-Я ищу Светлану...она должна знать Лену...черт.

  Девушка удивилась и спросила:

  -А чего же сразу не сказали...ох. А чего вы меня ищете?

  -Пополняю ряды убийц и военных, чего же ещё. Вы приняты...

  -А если серьезно?

  Она уже успела запереть дверь и положить нож на тумбу, после она провела меня в ванную, где я стоял и промывал рану, попутно объясняя ей суть моего прибытия.

  -Лена...ищу её в общем то. Я слышал что вы её подругами были...ах черт

  -Простите уж, сейчас в такое время живем, бывает и наркоманы придут.

  -Да я понимаю...нечего страшного...

  -Ну, а насчет Лены. То...кхм, я не видела её уже несколько дней. Уж не знаю где она.

  -Где видели в последний раз?

  -Вы следователь?

  -Я вопрощающий!

  -Кто?

  -Не важно, отвечайте лучше. Мне важно это знать.

  -Да чего отвечать то, жила у меня. Вещи даже все ещё лежат...черт, вы ведь мент да?

  -ДА НЕ МЕНТ Я!

  Она выводила меня из себя, слишком тупая что ли? Может слишком наглая? Я просто не понимаю...

  -Да не кричите вы...поняла. Может она в квартире моего брата. Он умер...я сдавала. Ключи у неё были. Там...может она и там. Возьмите вещи её отдайте, если встретите.

  -Вещи? Покажите...я просто удостоверится, что не занимаюсь бредом.

  Она удивилась и пожав плечами повела меня внутрь комнаты, судя по всему той самой, в которой и спала Лена. Да, я сразу почувствовал, что тут она была. Запах? Нет, его не было, скорее ощущение, метафизическое что ли, я все-таки поэт. Может я просто получал силу и энергию в местах пребывания моей музы? Впрочем нет, это совсем идиотизм. Скорее я себя дополнительно накручивал.

  Бродя по комнате с наспех перевязанной рукой я рассматривал вещи моей бывшей возлюбленной. Первой любви? Или...или даже полноценной. И тут мой взгляд зацепился за корочку книги, не может быть. Я быстрым шагом подскочил к столу и из горы хлама выудил книгу. Да, удивительно. Привет из прошлого прям. "Евгений Онегин" Пушкина, подаренный Лене во время её болезни Митей. Черт. Значит это действительно она.

  Я вздохнул поняв, что наконец ситуация наладилась, теперь я хотя бы понимаю. Лена жива. Лена где то в Москве. И до сих пор таскает с собой Онегина. И тут я осекся. А жива ли она? Три дня тут не появлялась, она конечно может взрослая всегда себя так ведет, но все же сама ситуация странная. Особенно теперь, когда в стране постоянно пропадают люди, пропадают дети. Я положил книгу на столик и сел на слегка продавленную кровать. Светлана стояла в проходе и смотрела на меня, полностью игнорируя её я погрузился в свои мысли. Но не прошло и секунды как я задал вопрос:

  -Она куда то ещё могла пойти, кроме квартиры твоего мертвого брата?

  -А...ох, не знаю. Наверно нет, жила она у меня все это время. Так что...

  -Я понял...значит она где то в Москве, но нечего...нечего.

  -Дать адрес квартиры брата?

  -Да конечно, я пройдусь туда, дабы наконец закончить свои никчемные поиски. А на каком этаже?

  Спросил я Светлану, передавшую мне бумажку с адресом квартиры и её номером.

  -Второй же. Только через окно не лезьте, там сосед бывший военный, пристрелит, у него ружье есть.

  -Ружье? Ну понятно...спасибо, Светлана. Просите что так напугал, я пошел.

  -Это вы уж простите...

  Эти слова она сказала мне в спину, в спину закрытую синим бушлатом. Я уже спускался по лестнице, в голове лишь адрес пылал. Цифры и буквы сложились в единую будто бы линию, что вели меня по холодной и пугающей пустотой Москве. Но неожиданно я остановился, мою резкую остановку заметила и Светлана, не закрыв дверь она вышла на площадку, я вернулся к ней и сказал:

  -Запишите мой номер, вдруг...если придет она, то передайте во первых, что приходил я и чтобы позвонила по этому номеру. Это номер Славы, так и запишите...да, вот если что он перезвонит мне. Хорошо?

  -Да я поняла вас...

  Светлана прошла в квартиру и на ближайшей бумажке записала номер, продиктованный мною, подписала его как Слава-знакомый Лены. Видимо чтобы лучше понять, кто есть такой вообще? Она что то ещё приписала снизу, но я уже не смотрел, поблагодарил её, потуже перевязал бинт и снова начал спускаться по лестнице. Светлана закрыла дверь квартиры на замок, под этот щелчок, я вышел в объятья холодной Москвы.

  У Дома

  Упав в объятия холодной Москвы, в очередной раз за несколько дней, я изрядно выдохся. И испугался. Чего только? Что Лены уже нет? Кишки её намотаны на трубы или все органы расфософаны по пакетам и уже летят в самолете куда нибудь в Занзибар или Забвамбе? Черт, нет об этом не нужно думать, это ужас. К тому же вряд-ли Лена связалась к кем то из бандитов, не тот типаж человека, вряд ли.

  Я шёл по сугробам, они мерно скрипели под моими почти что ОМОНовскими берцами, сжимали черной кожей снег. Вдали кто-то пускал фейрверк, а они дорогие ведь, кто же тут в такое время пускает? В такое сложное, мимолетная радость посреди океана проблем и боли? Бесконечно и вялотекущая скорбь шла под кожей почти каждого жителя этой страны. Этой России. Новой и уже окончательно вставшей не на тот путь. Я же был иностранцем, который непонятно зачем ищет свою уже давно постаревшую любовь из подросткового возраста, будто бы это изменит хоть что-то. Зачем я вообще это делаю? Этот вопрос постоянно всплывал в моей голове, пока я давил сугробы своими мощными ботинками, пока в лицо мне ударял ужасающей прохладой ветер, пока бушлат защищал меня от него. Людей на улице стало совсем мало, может уже совсем поздно и люди не выходят? Может уже и маньяки бродят где и люди бояться выходить. Я вроде слышал о большом количестве резонансных дел, в трудное время начались страшные вещи. Сумасшедшие, извращенные и просто отбитые на всю голову люди вышли на тропу убийства людей, поедания людей и изнасилования людей. Что вообще в голове у маньяка? Я как то читал небольшую книжку "Ярмарка Жести" она называлась, автор пытался объяснить феномен многих ужасающих сознание убийц, не пытаясь их оправдать, напротив они монстры, они звери загнанные самим собою же в капкан, им больно от собственной глупости. В книге рассматривались не только убийцы, но и всяческие террористы, диктаторы и простые разбойники. Автор пытался доходчиво объяснить, что есть некий код убийцы, основанный на ошибке наших древних предков, якобы каким-то образом капля крови дикого животного попала в кровь человека. Получивший кровь человек начал потихоньку превращаться в этого животного уже сам. Правда не ясно с чего такой вывод, да и откуда вообще сей факт автор взял, будто бы с высоты собственных сумасшедших исследований. Правда уж не знаю, кто автор этой книги, не помню уже. Тонкая такая, обложка синего цвета, на ней ещё небольшой рисунок от руки- какой-то аттракцион с лошадьми, на таком ещё дети маленькие любят кататься, он ездит по кругу и лошади эти высоту меняют, небольшую полметра от силы разница. Дабы ребенок не убился, притом самостоятельно.