Уходя на небольшой перерыв, чтобы решить дела реальные и насущные, даю вам на растерзание первую главу этой работы. Обещаю лишь, что будет интересно :)
Всё твоё тело болит, когда ты идёшь через тускло освещённую парковку. Ещё одна ночь напряженной работы. Но тебе нравится это ощущение. Тебе нравится просыпаться по утрам с ноющими мышцами, требующими отдыха.
Сегодняшний вечер прошел не очень хорошо. В середине твоего выступления отключилось электричество. Дождя не было, но люди подозревали, что молния попала в несколько линий электропередач. Что бы это ни было, оно прервало твоё шоу.
Кроме того, у тебя было не так уж много клиентов. Количество чаевых за день оказалось невелико. Ты предполагаешь, что это потому, что сегодня состоялся гей-прайд. Большинство людей либо присоединяются к параду, либо остаются дома, чтобы не видеть его.
Ты вздыхаешь и прячешь ключи от машины в карман. Сейчас раннее утро. Тебе не терпится пойти домой и наконец-то поспать. У тебя завтра занятия. Ты просто надеешься, что не уснёшь посреди лекции, как это было сегодня.
Парковка пуста. Ночной клуб уже закрылся, и большинство людей ушли. Осталось только несколько машин, большинство из которых принадлежат твоим коллегам. Ты обдумываешь своё расписание до конца недели. Завтра и в пятницу у тебя занятия, а в субботу вечером ты работаешь. К счастью, в воскресенье у тебя выходной. Ты сможешь просто отдохнуть и расслабиться.
Если бы не тихое ворчание, ты, вероятно, прошла бы мимо, но внезапный звук заставляет тебя остановиться и оглянуться. Твоё тело напрягается из-за тревоги. Большинство людей, которые бродят по улицам в этот час, до добра не доведут.
Ты видишь что-то в тени, сгорбленную фигуру, и хмуришься. Кто-то потерял сознание на парковке? Ну тогда ничего нового. Почти ежедневно вышибалы выгоняют людей, которые слишком пьяны, чтобы они никому не мешали, и иногда такие люди даже не могут понять, как вызвать себе такси, и поэтому просто теряют сознание.
Ты подходишь с осторожностью. Тем не менее, это всё ещё может быть кто-то притворяющийся, что он без сознания, просто чтобы схватить и напасть на тебя, когда ты подойдёшь достаточно близко.
Но человек не двигается, когда ты приближаешься к нему.
Ты становишься на колени перед ним, будучи готовой в любой момент убежать, и смотришь.
Он лежит на бетоне на спине, положив голову на край тротуара. Кажется, без сознания. Можно подумать, что ему чуть за тридцать. Чёрные волосы падают на закрытые глаза, а ровный ритм его дыхания показывает, что он жив. Но не это привлекло твоё внимание и заинтересовало.
Одежда, в которой он был, была очень странной. На нём зелёная накидка поверх коричневой куртки. Под ней простая белая рубашка. Узкие брюки и сапоги до колен. А вокруг груди и бёдер кожаные ремни.
Ты на мгновение задумываешься. Похоже на какой-то военный наряд. Ты видела такой же на гей-прайде, хотя, может, и не на этом. Вероятно, он присутствовал на параде в костюме Тома оф Финлянд*, слишком напился и потерял сознание.
Ты подумываешь оставить его там, но знаешь, что в этом районе действует несколько опасных банд. А этот парень буквально умоляет, чтобы его ограбили.
— Эй, — ты хватаешь его за плечи и слегка встряхиваешь.
Он не реагирует. Вот и всё, ага?
Ты смотришь на его одежду и размышляешь, есть ли у него сотовый. Может быть, тебе удастся дозвониться кому-нибудь, кто смог бы его забрать.
Ты похлопываешь его по груди, но на куртке, кажется, нет карманов. Ты двигаешься вниз по его животу к бёдрам. Скользишь руками по нему в поисках телефона, но его, кажется, нет. Но прежде чем ты успеваешь провести тщательную проверку, тебя останавливает быстрая хватка его руки, взявшей тебя за запястье.
Ты поднимаешь взгляд. Незнакомец уже проснулся и теперь смотрит на тебя своим острым взглядом. Глаза тёмно-серые, почти чёрные.
— Что ты делаешь? — спрашивает он ровным, холодным голосом. То, как он говорит, кажется немного странным, то, как он вытягивает слоги. Это почти напоминает тебе те старые шекспировские пьесы, которые ты была вынуждена смотреть в средней школе.
— Если у тебя есть время, чтобы щупать меня, то ты должна… — его голос затихает, когда он оглядывается. Глаза слегка расширяются, и он резко садится. Ты вырываешь запястье из его хватки и встаёшь на ноги.
— Хорошо, что ты очнулся. Я бы посоветовала тебе вернуться домой, пока кто-нибудь не решил тебя ограбить, — говоришь ты ему, теперь уже немного настороженно, и потираешь запястье. Он очень сильный, каким не кажется на первый взгляд. Ты поворачиваешься, чтобы уйти.
Ты успеваешь добраться до своей машины прежде, чем он окликает тебя.
— Эй, мелкая, — командным голосом окликает он. Ты поворачиваешься к нему и поднимаешь бровь. Он уже стоит на ногах, хмуро озираясь по сторонам. Осматривает своё тело, потом снова оглядывается, словно что-то ищет.
— Что, чёрт возьми, здесь происходит? — резко спрашивает он. Он выглядит смущённым, но его каменное и отрешенное лицо навевает страх.
— Ты слишком много выпил на прайде и потерял сознание прямо на этой стоянке, — даешь ты ему наиболее вероятное объяснение. Он хмурится.
— Гордость? ** — повторяет он.
Неужели он действительно так пьян? С другой стороны, его поведение вовсе не кажется таким, как бывает у пьяных. Он не раскачивается там, где стоит, и его глаза ясны, когда он смотрит на тебя.
— Ну, знаешь, этот ежегодный парад для поддержки гей-культуры, — небрежно объясняешь ты. Он хмурится ещё больше.
— Гей-культура? Я понятия не имею, о чём ты говоришь.
— Я предположила, что именно там ты демонстрировал свой наряд, — ты прислоняешься к капоту своей машины и скрещиваешь руки на груди.
— Мой наряд? Ты не знаешь, что это? — спрашивает он тебя. Его глаза стараются оставаться спокойными и невозмутимыми, но ты видишь, что он начинает беспокоиться. Замечаешь, что он дышит немного быстрее, чем обычно.
— Извини, я действительно не узнаю твой косплей, — извиняешься ты. Его глаза расширяются. Он так расстроен из-за того, что ты не можешь узнать его костюм с гей-прайда?
Но ты немного расслабляешься, когда прислоняешься к своей машине. Он не приближается к тебе. Не кажется опасным. Или даже пьяным. Может, у него просто нарколепсия***, и он заснул прямо на стоянке.
— Где именно я нахожусь? — спрашивает он и складывает руки. Снова оглядывается по сторонам, словно желая убедиться, что за последние несколько секунд обстановка не изменилась.
— Ты стоишь перед ночным клубом «Гарта». 16-я Сидар-стрит, — объясняешь ты. Слова, кажется, ни о чём ему не говорят, он выглядит ещё более смущенным.
— Сколько сейчас времени? — спрашивает он.
— Примерно четыре утра. Сегодня двадцать первое июня.
— Какой год? — резко спрашивает он.
— Год? — ты бросаешь на него озадаченный взгляд. — Две тысячи восемнадцатый.
Мужчина долго молчит. Его глаза снова бегают по сторонам, словно он ищет что-то знакомое. Наконец он невесело усмехается над самим собой.
— Понимаю. Может быть, я окончательно сошел с ума, — мрачно фыркает он про себя. Снова переводит взгляд на тебя. — Две тысячи восемнадцатый говоришь… Возможно, это самая нелепая вещь, которую я когда-либо слышал.
Он делает паузу.
— Но, похоже, у меня нет другого выбора, кроме как поверить тебе.
Ты хмуришься и смотришь на него. Он прав. То, что он говорит, не имеет никакого смысла. То, что он говорит, действительно звучит безумно. Может быть, ему нужна срочная психиатрическая помощь? Может, вызвать «скорую»?
— Ты помнишь свой домашний адрес? — некоторое время он смотрит на тебя, явно обдумывая варианты. Наконец он отрицательно качает головой.
— Я ничего не помню, — признается он, хотя слова звучат скорее расчётливо, нежели искренне.
— Тогда, может, мне вызвать тебе «скорую»? Или, может быть, полицию?
— Полицию? — спрашивает он и замолкает на некоторое время, чтобы ещё раз всё обдумать. На его лице появляется хмурое выражение, когда он отводит взгляд.
