* * *
Может быть, твоя старость похожа
на тебя в бесконечно простом.
По утрам говоришь: «Ну, и рожа!..»,
а трюмо разбиваешь потом.
Зря, конечно. Оно не блефует –
то лицо демонстрирует грусть,
потому что зима торжествует,
по нему обновляя свой путь.
Место под солнцем
Хорошо когда в жизни всё просто:
не к лицу ей любой макияж.
Где живу – ни страны, ни погоста,
только место под солнцем и пляж.
* * *
Себя, как Родину, любил –
светло и беззаветно.
Конечно, он нарциссом был,
и было то заметно.
Хвала тебе, ночной карниз!
Хвала за простоту!
На нём себя любил нарцисс,
но больше – высоту.
* * *
Волна из детства катит временами,
несёт полупрозрачное и муть…
Народ на кухнях что твои цунами,
которых не одеть и не обуть!
Хрущёвка, люстра, полка со слонами
и пионерка – девочка в прыщах…
И дождь плетется за похоронами,
за ним – менты в болоньевых плащах…
Вот в туалете вам дают фарцовку
Примерить… или джинсы подержать –
Их этикетку, как боеголовку,
ты крутишь в пальцах… Дорогая, б…ь!
А вот, задачи съездов выполняя,
за нормы бьются слесарь, агроном…
И пахнет бодрый праздник Первомая
к обеду – водкой, к ужину – вином.
Или ещё – «Туриста завтрак» с полки
сметают к черту с матом и огнём
четыре бойких комсомольских тёлки –
чтоб строить БАМ и трахаться на нём!
Кого винить в виденье этом нищем,
в котором между делом и игрой
нам выдавали голь и пепелища
за лучший на любой планете строй?
…То время – будто пёс твой верный – тот, кто
тебя встречал и ластился ползком,
раздавленный промчавшейся «Тойотой»…
И место то засыпано песком.
Собака плачет
А вот собака. Вот её глаза.
Она на взводе вся, само вниманье.
Она с трудом пытается понять,
что там с хозяином? Какие мусульмане?
Мой милый пес! Ну, как тебе сказать?
Здесь кто – с ножом, а кто-то – даже с Торой…
Скулишь ты, трёшься о его пальто
и плачешь, плачешь за потёртой шторой…
Глуха многоэтажка-небоскрёб.
Там светится одно окно во мраке,
как будто кто-то все несчастья сгрёб
в судьбу одной единственной собаки.
* * *
Когда дневной смолкает гам
над кромкою реки,
к реке в кафе по четвергам
приходят старики.
Традиционно о былом,
наполнив пять стаканов,
гуторит за одним столом
ватага стариканов.
Пьёт кто-то пиво, кто-то чай,
а кто-то ждет салаки,
припоминая невзначай
про войны, про атаки,
про тех, кто деспот, кто тиран –
народ в подвалах душит,
кому прикрытие – Коран,
а пища – плов и суши.
Враньё про женщин, словно стих,
срывается из уст,
хотя похож любой из них
на облетевший куст.
Лишь не касаются отцы,
материи простой:
кто завтра вдруг отдаст концы,
чей станет стул пустой?
Храни их, Боже, как от пуль,
от немочи и срама…
…К недетской радости дедуль
шестой к ним села дама.
Тут дуба даст любая смерть,
увидев их зрачки:
умеют молодо смотреть
на женщин старички!
Из окошек глядят старики
День кончается аквамарином,
приходящие тени горьки,
в переулке звенящем и длинном
из окошек глядят старики.
Всё на круге. И ясно, и просто,
и безудержны дни, и легки:
уменьшается жизненный остров.
Из окошек глядят старики.
Нет листвы у печального клёна –
обронил её с горьким лицом.
Вот увидеть бы вдруг почтальона
от сыночка, с простым письмецом.
За спиной безвозмездная бездна
слёз пролитых, но им вопреки
занавеска дрожит затрапезно,
из окошек глядят старики.
Годы их растранжирили войны,
память их заметают пески,
глуховаты, ворчливы, нестройны,
из окошек глядят старики.
Ни в собесах, ни в прочих конторах
милосердие к ним – не с руки.
Нет их – тень, отголосок да шорох,
из окошек глядят старики.
Прохожу я, никем не замечен,
рвется сердце моё на куски.
Кто из нас, если вдуматься, вечен?..
Из окошек глядят старики…
Памяти Джеймса Ласта –
композитора, аранжировщика и дирижёра
И в реках вспять не потекла вода,
когда внезапно взгляд его потух…
Куда ж теперь пойдут его стада,
когда не одиноким стал пастух?
С ним рядом грозовые небеса
услышат неземного музыканта,
разложат «Грусть» его на голоса
и встретят композитора и франта.
А мы, уж, коль пастух ушёл, тогда
нальём себе! Вы все себе налейте!
Застынет лес, в миру замрут стада…
Играй же, Джеймс, играй на Божьей флейте.
Недопитый кофе
Вот убьют – и кофе не допит…
Остывать ему в простом аду…
– Жаль, писатель, баловень, пиит
не был там, где стряпали беду!
Объявил бы тех всему виною,
отнял бы у извергов тротил,
укротил бы вражью паранойю,
бесов бы разнузданных простил.
Что ж теперь рядить-гадать вдогонку,
вешать на Всевышнего собак!
Бар свернулся в черную воронку.
Дело – пепел… прах… а не табак!
Растворились строчки из блокнота:
их водой пожарный покропил.
Возвратит ли в мир протеста нота
автора, что кофе не допил?
* * *
Кому и сколько жить осталось,
понятно – Господу видней.
В конце концов, страшна не старость –
а тень забвения – за ней.
Копилка деду прибавляет прыть:
там – на костюм. И на… похоронить.
* * *
Так в чем была вина народа,
кем был народ для палачей?
Струился дым до небосвода,
из душ, точнее из печей.
О, Нюрнбергские суды,
ботинок детских горы,
волос их мам пуды,
их силу духа, воли,
не тающую льдом,
алтарь их мук и боли
каким судить судом?
Назад путь не случился,
из ада брода нет.
Лишь жёлтым Магендовидом
над умершими свет.
…Как часто из Майданека
летит ко мне в ночи
бумажный планер Янека,
