И пусть орел вечно парит…
Птиц караван ч/б же вьется…
И зайца ничто не чернит!
Сам по себе ловец – ничтожный.
Рисунок – только и всего…
Но глаз от сглаза – ничегошный…
Следит за змеем! Ничего…
Чтоб не творил. Творить не смеет -
слон с бабочкой его блюдут.
Одна – с верхов его замерит.
Другой – затопчет и… Забьют!
Зайца ж – хранят тринадцать бусин.
И перьев связки – по краям…
Он одинешенек – не грустен!
Он на уме у себя, сам.
Кисть добивают – цветок с жалом.
«Цвети и жалься»: говорят.
Поговорили же – о малом…
Начало только ведь, ребят!
Чай, не добью – не успокоюсь.
И редактировать пойду…
Краской сполна черной умоюсь!
Но если буду – эту, ту…
То теперь – ноги. В частях – спину…
Руку. И «ключики». Чуть грудь…
Какую б ни дали мне мину -
я человек. И личность тут!
Рождена познавать
Я рождена, чтоб познавать.
А не кому-то нравиться…
Не нравлюсь? Что ж… А мне начхать!
И жаль – кто этим славится.
Коль это и предел мечтаний.
И больше – не постичь!
То вот с мешочком этих знаний -
пора б освободить…
Местечко. Доступ. Кислорода!
Больше его – без вас…
Вам накрутить общение – модно…
А мне же – мимо. Класс?
И не толкайтесь. Не цепляйте.
Не к вам же, упаси…
Шмотки и бляшки собирайте -
и на стороны, пошли!
Конец
Однажды ведь придет конец…
И ручки ж все испишутся!
А творчества – какой венец?
Веревки все колышутся…
Все смыслы же – кто меж натур.
Кто между строк. И вскрыт…
Листок и ручка – среди дур…
Тут дальше б ногти грызть!
А вы все – умные же, правда?
И знаете: «писать».
Ну, тогда мы вам все тут рады!
В три буквы – кучку б слать…
«Сначала – пишите вы сами.
Про солнце. Мы прочтем…
Про море. В той – осенней гамме…
Иль зимней. Да не в счет!
Взглянуть хотим – как же не грустно.
Не депрессивно все…
Как будет смысл. И не пусто!
Не от балды – то, се…».
Пишем, как мы. Но не слезливо.
Вам ж – радость подавай!
Уже не кажется так мило…
«Время не тратим». Да.
Фанатики
Фантики-фанатики…
До первого лажания!
«Доверие истратили»:
орут все без сдержания.
До промаха и пропуска.
Доверие? Такое…
И закричит о роспуске
собрание гнилое!
Лишь часть – болеет честно:
от гола и до фола.
Что вылет, да, известно…
Но всем ли? Всегда? Плохо…
«Курильщики кальянов.
И алкашня поддатая!
А что это – мы сами?
Мы – на трибунах ратуем».
«Как кривятся, косятся…
Смотри – какие ноги.
Вместе и врозь же… Как вам?».
«Достались ж однорогим…
Козлам, что тратят время.
И деньги из бюджета…».
«Скажи же. Нет? Не верно?».
Но не конец же света!
*
Фанатики фабричные.
Обувка – под момент…
Такие же двуличные,
как весь же белый свет!
Глупость и ум
«Окей, давай, ты – впереди.
А я – вслед за тобой…
Понаблюдаю – как идти,
тебя… А сам ж – с собой».
«В конечном счете – ты ж храбрей.
И круче, хоть за мной…».
Пропала глупость среди дел…
А ум ж – следил за шоу!
Дым кальяна
Не выношу я дым кальяна,
что облаком в лицо…
Он открывает мои раны,
спуская их на дно!
На дно меня. И со всем ж этим…
В осадок. Пропадать…
Бродить в потемках, в мутном свете…
«Лучи – не греют». Знать!
В пути – и света ж не найти.
Подсветка – ни на грош…
Споткнусь я раз, второй… Уйти б.
Вернусь ж сюда! Все – тож.
*
Я ненавижу дым кальяна.
Но трубку – подношу…
Дымом пуская в свою карму…
Ее – сильней все ж! «Фу».
Кактус
Не помело – язык, а хуже.
Он – кактус! Впрыснет яд…
Из всех иголок в кожу – лужей…
Кто прав? Кто виноват?
Тот – кто сейчас по крови травит?
Иль сделал все с тобой?
Таких, как ты, вначале ранят,
чтоб – ранили собой!
Собой – других. Меня… «Дай паче»!
И я б простила боль…
Но ты же – будешь ранить дальше…
Я не сведу все в ноль.
В ноль
И пусть попытки мои – тщетны.
Я испытаю – раз…
Преодолею этот вектор!
Вернусь в жизнь без прикрас…
Вернусь туда, где и не ждали.
Где не хотели ждать…
Вернусь я к папе или… маме.
Пусть скажут: «смысл, блять?!
Они уже – живут спокойно.
Избавили себя!
Но тебе ж скучно. Тебе больно.
И вылечить б себя…
За счет – всех них. «И как б прекрасно,
вдруг стало же вокруг…».
Было – и было. Да, ужасно!
Но это – в прошлом, друг.
И ты ж докажешь, как вернешься.
Пройдя по тем ж граблям…
В лепешку снова разобьешься…
Но нет, не скажешь: «крах».
Его – не будет в том ведь мире,
что выстроен тобой…
В канве. Да, в принципе, в картине!
Как человек, ведь – твой.
Он – «твой», родной. Твоя семья.
Сколь было – за всем этим…
И не было ж, по сути, дня,
где: «лучше на планете».
Ты – хуже. «Лучше» – все вокруг.
Он доказал тебе!
Иначе ж станет где-то вдруг -
«спасибо» не тебе».
Все скажут, что за этим еду -
«спасибо», сказать, «боль».
«Что тьмою был…». Но к себе, свету,
я не возьму… все! «В ноль».
Пусть
«Пусть все влюбляются вокруг,
раз в три, четыре. В пять!
Я обнуляюсь, милый друг».
Ответ подруги: «блять…
Опять. Да, елки! Что с тобой?
И с твоей головой?
Они – испили твою кровь.
«Они». С чего ты – в ноль?
«Опять», причем. С чего – не те же?
Чего б их – ни стереть?
Или кого-то на планете…
Чего ж тебе – терпеть?
Сдвигать свои приоритеты.
И подтирать следы…
Рвать нити. Разрывать и ленты…».
Сердце кровит – внутри…
Корсета нет, что бы сдержало…
«Ты – форматнула диск.
Но мыслей оказалось – мало!
В душе тож – чистый лист?».
С кровавыми – разводы капель…
«Течет же изнутри…».
В моменте глаз бы и заплакал,
но все они – пусты!
В дым
С людьми веселье – одиноко.
