Поэты не рождаются случайно:

они летят на землю с высоты.

Их жизнь окружена глубокой тайной;

хотя, они открыты и просты…

(Игорь Тальков)

Талантливейшие люди уходят от нас в самом расцвете сил и лет; дабы стать страницами литературы старших классов средней школы. Сегодня, мы не знаем какими они были при жизни, на самом деле. И, что с их именами сделала интеллигенция; приукрашивающая поступки и проступки писателей; наигранная жалость театрала на публику. В основном они глубоко верующие люди, но их религиозная жизнь пестрит белыми пятнами, и порой не доходит до простого обывателя.

Как правило, беда поэтов заключается в горьком; а иногда гордом одиночестве. Им; даже не приносит радость слава, лавиной обрушивающаяся на их голову. Но, несмотря на всеобщую известность и знаменитость многие из них рано уходят из этого мира в растерянности и печали. Часто впадают в депрессивное настроение, уходят в затяжную депрессию на длительное время! Некоторые кончают жизнь самоубийством. За примерами далеко ходить не надо, – вспомним Сергея Есенина, Владимира Маяковского, странный уход из жизни Александра С. Пушкина и других.

Кстати, говоря о В. Маяковском можно смело заметить, что человеческая жизнь по большей части зависит от государства, власти, её отношением к индивиду, гражданину великой страны, и смуты в эпоху; оную пришлось жить, и творить многим поэтам. Интересно, что станется с нами, как дальше будут происходить события в мире, и как потомки станут отзываться о нас; если конечно раньше не наступит Конец света.

Вообще, поэты в большинстве своём высокоинтеллектуальные личности, но очень чувствительны, или слабы по своей натуре. Один из героев советского фильма «Доживём до понедельника» сказал: «Счастье – это когда тебя понимают». Михаил перефразировал бы его, дополнив, – "Счастье – это когда любишь ты, и любят тебя"! Увы, иного в нашей жизни не требуется. Ну; и сносные условия для жизни, с необходимым стабильным доходом.

* По его словам, – "нет жизни без любви и любимой – одно существование и долгое разочарование…".

Преданный, униженный дворовыми друзьями, и обманутый всеми женщинами в своей жизни, автор стихов находит в себе силы, и снова жаждет чистой и преданной любви самой лучшей и ласковой на свете.! Соседи молча ненавидят Михаила, тихо подкуривают в открытое окно, и гневно высказывают всё что думают о нём по вечерам выходя на улицу, и балконы. Они завидуют его несломленной вере в мечту, верной любви, и красоте; которую он смог заметить среди дерьма, грязи, и серости нашей нищей жизни!

Редакция находит какие-то разрозненные записи и затерянные стихи Михаила. Мы до сих пор не можем с уверенностью сказать, – кто был этот человек, зачем писал от своего имени и фамилии не взяв себе псевдонима, и почему пренебрегал некоторыми правилами написания стиха?!

Перед вами стихотворные строки и стихи, относящиеся к перу прославленного поэта:

***

(Однокласснице Ани)

Двенадцатая весна пришла,

и ты влюбилась;

твоя набухшая десна прошла -,

а песня сбилась…

Слова забылись, а печаль, -

взяла тебя за талию и плечи.

Она была тебе очень близка;

но, с нею было так, не легче…

(Священник-ты нас повенчай;

ведь, время раны не залечит!)

Ты помнишь боль была близко;

мягко сказал Аня, и было низко.

До неё не достать, хоть недалеко, -

я мог её достать-то было нелегко!

Ты, с грустью уносилась вдаль;

она вся вскружилась над тобою -,

слов не было: их не нашёл Даль…

Но, скоро тоска придёт за тобою.

***

Ты, свои волосы густые распустила,

а меня в себя на палец не впустила!

В туманное утро приплывает паром;

я, поникший духом капитан пью ром.

Твой парень для тебя был король,

но мне отведена незавидная роль…

Ты стала старше, зло ушло, завыла;

и, гордость растеряла, а его забыла.

***

За наших друзей-мы в ответе;

а, есть добрые люди на свете.

Они не желают себе наживы:

тебе рады помочь; ещё живы…

Такой человек, – тебя пожалеет,

в пламени сердце: огнём алеет!

Она отдаст дёшево нужную вещь, -

на здоровье-обмякнешь как лещ.

***

Мне не к чему трико,

в нём я выгляжу глупо.

Не знаю в чём прикол,

ко всем отношусь глухо.

И мне не рады простодушно;

от речи вашей просто душно!

Да, – я приехал сюда, один;

и буду, ходить как господин.

Дома осталась одна супруга,

я уставал, а от неё одна ругань.

Жаль, девицу не взял с собой;

на улице слышим часовой бой.

*** (Фильза)

С утра, пропущенный урок,

твой не взведённый курок.

Тебя не полюбят за порок;

я, последний миру пророк.!

***

Мужик, как вол тянет лямку;

и всю жизнь себе роет ямку.

Мучению не приходит конец -,

потом, бредёт смерти гонец! (к нему)

***

В дорогу собирает нас печаль;

тревогу поминает осень, жаль, -

тебя, ты не идёшь во сне, поверь.

Прощай, обрывки песен в голове.

Сентябрь, дождём промок листок;

Стремглав, летим в далёкий путь;

родник, настолько чист его исток.

с небес просвет из туч, какая муть!

Палитра осени пестрила желтизной…

Пол литра водки, бьёт в лицо прибой.

Привет, ты не моя: расстаюсь с тобой!

Портрет: напомнил небу голубизной.

Авто остановилось у обочины, в снегах.

Её не унизить никак, раз я у неё в ногах…

Забыв ключ от дома, ствол, карту, и очки:

ты знай-в твоей душе, не на груди значки.

К тебе долго лететь за туманную тьму;

мечеть, не надо веры не приму, пойму.

Букет цветов забытый в спешке на столе -,

загс помнит о нашем пути сердец и колец!

Кресты – капель слёз на ваши венки;

жизнь даёт оплеуху, и под зад пинки…

Наша любовь – желание тела, и душ, -

на лобок, а после секса примем душ.

В душе-обрывки пьес, стиха; не грусти,

в тебе, что нужно мне, – в себя впусти!

Твои чувства скоротечны, влекут к себе, -

я приближаюсь к тебе, от тебя-не в себе.

***

Жизнь моя крепись, не хворай, -

я познал, что такое боль и ад…

А; иногда, познавал, и твой рай,

с нею буду счастлив без монад.

Я с тобой, и забываю обо всём;

и как же, жил без тебя Любава?!

На тебя молюсь как на икону-всё:

ты необходима мне-моя забава.

Я понял, что любовь есть счастье,

без любимой, был ничьей частью.

С Фильзой время протекало тише, -

мне хотелось, коснуться её пониже.

Тебя прислала ко мне сама Весна:

пишу про тебя, мне не хватает сна!

Никак, не могу дописать концовки…

Жизнь подбрасывает марганцовки.

Позор поэту! Я не помню сих стихов;

что написал их-слава во веки-веков!

С ней мягко погрузимся, на её глубину;