Игорь Никольский Родился в Гатчине, в настоящий момент живет в Петербурге. Стихи пишет с 2005 года. В составе творческого трио «П.Н.Д.» выступает в различных городах России. Опубликовал сборник стихотворений «Каждый из нас» (2017). «Вечер, метро, в тоннеле светло, как днем…» Вечер, метро, в тоннеле светло, как днем. Стук не сдержать, он рвется из сердца прочь. Не попадая в нормы дверной проем, Снова я бьюсь об стену, горох точь-в-точь. Значит, пришла пора покидать насест… Чертова память, яростней пламеней! Из всевозможных тихих, спокойных мест Я выбираю землю и прячусь в ней. Я выбираю призрачное метро — Нет настоящих линий, фальшив билет. Можно всю жизнь лететь сквозь его нутро — Станций конечных тоже, по счастью, нет. Я выбираю ветер, что бьет в лицо Через окно из светлых, пустых глубин. Есть, говорят, в столице его кольцо, В нем в форме буквы М укреплен рубин. Город над нами бьется в силках – час пик! Новые мысли тонут в дрянном спирту. Новые лица тот же корежит тик — Вредно, конечно, правду держать во рту. А по тоннелю поезд летит стремглав Новым маршрутом – он ни хорош, ни плох. Жизнь продолжает список удачных глав — Перышком из-за конторки помашет Бог, Поезд сорвется в сумрак, к иным мирам, Стукнув меня о поручень головой… Старый вагон – мрачный, забытый храм, Мчащийся вдаль под призрачною Невой. Ксения Савина Родилась в 1992 году в Санкт-Петербурге. Выпускница философского факультета СПбГУ и одноименного факультета РХГА. Религиовед окончила аспирантуру ЛГУ имени Пушкина по направлению «Философия религии и религиоведение». Занимается теорией и практикой стихосложения в верлибре. Дебют в «Знамени». Участница заключительной смены форума молодых деятелей культуры и искусств «Таврида». Живет в Санкт-Петербурге. «В дыму каштановом…» В дыму каштановом, В сиреневом дыму, Посреди зелени Оставьте меня, милые, Идите своей дорогой. Научусь, как подорожник, Расти всюду. Будучи втоптанной в землю, От дождя и ветра Научусь распрямляться. «Трудно птице взлететь…» Трудно птице взлететь, Да в полете легко. Эх, возьми меня, ветер, в жены, Какие тебе подарю бури! И сына, и дочку… Мне б хоть одну ночку Трепетать и выгибаться над миром. Буду будто полотнище белое, Будто крыло горлицы — Тебе одному буду союзница! А ты все воешь и мечешься, Нет в тебе ни правды, ни воли, Которых во мне с избытком. «А по осени строгим, сильным…»
А по осени строгим, сильным Журавлиным клином Выбью из памяти Многострадальной Тебя, моего журавля белого! Журавля в небе. И синицу в руке Перестану мучить. Августовскими грозами Провожу под сень Ветвей раскидных И с разбега в мороз Войду свободная. Просто мучить перестану Птицу малую, Сердцу милую синицу Освобожу из руки сжатой. «Должна сомнения отбросить…» Должна сомнения отбросить И сама новой весне доверить Себя, как порой безрассудно Судно доверяют водам, Потому что оно предназначено водам И только им его право – переправить Мужей смелых через море – судить. Должна себя доверить людям, Как доверяют, за сердце хватаясь, Дочь мужу, сына службе, Мужаясь и прозревая: Судьба не дура, Не игра в кости. Почаще заходи ко мне в гости, Еще не то расскажу. Марина Крутова Поэт, автор трех поэтических книг; «Совершенновесенняя» (2005), «Не умею любить вполсилы…» (2007), «Женщина, которая поэт» (2018). Живет в Твери. По специальности врач – реаниматолог-анестезиолог. Многократный лауреат всероссийских и международных литературных конкурсов, таких как «Хрустальный родник», «Зеленый листок», «Предлог», «Осиянное слово», «Переправа», «Поэтический атлас», «Славянская лира», «Витебский листопад», фестиваля «Всемирный день поэзии» и многих других. Антоновка Антоновку с ветвей снимал сосед, Стремянкой небо подперев умело. И осень на его ладонях зрела, А он был этой зрелостью согрет. И становился будто бы здоров, Вдыхая запах кислый и бодрящий. И тяжесть яблок наполняла ящик, И душу наполняла до краев. Но жизнь сама снимает урожай. Кому легко нести такую ношу? И дом был снегом густо запорошен, И было деда по-соседски жаль. И прелый запах яблоневых строк, Лежащих без движенья на соломе, Напоминал, что был хозяин в доме, Но пережить антоновку не смог. Мой город Тверской весны угрюмый вид Напомнит старого бродягу: В грязи, потрепан и небрит, Окурком ТЭЦ вовсю дымит, В кармане сжав с лазурью флягу. На коже – сыпь дорожных ям И вены вздуты половодьем… А по нахмуренным бровям Трамвай ползет ко всем чертям, И на Советской в ноль уходит… На Комсомольской каждый год Нарыв вскрывается подкожный. И вновь бродяга просто ждет, Пока беда «сама пройдет»; Прижав асфальта подорожник… Оставив почести другим И старых крыш понурив плечи, Мой город слишком человечен… И оттого до слез любим. |
