Выхожу из санузла, вытирая голову полотенцем.

   На террасе я видел бельевые веревки с прищепками - и это добрый знак. Можно перестирать всё грязное белье, раз уж появилась возможность.

   Зомби стоит на прежнем месте.

   - Дед!

   - Я внизу.

   Из подвала доносится лязг инструментов - Хидео что-то ремонтирует.

   Нам бы еще понять, как тут готовить пищу. Печь дровяная. Значит, где-то имеются заготовленные поленья. Вот только почему в кухонной зоне я вижу нечто, напоминающее индукционную плиту? Тут что, на электричестве можно готовить?

   Топаю наверх.

   Вешаю носки на веревку.

   И чую неладное.

   Ощущение такое, что в лесу мы не одни. Как будто за нами кто-то наблюдает. Не зомби, нет. Кто-то живой и... весьма неприятный.

   Параноик хренов.

   Возвращаюсь в дом, беру с пола тряпку и топаю вниз - искать ведро. Надо бы навести порядок, вымыть полы. А то грязь липнет к ногам, что не есть хорошо.

   Замираю посреди лестницы.

   Хидео стоит возле окна, в его руке - пистолет.

<p>

Глава 3</p>

<p>

Хороший мародер - мертвый мародер</p>

   Шок-контент.

   Во-первых, я не знал, что у старика есть огнестрельное оружие. Во-вторых, патроны дорогие, их днем с огнем не сыщешь. Поэтому одаренные пользуются магией и клинками. На худой конец - луками и арбалетами. Нету здесь военпрома от слов "почти совсем". Ну, вы же не забыли про трансформаторов...

   Хидео отказался от меча.

   А это дурной знак.

   Дед знаками показывает, чтобы я валил наверх. Дескать, сам разберусь, не путайся под ногами. Меч, кстати, у старика в ножнах за спиной.

   Возразить я не успеваю.

   Старик молча открывает дверь, применяет хитрую магическую технику и просто... исчезает. Вот же хрень собачья. Я слышу выстрелы, вопли, чью-то ругань. Свист меча, рассекающего воздух. Падение тела. Грохот пустого ведра. Еще один выстрел. Нецензурная брань. Тишина. Звуки ударов, фиолетовая вспышка, выстрел.

   Голоса.

   - Вот же ублюдок!

   - Проверь дом.

   Чувствую прилив адреналина.

   Дед вступил в бой с превосходящими силами противника. И, похоже, проиграл. Я понимаю, что со мной сейчас произойдет, если ничего не предпринять.

   В дверном проеме нарисовался неопределенного возраста тип с клочковатой бородой. Пятнистые штаны, серая рубашка с закатанными рукавами.

   - Стой, где стоишь, - говорит мужик.

   Уверенно говорит.

   Меня он не боится.

   Наверное, причина в том, что я мелкий дрищ без оружия. А мой оппонент - крепкий бычара с арбалетом в руках. Терять мне, откровенно говоря, нечего.

   - Убей его! - приказываю мертвецу.

   Тем самым металлическим голосом.

   И обнаруживаю, что сил на такие приказы уходит гораздо больше, чем на примитивные "повернись" или "стой на месте".

   Секунду противник ухмыляется - он не ожидает подвоха.

   А затем в игру вступает мертвец.

   Я забыл сказать, что зомби стоял в углу аккурат за хозяином арбалета. Мертвяку оставалось сделать шаг и вцепиться в горло незваному гостю. Простой алгоритм.

   Вошедший дернулся, нажал на спусковую скобу и начал истошно орать.

   Арбалетный болт просвистел в нескольких метрах от меня и с треском впился в бревенчатую стену.

   Крик перешел в бульканье - из сонной артерии брызнула кровь. К горлу вновь подступила тошнота, но я сдержался. Не каждый день наблюдаешь, как непонятного хмыря жрут заживо.

   - Серега! - раздается с улицы.

   Так, расслабляться рано.

   - Оставь его.

   Мертвец подчиняется.

   - В угол.

   Каждый приказ вытягивает из меня пси-энергию. Снижается концентрация, в ногах появляется слабость. Думаю, так себя чувствуют алкаши, решившие сдать кровь на станции переливания во имя очередной порции бухла.

   В дверь со свистом влетают стрелы. Первая врубается в полено, вторая пробивает плечо ходячему. Тому по барабану - он не получал приказа атаковать. Зомби себя так не ведут. Поэтому в проем задвинулся еще один типчик с мачете.

   - Убей, - скомандовал я.