— Тэнг китаянка.

— Это сделает мои оскорбления в два раза обиднее, нет?

— Здравый смысл требует, чтобы я тебя остановил, — говорит Горо своим самым серьезным тоном. — Но вряд ли получится. К тому же, из этого выйдет отличная история про глупого ёкая, который дергал тигра за усы.

Ви хмыкает, на секунду прижимается к спине Горо, потом аккуратно высвобождает руку из-под его. Ладони скользят вверх по его плечам, кожа под подушечками пальцев сменяется хромом имплантов, и снова кожей, но Ви на этом не останавливается.

Узел волос поддается почти сразу, она пропускает пряди между пальцами и хмурится, заметив, как много в них стало серебра; спину обдает уже знакомым холодом, но Ви даже не вздрагивает — кажется, она стала привыкать к тому, что его смерть дышит ей в затылок.

Время, время, время… Горо прав, нет смысла за ним гнаться: годы все равно покажутся мгновениями, сколько бы их ни осталось, и все же…

— Ну почему, — шепчет она. — Почему мы такие хрупкие, такие сложные и так легко ломаемся?

— Ви? Я не расслышал, что ты сказала.

— Да так, ничего важного.

Ви легонько тянет Горо за волосы, он подчиняется и кладет голову ей на плечо. Его глаза закрыты, и Ви мягко касается его век, проводит пальцами по сеточке морщин, по шраму на левой скуле… Время неумолимо и неостановимо, но это не так уж страшного, ведь оно не исчезает бесследно, превращаясь в память, отпечатываясь на коже, как история, записанная без слов.

— Какой же ты красивый, — Ви прижимает палец к кончику носа Горо и улыбается в ответ на его едва заметную улыбку.

Победить время у нее не получится, но, может быть, она сумеет с ним подружиться.