- Это рука. Обычная человеческая рука!

  Незнакомец засучил другой рукав, протянул руку.

  - Смотрите, только внимательно.

  - Ничего не понимаю, - сказала Валерия. - Ведь рука?

  - Эта... Эта лучше, - Александр тронул протез. - Кожа чище... Как-то свежее... Ногти правильнее, красивее... Волоски, опять же... Но как же так? Как это можно?

  Незнакомец опустил рукава.

  - Как у него получается - реально не понимает никто. Он добился феноменальной регенерации нервов. Остальное - рутина. Я, вообще-то, в программе человек не последний. Несколько лет назад, как раз начинали, у нас взорвался стенд. Мне на руку упал отражатель. Кости в крошку, мышцы сгорели. Через неделю я уже был на работе. Док приделал протез будто живую руку. Так вот рука рукой, ноги ногами, но... Всему есть мера, как говорил Гораций, всему есть предел. А вот и наш док, - он обернулся в окно на свет фар.

  - Нам пора, - Александр взял Валерию за руку. - Вам счастливо.

  - Ты что-нибудь понимаешь? - воскликнула та выбежав на веранду. - И где Марк, наконец? У него самолет же...

  * * *

  Подъехали к дому. В окне у Марка горел свет. Выпрыгнув из машины взлетели наверх, вбежали в комнату. Вещей не было. На столе лежала записка.

  'Я уехал. Валерия, прости. Испортил прощальный ужин. Но я больше тут не могу. Лучше бы он ее раздавил, вообще. Чтобы вообще ничего не осталось. Проклятый волшебник'.

  * * *</p>