», — чуть не ляпнул я. Здешнему мне было тридцать лет. Я имел другую комплекцию, лицо близкое к тому что я имел в тридцать шесть лет в родном мире. Но вот все физические параметры типа силы, ловкости… а главное владение магией мне сохранили.
— Как вас зовут я забыл? — спросил я у женщины.
— Вы забыли как меня зовут? — удивилась она. — Но ведь мы знакомы три года. У нас даже был секс… правда только в первый год, — закончила она с сожалением.
— Так как вас зовут.
Она вытянул нижнюю губу от обиды и сказал:
— Юля, меня Юля зовут…
— Юля куда мы едем?
— Смотреть недвижимость, — сказала Юля.
— А зачем мы смотрим её в трущобах? — спросил я.
— Это ваш проект, которым вы горите. Купить самый грязный, криминальный район у империи, и сделать здесь райский уголок…
— Что за бред, — выдал я. — Мне даже из окна понятно что здешние люди меня просто ненавидят. Но за что?
— Потому что вы принадлежите к родовой аристократии…
— Интересно они так на всех реагируют или только на мою машину, — сказал я озадаченно глядя на какого-то бомжа наркомана, который в открытую мочился в мою сторону.
— На всех, но в этом районе на вашу особенно… Вас легко опознать с таким количеством гербов на машине.
— Я их как-то обидел? — спросил я.
— Вы им устроили карательный рейд после убийства и пыток вашего шеф повара…
Я вздохнул. На кой чёрт тогда тут что-то выкупать спрашивается. На светофоре горел красный свет. Впереди встал патрульный броневик полиции. К окну подбежал какой-то парень и разбил бутылку о машину. Стал что-то угрожающе кричать.
Я делал вид что меня это не касается, но он корчил гневные рожи прямо за окном в десятке сантиметрах от моего лица.
— Нажать кнопку? — спросила Юля.
— Какую кнопку?
— Какую хотите: перцовый баллончик, выстрел из дробовика, огнемёт…
— Даже огнемет? — удивился я. — Да это не машина, а целый крематорий.
— Вы так захотели, — сказала Юля.
Наконец автомобиль выехали к зданию заброшенного завода. Обширные территории парковки выложенные большими бетонными плитами, старые трубы где –то вдали. Сам завод из кирпича, с разбитыми стёклами, следами пожаров и прочими атрибутами заброшенности типа граффити.
Машина остановилась.
— Сколько тут по площади?— поинтересовался я.
— Пятнадцать гектар — территория завода и ещё сто сорок прилежащие территории, часть которых вами любимые трущобы, — съязвила она.
— Покупайте, — сказал я, не зная что ещё сообщить. — Раз я хотел значит покупайте…
Движение! Реакция обострилась как и зрение после всех этих тренировок и боёв. Ракета! ПТУР! К машине подлетала смерть!
— Сука! — крикнул я включая щиты и дёргая дверь.
Закрыто...
А-а-а! Мой вопль оглушил перед смертью испуганную Юлю. Обострённый слух уловил, как забилось её сердце. Удар! Ракета вгрызлась в броню автомобиля своим адским пламенем. Нагоняя температуру и давление до немыслимых величин. Секунда и внутри салона воцарился ад, распыливший Юлю, водителя и двух охранников. Машина на части! Я лежу на горячем бетоне возле остатков салона, оглушённый, обожженный но в сознании. Запах горелых волос, мяса, перемешивается с запахом горящей резины...
Кажется что где-то далеко стрекочет пулемёт, автомат. Не далеко! Просто я оглох, понимаю я. Контужен! Применяю новую способность даренную мне Наставником и вижу что ПТУР съел пятьдесят шесть процентов магических щитов. Слух потихоньку возвращается. Выстрелы всё ближе. Несколько пуль ударяют по касательной в магический щит…
Я вскакиваю и несусь как угорелый к заводу, по бетонным плитам. Впереди мелькают обгоревшая, красная кожа рук, почти голые ноги… Повезло что туфли на толстой кожаной подошве. Я трогаю голову и понимаю, что адское пламя сожгло почти все волосы. Меня спасли лишь магические щиты и иммунитет к огню. Будь это не ПТУР, технология которого состоит в, грубо говоря, подогреве воздуха внутри закрытого помещения до немыслимых величин… так вот будь это не ПТУР мне б несдобровать...
До бетонного забора двести метров! Сто метров! Шквал огня! Пули врезаются в спину, но щит держит. Осталось тридцать два процента! Прыгаю на забор и перемахиваю на ту строну. Битый кирпич, шифер, колёса самосвала. Мусор чудом не ломает мне ноги. На коленках кровь! Вскакивая и бегу дальше.
Из-за угла вылетает команда автоматчиков. Троё в бронежилетах. Уйти некуда, слева стена завода, справа ангар. Только вперёд! Куски кирпича под ногами врезается в подошвы, скрипит битое стекло. Я ускоряюсь. Успеваю словить ещё десяток пуль…
Удар с разбегу по голове — первый падает на землю. Удар ногой. Хруст костей! Вопль! Локоть врезается в голову врага и второй падает оглушённый. Хватаю третьего и на адреналине кидаю в стену. Он пытается шевелиться… Подхватываю небольшой автомат и расстреливаю его в упор. Тело замирает, добиваю остальных. Стягиваю с трупа разгрузку с обоймами. Одеваю на ходу. Бегу. Мелькают кирпичные стены раскрашенные граффити. Ствол автомата приятно холодит обожженные руки. Смотрю магические щиты. Осталось двадцать три процента. Ожидал худшего…
Выскакиваю на открытое пространство. Ещё отряд. Пять человек! Бегут в мою сторону. Падаю на асфальт и начинаю строчить по ним из-за угла. Пули врезаются в голову, попадают в бронежилет… ранят. Один убит! Лежит. Ещё двое тяжело ранены. Выдаю длинную очередь! Получаю в ответ, короткими. Но щиты держат, лишь сыпятся осколки красного кирпича на голову. Позади слышаться выстрелы. Оборачиваюсь, вижу ещё пятеро бойцов! Надо бежать. Вскакиваю и мчусь прямо на нападавших, поливая их с автомата. Ловлю кучу пуль спереди, сзади. Так делают только в компьютерных играх, либо как я — имея магические щиты. Ещё двое убиты в голову, у третьего заклинил затвор. Кидается на меня врукопашную. Разбиваю прикладом нос, отбрасываю его с ноги. Выстрел! Мёртвое тело валиться на асфальт. Щитов ещё меньше. В спину летит очередной шквал пуль. Подрываюсь за угол, скрывшись с поля зрения преследователей. Сколько их всего?! Куда бежать?!
Бегу что есть мочи, сжимая автомат. Вспоминаются тренировки, когда я бегал с большим весом за плечами. Не зря всё это было…. Залетаю в комплекс зданий завода. Бегу не разбирая дороги, по битому стеклу, каким-то железкам и прочему мусору…
Проходят минуты, прежде чем я вновь вырываюсь на улицу и вижу перед собой пару десятков бойцов, в бронежилетах. В касках. С пулемётами, гранатомётами. Они молча смотрят на меня, направив стволы орудий мне в грудь. Убивайте, чего ждёте, думаю я. Щитов меньше пяти процентов. Мне не выжить. А потом я замечаю у них нашивки: красный медведь на сером фоне…
— Это он, — говорит командир глядя в экран планшета. — Код девять восемнадцать, код девять восемнадцать! Как поняли, как поняли? Оформляем эвакуацию…
* * *
— Ты знаешь, ПТУР вовсе не случайность, — сообщил мне Наставник. — Именно этот вид вооружения при всей его летальности ты способен был выдержать...
— Спасибо,— саркастично сказал я.
— Не за что, — в тон мне ответил Наставник.
Справа пробудился Стас Деев. Обалдело, он, смотрел по сторонам.
— Это мой шеф, — сказал я ему. — Не пугайся.
— Где я? — спросил Стас.
— Неважно, — ответил Наставник. — У вас есть вопросы, задавайте их. Парень оплатил их своей кровью.
Стас уставился на моё обгорело тело, посмотрел на Наставника и спросил:
