До неприличия с ехидством До неприличия с ехидством едва ли пророню словцо, простился с чванством и бесстыдством, на кофеек сменив винцо. Простился верно, благородно, дверьми не хлопнув, отошёл и без оков весьма свободно продолжить путь свой предпочёл. Кадык свой в узел, как и глотку, надёжно, крепко завязал, забыл похмельную походку и полной грудью задышал. До неприличия с ехидством едва ли пророню словцо, простился с чванством и бесстыдством, на кофеек сменив винцо. 22 июня 2022 г. Фома неверующий Уж давненько в груди у меня поселился, увы, друг Фома, мне твердит он частенько, друзья, лишь о том, что кругом болтовня. Недоверчивый, к слову, герой, коли пусто – то тут же долой, коли лживо – то только стеной, всё ж тоскливо и ясной порой. Он позиций своих не сдаёт и обману пройти не даёт, скрупулёзно, но честно живёт, в то, что чуждо, свой нос не суёт. Уж давненько в груди у меня поселился, увы, друг Фома, мне твердит он частенько, друзья, лишь о том, что кругом болтовня. 23 июня 2022 г. По развитию… По наитию… По развитию… по наитию… Кто к отчаянью… Кто к открытию… Суетливо мчим… Все стремглав бежим… По дорожке жизни ножками стучим… По дорожке… В горочку… Без дорожки под… Нехоженой тропиночкой… Утирая пот… Споткнувшись… Чертыхнёмся… А мож, наоборот… Но всё же улыбнёмся… И продолжим ход… По дорожке… В горочку… Без дорожки под… Без устали… Без отдыха… Ведь дел невпроворот… Шагнём… Не разобьёмся… Забыв про разворот… Возможно, лбом упрёмся… Не надорвём живот… По развитию… по наитию… Кто к отчаянью… Кто к открытию… Суетливо мчим… Все стремглав бежим… По дорожкам жизни ножками стучим… 24 июня 2022 г. Не отрекаюсь от стараний
Не отрекаюсь от стараний, сил не жалею – спину гну, не зарекаюсь от страданий, ведь знаю точно, что живу. Живу открыто и свободно – мечтаю, верую, люблю, пусть говорят, что старомодно, но только всё ж на сём стою. На сём стою, на сём шагаю, с надеждой в будущее зрю, к нему иду, я в нём сгораю, но жизнь за всё благодарю. Не отрекаюсь от стараний, сил не жалею – спину гну, не зарекаюсь от страданий, ведь знаю точно, что живу. 25 июня 2022 г. Наталия Говорухина Астрахань, Россия Писатель, поэтесса, сценарист. Ныне проживает в Астрахани. Призёр литературного конкурса «Добрая Лира 7» (3 место за повесть «Семейный дневник, или Забег зебры в городских джунглях»), лауреат литературного конкурса патриотической прозы и поэзии им. М. Джалиля. В 2019 году вошла в шортлист Волошинского конкурса в номинации «Киностихотворение». Наталия активно ведёт каналы на Ютубе и Яндекс-Дзене, а также страницы в социальных сетях. Стихи и проза автора были включены в сборники «Поэт года» (2018–2019), «Русь моя» (2018–2019), «Авторы XXI века» (2019), «Фантастика 2019», «Антология русской поэзии» (2019–2020), «Литературный фонд», издание к 150-летию И. Бунина (2020), «Русская история чародейства» (2020), «Русская история страсти» (2020), «Современные записки» (2020), «100 имен русской литературы XXI века» (2021) и многие другие. В 2018 году в литературном интернет-журнале «Репост» вышла статья «Как я заставляю героев самостоятельно создавать сюжет». Автор дважды была гостем радио EZO.FM, где в прямом эфире давала интервью. В 2020 году организовала и провела творческий моноспектакль. Автором написано семь повестей, одна новелла, несколько рассказов и сказка. Наталия пишет в разных жанрах: фантастика, любовный роман, приключения. Свет ярче вновь родится! Шаг. И новая ошибка. Два. И бездна близко-близко. Тьма. Окутывает лица. Свет. Ярче вновь родится. Жизнь. Бьётся через сердце. Нам. На что бы опереться? Ритм. Считывает фразы. Бьют! Фальши пересказы. Чьи? Руки обнимают. Знать. Значит, быть не в стае. Мы. Едины во вселенной. Но! Живём лишь жизнью бренной. Ночь. Подарит нам свободу. От? Иллюзий кукловодов. Код. Стирается за кодом. Ты. Не гонишься за модой! Раб. Остался за плечами. Дверь. Откроется ключами. Страх. Сердцами растворится. Свет. Ярче вновь родится! Сансары круг Красотой наполненный сосуд Дышал свободой и мечтами. И каждый жаждал зачерпнуть, Кто чашкою, а кто – руками Его живительную негу, Его спасительный поток. Но прикоснуться он нам не дал. Сказал, несите, кто чем смог Наполнить свой сосуд. А там посмотрим, Насколько проходя Сансары круг, Познали практику теорий. И вот уж вереницей тянет люд, Гремя из глины черепками, По силам ношу. Кто тощ, а кто раздут. Идут большими-малыми кругами. Открылась перед ними радуга ворот. Сияет светом и любовью. И красотой своей зовёт Пройти сквозь яркое, святое. Но страж стоит у тех дверей. Он громогласно всем вещает, Что свет не стерпит там теней, И лишь кто светел, тот и не сгорает. Толпа растёт и всё сильнее напирает. Кто, испугавшись, завернул на новый круг, А кто присел у врат и размышляет. Лишь смельчаки, преодолев испуг, Шагают в свет и там сияют. Но тем сильнее страх у врат: «А может, участь у меня иная?!» Забыли всё, что каждый – брат, И как творец устроен. Что только сам себя казнишь И сердце ранишь ты стрелою, На кончике её скопив Обиды, зависть и печали тень… И вот сидит один такой в печали. Он хмурит брови ночь и день, И мысли всё его терзали: «Нет, не достоин он, нет света в нём. Шагал по жизни грозно, важно. Но дел хороших нет при нём. И всё, что делал, стало вдруг не важно». Качает он седою головой. Идти назад уж мочи нет. И выход лишь один, простой. Сгореть, и пусть его не примет свет… Ладошка вдруг легла в ладонь. Глаза поднялись, и улыбка |
