Я беру телефон, отвечаю на входящий звонок. Сердце бьется где-то в горле. Руки потеют.

Боже. Я не видела его восемь месяцев. Не слышала о нем ничего. Не знала, чем он теперь живет.

— Ну привет, красавица, — говорит он с весельем и легкостью. — Выглядишь просто потрясающе. Он — счастливый ублюдок. Даже немного завидую ему.

Я резко оборачиваюсь к двери, отчего-то ожидая увидеть его на пороге комнаты. Но дверь закрыта. Я здесь одна.

— Я в Индии, — он смеется. — И нет, я не вижу тебя. Просто уверен, что в такой день ты выглядишь еще лучше. Как в тот день, когда я увидел тебя на той афтерпати. Ты даже не заметила меня. Мазнула взглядом. Но была чертовски красивая.

— Как у тебя дела? — спрашиваю я, всхлипывая. Черт.

— Не плачь, ладно? Это замечательный день. Ты выходишь замуж за правильного парня. Почему ты расстроена?

— Не знаю? — я фыркаю сквозь слезы. — Я бы хотела и не хотела тебя увидеть здесь. Так странно.

— Ты счастлива, Амала? Только честно.

— Конечно, — я отвечаю быстро, не задумываясь. Это действительно честный ответ.

— Я рад, — у него мягкий голос. Без веселья и усмешки. — Правда рад. Ты достойна этого. Того, кто даст тебе стабильность и защиту. Того, кто будет любить тебя как следует.

— Прекрати, — я морщусь. — Вы разные. И это было по-разному.

— Если ты когда-нибудь приедешь, звони. Выпьем кофе, — я слышу шум в трубке. — Береги себя, ладно? И снимайся только в главных ролях.

— Спасибо.

— До встречи, Амала.

— Прощай, Амрит.

***

Когда я иду по проходу церкви под классический свадебный марш и Киллиан смотрит на меня через сокращающиеся метры, в мире нет ничего правильнее.

Нет ничего важнее этого. Ничего лучше. Киллиан — доверие, надежность, откровение. Он — большое сердце. И я — я очень сильно его люблю.