Возможно Возможно ли, возможно все — Такое каторжное слово. Уловками сдержать свое, Надежду жечь о чем-то новом. Возможно, мы, возможно, нет. Трепещет ум на дне событий. Из прошлых дерзких юных лет: Возможно – код в страну открытий… Горит ВОЗМОЖНО, как очаг. И жизнь вся вроде бы несложна… Возможно, ты не раз встречал, Жизнь без которой невозможна… И клялся всем и мог сломать Границы ветряного слова… Возможно, даже не мог спать От счастья громкого такого. Но вот, возможно, и судьба, Развел вас стрелочник небесный. И всех возможностей стена Трещит по швам от страшных бедствий. И снова мысли эшафот — Возможно, просто не судьба нам.. И много лет ВОЗМОЖНО бьет Надеждой в порванную рану… Дети – краски Варваре, полуторогодовалому художнику Ты рисуешь картины душою. В них так мало еще мастерства. Но так ценно, что в красочном море Отражаешься только сама… Нет в рисунках твоих подражаний, Нет поддельных и приторных нот. Есть лишь свежесть и трепет дыханья, И малиново-розовый кот… Ты не ищешь в картинах ни смысла, Ни глубоких придуманных тем… Над тобою еще не повисли Тяжеленные рамы со стен. И, макая свой крохотный пальчик, В разноцветье под словом «гуашь», Не боишься, что глупенький мальчик Вмиг разрушит привычный коллаж.. Когда кистью ведешь по бумаге И рисуешь свой крохотный мир, Знай же, дочка, что эльфы и маги Мне важнее премьеров и прим… Твои глазки – мое вдохновенье. Твои слезы – мои синяки. Ты – и вечность, и это мгновенье. Дети – краски. А мы – их холсты. Весенняя осень или осенняя весна Осенний луч, столь редкий гость, Нарушив сон погожим утром, Пронзил мой сладкий сон насквозь, Шепнув на ушко тайну будто… Стремглав очнулась ото сна, Смахнув с себя покоя леность, К окну бегу – а там весна В наряд осенний вдруг оделась! Где дождь – веселый барабанщик! Где лист – танцор балетной труппы! Где крем-брюле на вкус, как раньше! Где так свежо и тихо утром! И так светло от тайны этой — Иду по лужам под зонтом… А на душе апрельским ветром Сдувает осени фантом… Вызов Подсматриваю за твоим счастьем. Подслушиваю твои клятвы. Я проиграла тебе все роли. Единожды бросив в тебя перчаткой. И время вовсе не лекарь сердцу. И сигарета лишь оправданье. Не солью сыпешь, а жгучим перцем, Плачу́ за боль тебе горькой данью. Возможно, тоже начну смеяться. И может, даже счастливой стану. Я слишком сильно хочу отдаться Всем прошлым мукам и дну стакана. Так часто пишут в романах сладких, О том, что сердце болит по бывшим. Снимаю снова с себя перчатку. Себе, как врагу, вновь бросаю вызов. Я – человек. И у меня болит Я – человек. И у меня болит То, что в народе кликают душою. Когда в метро заходит инвалид И выливают на свиней помои. Я – человек. И у меня болит От всех невнятных жизненных коллизий. Когда у мамы старческий артрит Мешает спать, ее насквозь пронизав. Я – человек. И у меня болит От нищеты, от боли, от обмана… Родителя несправедливый крик, Что в сыне бередит больную рану… Я – человек, и у меня болит. О, Господи! Зачем ты дал мне душу? Я не хочу, когда она свербит, Не знать, не видеть и ее не слушать! Я – человек… и у меня болит… И это значит, что еще живая… От этого пишу свои стихи… От этого тебя и вспоминаю… Знание Торгуя усталым сознаньем и телом, С трудом я рождаю иллюзию: Про Бога вещаю со знанием дела, В любви знаю минусы с плюсами. Про чувства, про боли и даже про Вечность, Про Баха, Шекспира и Гете… Про искренность, свежесть и ветра беспечность, Про рабство, мученья и гнеты… Спроси меня, слышишь, про жаркие страны, Про путь твой, про миссию, цели! Изведаю даже немые барханы, Добыв все разгадки мистерий! Я знаю так много, я знаю так мало, Стараясь быть самою мудрой… А в мыслях вопрос – что является главным… Я знаю – ответ будет трудным… |
