Знай свое дело – и молчи!
И как бы куда ни зашло…
Молчи, просто. Не говори.
Тогда – легко будет и просто.
Нас не придется всем карать…
Из-за профессии. Соц. роста…
Не назовут – смогут понять!
Никто не скажет же: «проблемы?».
Не будут плакать в вино, плед…
Не будут следовать дилеммам…
И что понятно – их же нет!
Лишь тишина, покой и мир же.
И ничего же – в гроте том!
Второй страны там нет и… «Пир же».
Но сколь чертей же в лофте? Ком.
Они копились, собирались…
Дружно молчали в тряпку ту!
В минутку ж эту – рассмеялись,
с хрустом ломая «палку» ту…
Твое – любит тебя
Я делаю же – не назло.
Ну, «не назло» – тебе…
«Назло»? «Себе»? Такое дно!
Не отношусь к себе…
Возможно, да, я «забиваю» -
не видеть чтоб себя…
«Не видеть» кожу… Я не знаю!
Не принимай в себя.
Рисунки ее закрывают -
увидела себя.
Никто мне это не прощает…
«Твое – любит тебя».
Для психопатов
Как правило для психопатов:
«кумир – писатель и поэт».
«Пример» такой, конечно, патов…
Но ими ж – полнится наш свет!
В разрезе «психо-понимания».
И как, кого, куда… Да? Да.
И не попасть бы под изгнание…
Но это – так. И это – факт!
Вторя героям твоей книги -
он повторит не раз, не два…
Другие – пусть и видят фиги…
Этот ж – не видит никогда!
Он видит цель и что ты хочешь -
тебе ж он все преподнесет…
Достаточно ли мир твой прочен?
Уверен, что это снесет?!
Тьму комнаты. Под лампой – тело.
Избито-выбито, в крови…
Веревки трут – уже по «делу»…
А ты ж – отсчитываешь дни…
«Когда в последний раз же видел?
Писал и просто так звонил?».
Игнор, наверняка, обидел…
Сейчас – важнее, чтобы был!
«Ты ж так хотел… Что ж, получай же.
И расписаться не забудь!
Только давайте вы – пораньше,
чтоб не привлечь ментов, спугнуть…».
Страх, ужас, боль и… Куда больше?
Весь спектр – льется через край…
И разнести бы это – в ноль же…
Но не такой ж! «Не умирай».
Маньяк – на выход. Ты ж – в коленях.
Срываешь петли – и в глаза:
«Я не простил… Давай без блеяний!
Беги – и не смотри назад».
Поздно
Прохладный, утренний, морозный…
Стал навевать мне – лишь тоску.
Будут мурашки – уже поздно…
«На остановку». Но – не ту.
Я прихожу опять к финалу.
За все то время – только дня…
Жизнь ж породнила меня с кармой…
По топтаной – идти до дна!
Я поднимаюсь – опускаюсь…
«Во развлечение нашла».
От слова «этого» – лишь малость…
Тоска там смертная одна!
Без перспектив и интереса.
Функционал – один и тот ж…
И нет уже того уж веса…
Да чтоб вас, ебаный же в рот!
Толкаю темы позитива.
И задвигаю краски в мир…
Здесь же – полно лишь негатива!
Да на костях же – новый пир.
Танцую, прыгаю, ломаю…
«Чай, про тебя – про щепки, м?
Что пилишь то, что было, знаешь…
Костями просто заменив!».
Предала
Я предала, да. Я – предатель!
Неужто трудно так понять…
Что на Земле, на ее ж карте,
тебя не станут отмечать?
Людей – до хреновой же тучи.
Могу писать я – о любом…
Но ты из всей же этой кучи…
«О человеке! Об одном».
Побуду я чутка Колумбом -
позволю кое-что открыть…
Что если я пишу про тумбу -
звезду не будет та ловить!
Не выделю ж ее из массы,
так как она же – не одна…
«Все души – в колбу! Образ – в кассу».
Но ведь не значит, что: «вот та».
Гуляют все. В кино, музеи…
Слежу за этим – и пишу.
На подсознанке ж слышу – «змеи».
Гремят и ползают: «шу-шу».
«Про нас засранка снова пишет!
Ведь все исходит от нее».
А напишу про крылья мыши…
«Не наши, нет. Вон той – ее».
Все – ни с чем
«Любовь от жалости? Что это?
Сделать / сказать – за ту / того?».
Так выглядел бы конец света,
коль поддержал кто этот гон!
Что лучше чувств? «Когда взаимны».
Что хуже? «Нет ответа в них».
Возможно. Они ведь – пассивны…
Но хуже – в жалости они!
Уж лучше – никаких. И баста!
Чем их ж подобие. Кому…?
Кому сдались? Каким и кастам?
Вот именно, что «никому».
Боль – одинакова в ответе.
Продление только – не совсем…
Жалость – не сделает же «вместе»…
Смешает только: «все – ни с чем»!
Видишь? Слышу
Ты видишь зло? Ты видишь грех?
Может, глаза ее – поближе?
Придурковатый шлюхи смех!
Его – ты так же ненавидишь…
Как ненавижу его я.
Ведь я же – мать и твой создатель…
Перенастроила тебя…
И подняла ж поближе к Фарте!
Ты – лишь одно божье творение.
Когда сойдет же благодать…
В раю – по щучьему велению
окажешься! Тебе ль не знать.
Только покончишь с этой грязью.
Блядьми, наркотика… С «людьми»!
Посмел б кто «мразями» назвать нас…
За истребление «своих» ж.
Мы Землю делаем – лишь чище.
Убийства – как и лож во благо…
А как мы среди всех их ищем?
Знать «лишним», в принципе, не надо!
Каждый из них – нам пригодится.
И подойдет ж – по всем фронтам…
А если раньше сбегут – выйдем…
Охота вся – по вкусу нам!
Но только – в поле… поле зрения.
Мы ж должны видеть каждый грех!
«Наперекор ж твоим всем мнениям…
Не вижу – слышу грехи всех».
Сколько?
Сколько-сколько у тебя по Москве?
Да без пола! А на зимнее время?
Хочешь место там выделить мне?
«Только летом»? Уж собрано племя?
«Гарем»? Как давно… Уж не катит.
На связи, чай, мода без штампов!
А бедняжки – в поту и в умате…
За внимание бьются… «Без матов».
Тут навряд ли что и обойдется -
все под вес правил и номиналов…
Ведь «на смерть» же компашка сойдется -
отхватить больше. И драг… металлов!
Осыпаешь их – с голов до ног же.
Погребешь же мальчишек, девчат…
Антилопы-то – знатные ноги…
Но не с них, в твоем случае, летят!
В танце
«Раз-два-три, раз-два-три…». И мы кружимся в танце…
Два там же – где три, посмотри!
«Даже если и так – это просто и вкратце…
Мы играем с тобой в нем – внутри».
