Стас выглядел так, как, наверное, должны выглядеть безумцы. Остановившимся взглядом он смотрел на что-то вдали, и весь его вид не столько пугал, сколько завораживал. Губы его едва заметно шевелились, ероша дыханием мои волосы.

Я прижался к нему еще плотнее, всматриваясь в затянутый туманом город за окном, и слушал его тихий мурчащий голос, растворяясь в потоке нежности:

— …я должен был сказать тебе это еще шестнадцать лет назад. Я люблю тебя. Люблю тебя, как Маяковский любил Лилю Брик, а она любила выёбываться. Люблю тебя. Люблю-люблю-люблю…