========== Помни меня. ==========

Знаете, что странно? Странно то, что в жизни все связано между собой. Абсолютно все. Вот встанете вы не в семь утра, а на пятнадцать минут позже. Засуетитесь, засобираетесь, в результате выйдете из дома на пять минут позже обычного. А именно за эти пять минут какого-то человека, который, наоборот, встал раньше, чем обычно на пять минут, собьет на переходе машина. А вы пройдете мимо, не думая, что это вы виноваты в его смерти. Посмотрите на часы и снова заспешите куда-то, где вы нужны и вас ждут.

Так в чем же дело? А в том, что свято место пусто не бывает. Иногда, кажется, что жизнь похожа на прописанный со всеми подробностями сценарий. Хотя, на мой взгляд, тот, кто составлял его, был еще менее лоялен, чем дети, заливающие муравейник керосином.

Наша жизнь - это последовательность событий, которая случается.

Нет-нет, фраза закончена. Именно случается. Просто случается. Есть место и есть событие, которое должно там произойти. И этого не избежать. Как ловушки в древних пирамидах.

То есть, где-то на вас падает желудь, а через пару метров может свалиться кирпич. (Но мы же все равно знаем, что кирпичи просто так с небес не падают?)

Да, я фаталист, но чем же вы можете опровергнуть мои слова? Увиденное мной за мою долгую жизнь доказывает мне роль фатума лучше любой теории. По воле рока случаются страшнейшие вещи. Случаются они лишь потому что просто не могут не случиться. А если что-то не случилось с тобой, то это точно произошло с кем-то другим.

Колесо жизни раскручивается. Это большая игра в карты с миллиардами игроков. Только разница между партией в карты и этой игрой в том, что тут все решает именно фортуна, случайно указавшая на одного или другого человека. А играем мы на дни, недели, годы жизни. Не играть нельзя, иначе твой счет будет обнулен.

Кстати, вы никогда не задумывались над тем, почему мы часто не можем запомнить наши сны? Знаете почему?

А хотите это узнать?

Тогда идите за мной. Я покажу вам кое-то интересное.

***

Во сне мы можем проиграть душу дьяволу.

***

Вокруг белым бело. Ни зги не видно. Ни пола, ни стен. Все белое без пятен грязи или следов на земле. И вообще непонятно по чему я иду. И иду ли вообще. Двигаюсь ли.

Всегда удивлялся этому месту и его тишине. Любой шорох здесь поглощается этой белой массой вокруг. Кажется, люди называют это место Лимбо.

Хотя, лично я не думаю, что его можно вообще как-то назвать. Оно неотделимо от нашей реальности. Это ее подложка. Первый уровень, где удалено все, что может восприниматься человеком, его органами. Обоняние, слух, зрение, тактильные ощущения, даже звуки голоса не звучат в этом месте.

Это изнанка мира.

Представьте себе, что вы стоите рядом с оживленной трассой. Постепенно все вокруг становится прозрачным и, в конце концов, практически исчезает. То есть: вы все еще на том месте у оживленной трассы, но в параллельном мире, в котором все материальное становится призрачным и неясным. Представили?

Именно так видят этот мир духи людей и прочие нематериальные объекты неживой природы.

Лимбо - нижний ярус, скрывающийся под оболочкой материи.

Вокруг меня носятся машины. Белые, будто сотканные из тумана. В них сидят люди. Я слышу не гул двигателей, а шипение, как от сломанного телевизора. Кто-то говорит по телефону, кто-то в первый раз за рулем, кто-то спешит домой к семье. Транспорт проходит сквозь меня. Каждый раз я пропускаю через себя эмоции этих людей. Вдыхаю, как дым от сигарет.

Мой мир выглядит именно так.

Как сюда попал я?

Не знаю, но, кажется, произошло это настолько давно, что я успел забыть не только свое имя, но и то, что я оставил в той жизни.

Хотя, как знать, быть может, время здесь течет немного иначе? Может, все, кто попадает сюда, становятся безликими и пустыми? Или я наоборот, как разлитая из чашки, медленно испаряющаяся на свежем воздухе вода без оболочки.

Как знать…

***

Вначале было странно попасть в этот мир без ощущений. Без всего, к чему я так привык, живя в уровне выше. Еще более странно было узнать, почему я сюда попал.

Я проиграл в Большой Игре. Проигрыш стоил мне жизни. Я умер во сне, как часто умирают старики, хотя, старым я не был. Моя жизнь закончилась спокойно, мирно под большим раскидистым деревом где-то за городом в лесу.

Я любил жизнь, а она меня нет.

Меня не похоронили, забыли, оставили.

Зачем хоронят людей, спросите вы?

На могилах всегда указаны имя и фамилия. Лишь потому.

Духи не помнят своих имен. Лимбо для таких, как я. Для безымянных.

Сколько лет прошло, сколько воды утекло. Сквозь оголенный скелет проросла трава. Я часто приходил туда и смотрел на свои кости, долго призрачной фигурой стоя рядом со своим телом. Я видел, как быстро мягкая кожа из теплого персикового оттенка стала каменисто-серой, как огненно-рыжие волосы, блестевшие на солнце, потускнели, свалялись и, казалось, ссохлись. Это преображение вызывало у меня ужас. Наверное, если бы я мог плакать, я бы так и поступил, но вместо этого все так же молча стоял над постепенно разлагающимся телом и ждал. Но никто ни разу так туда туда и не пришел. Проходили мимо, обходили стороной. Места были непролазные и мрачные. И только насекомые были здесь частыми гостями.

Если бы у меня был желудок, то меня бы стошнило.

***

И, наверное, это продолжалось бы очень долго, если бы однажды, прогуливаясь по городу, я не столкнулся на улице с одним человеком. Ну, как столкнулся… Привычно прошел сквозь. Но что-то заставило меня остановиться. Этот человек резко замер и огляделся. Я ощутил, как тот вздрогнул, а его взгляд задержался на мне. Это продолжалось каких-то несколько мгновений, но, казалось, эти мгновения были длиной в жизнь. Он будто пытался меня разглядеть, как подслеповатый старик, щурясь, смотрит на обратившегося к нему на улице человека.

«Кто ты такой?»

Люди проходили мимо него. А он стоял, молча смотря на меня своими пронзительными серыми глазами. Уголок его губ едва заметно дернулся. Он потряс головой и, резко развернувшись, быстро пошел прочь, сильнее кутаясь в черное пальто, прижимая к груди книгу.

Впервые что-то заинтересовало меня настолько сильно. Я глубоко вздохнул, не чувствуя воздуха - просто по привычке - и последовал за темной фигурой.

«Он меня заметил?»

Будь у меня сердце, оно бы трепетало и билось. Сильно так. Тудум-тудум-тудум.

Черная тонкая фигура скрылась за поворотом. Там, в закутке за углом, брала свое начало металлическая пожарная лестница, ведущая к двери на третьем этаже. Парень, быстро, но мягко ступая по гремящим от времени ступеням, поднялся наверх и окоченевшими от холода пальцами стал искать в кармане ключи.

За секунду преодолев десяток метров, разделявший нас, я оказался рядом с ним, заглядывая через его плечо, чтобы увидеть книгу, которую он так трепетно нес.

Дверь отворилась, и парень зашел в квартиру, плотно закрывая за собой дверь на несколько замков. Он привалился к ней спиной и съехал на пол, молча смотря перед собой.

«Что-то произошло?»

- Кто ты такой?

«Что?..»

- Ответь.

«Ты меня слышишь?»

На это мне ответил осмысленный пронизывающий взгляд, направленный прямо в мои глаза.

- Слышу.

«Ты боишься?»

- Нет, зачем?

Его голос, действительно был ровным и спокойным, низким и достаточно приятным, насколько я мог его расслышать через помехи Лимбо.

«Ты меня видишь?»

Парень кивнул, распрямляя ноги и кладя книгу себе на колени. Судя по рисунку на обложке, книга принадлежала перу Оноре де Бальзака.

«Вендетта?»

Стало тихо.

***

С тех пор прошло пять лет. Именно так случайно я нашел себе первого собеседника в Лимбо. Он был странным, но не больше, чем я. Он был тихим, часто неразговорчивым. Сидел у окна, читал книги. А я заглядывал в них и не видел буквы, отчего иногда просил его читать мне их вслух.