– Слушай, самостоятельная девочка, – грубит он, – если я завтра приеду по названному тобой адресу, а тебя там не будет, то тебе придётся реально шлюхой работать, причём бесплатно. Потому что я тебя всё равно найду, ты меня поняла?

Я молчу, но что-то внутри сжимается. Его тон мне совсем не нравится. Бандитский какой-то. Ладно, что мне боятся, я же всё равно не собиралась никого обманывать.

– Я не слышу ответа? – повторяет он.

– Да поняла я. И необязательно так со мной разговаривать. Я не…

– Как хочу, так и разговариваю, – перебивает он. – До завтра, дорогая.

Короткие гудки. Стою, как в воду опущенная. Чувство, что в рабство продалась. А «дорогая» – это наверное потому, что стоила дорого. Да, два миллиона даром не дают. Во что же я вляпалась?

Желание закупаться в магазине куда-то улетучилось. Я выхожу и спускаюсь в метро.

Жуткие мысли не отпускают всю дорогу. Предчувствую, что не такой лёгкой будет эта сделка, как обрисовывалось вначале. И что-то нет уверенности, что мне дадут просто соскочить, если я передумаю. С одной стороны сорит деньгами, с другой угрожает. Прям пряник и кнут.

Метро сменяется автобусом.

Ладно, он ведь всего лишь подумал, что я хочу его кинуть, вот и решил припугнуть. Должно быть это пустые угрозы. Правда проверять не хочется. Да и без денег этих я пропаду. Просто сделаю всё, что он скажет, и покончим с этим.

Въезжаем в Королёв.

Да нормально всё будет. Последний раз в жизни за деньги сиськи-жопу покажу, гримасы нужные сострою и всё. Не первый раз, в конце концов. А ничего больше ему от меня и не нужно. Так что хватит себе мозг пилить, лучше о приятном думать. Например, как деньги потратить.

Я выхожу на своей остановке. Время за полночь, что куда раньше, чем я возвращаюсь обычно. Плотнее прижимаю сумку к телу. Первым делом надо будет заплатить за Дашкину учёбу. Вперёд насколько возможно, чтобы потом уже об этом не думать.

Подхожу к дому.

На лавочке сидит парочка, в бомжеватого типа одежде, с пластиковыми стаканчиками. Каждую ночь здесь кто-то бухает. Отвратительный район. О чём-то интенсивно спорят, гляди, скоро буянить начнут. Везло мне, что я работала в ночь.

Я подхожу к своему подъезду и вдруг узнаю знакомый голос.

– Мааам?! – окликиваю я сидящих на лавочке.

Один из них встаёт. Теперь я вижу старомодные туфли не по сезону, подол летнего сарафана, торчащий из под сторожевой телогрейки и базарную сумку, стоящую у лавочки.

– Ой, а вот и моя старшая! – представляет она меня собутыльнику. – Заждалась я уже тебя, до поздна ж ты работаешь!

– Красавица! – говорит собутыльник и достаёт третий стаканчик. – Надо за знакомство.

– Ты что, сбежала из больницы? – обращаюсь я к матери, игнорируя второго товарища.

– Так выписали же меня! Очень было приятно, – поворачивается она к собутыльнику, опустошает залпом стаканчик и хватается за сумку.

– Завтра выходи, я тут каждый вечер, или в гости зови, – говорит ей алкаш.

– Ага, – кивает ему мама и направляется с сумкой к подъезду.

Я не спешу открывать дверь.

– Как ты узнала, где я живу?

– Лисек, – усмехается она, – материнское сердце всегда дорогу найдёт.

Понятно. Дашка, сучка маленькая, проболталась. А мне сказать, что мать выписали, она не додумалась.

– Дорогу к Дашиному телефону оно видимо нашло, – доставая ключи, ворчу я.

– Но ты же от меня свои номера скрываешь, доченька, – она делает противный акцент на последнем слове.

Я только вздыхаю, и мы молча проходим в квартиру. Хрущёвка, пятый этаж.

– А что, неплохо так, – оглядывает она моё жилище. – И сколько платишь?

Я игнорирую её вопрос, вешаю пальто и прохожу к домашнему телефону. Бумажка с номером наркологички лежит рядом. Набираю номер.

– Добрый вечер, девушка. А подскажите, пожалуйста, по пациентке, у вас в стационаре пребывает.

– Фамилия имя отчество пациента.

– Петрова Ирина Владимировна.

– Дата рождения.

– 16.08.1971.

– Кем вы приходитесь?

– Дочь.

– Минуточку.

Мама тем временем идёт на кухню и по-хозяйски изучает содержимое холодильника.

– Как-то совсем у тебя не густо, Лисек, – заявляет она с кухни. – Зато пивко есть, уже хорошо. Спасибо, моя девочка.

– Поставь на место моё пиво! – кричу в сторону кухни и слышу, как девушка с больницы вернулась к трубке.

– Выписали вашу пациентку.

– А на каком основании, можно узнать?

– На основании врачебной комиссии. Здорова она.

Я ушам своим не верю.

– Девушка, это женщина променяла квартиру в Москве на бутылку водки, а вы говорите, что она здорова?! – не сдерживаюсь я.

– Я говорю только то, что написано в выписке, – огрызается девушка.

– Серьезно?! Какая такая комиссия могла признать её здоровой? И почему меня не известили об этом?

– Раз не известили, значит, не должны были. Ваша мать полностью дееспособный здоровый человек. Если вас это не устраивает – это не к нам.

Я слышу короткие гудки и вижу в дверном проёме ухмыляющуюся маму, довольно потягивающую пиво. Четвёртая отрицательная закипает в моих жилах. Вдарить бы этой банкой о её лицо… Господи, стоп, нельзя такое думать! Убрать, убрать… удалить. Она просто больной человек. Просто больной человек, который умеет прикидываться здоровым. Надо просто вылить бутылку вина из серванта, пока она и до него не добралась.

Я механически иду на кухню, открываю сервант, достаю штопор. Она ходит за мной. Молча наблюдает.

Я открываю вино, она смотрит. Я переворачиваю бутылку над раковиной – она смотрит. Из бутылки полилась красная жидкость.

– Что ты делаешь?! – не выдерживает она и, отставив пиво, пытается схватить меня за руку. Я не реагирую. Я просто стараюсь отгородиться от неё второй рукой. Блокирую спиной. Я не смотрю на неё. Чувствую, как она начинает колотить мне по спине. А у меня сегодня был хороший день (пытаюсь абстрагироваться). Прекрасный был день. Можно сказать, я выиграла в лотерею. Целый миллион. Точнее – два миллиона!

Вино вылилось до конца и, обернувшись на свою мать, я увидела залитые кровью глаза.

– Значит, провела врачебную комиссию, – спокойно говорю я. – Но ничего, я найду клинику, из которой тебя не выпишут. Теперь, я могу себе это позволить.

– Ты что это, угрожаешь мне? – несколько теряется мама. Её злоба по вылитому вину уходит на второй план.

– Нет мам, я о тебе забочусь, – делаю акцент на последнем слове.

– Ишь, заботиться она. Лишь бы мать упрятать в какую-нибудь лечебницу! Заботливая какая.

– Вся в тебя, блин!

– Хрен тебе. Буду с тобой жить. Завтра на работу пойду устраиваться. Миша сказал, что тут как раз дворника ищут. Пойду двор подметать, пусть тебе стыдно будет.

– А Миша, это собутыльник твой?

– Сосед твой, между прочим.

– Ну давай, давай, мам. Устраивайся. Не будет же он тебя вечно угощать.

Сама ухожу в комнату и захлопываю дверь. Пишу Сергею смску: «Можем поговорить?» и лезу гуглить платные клиники лечения от зависимостей.

Сергей звонит.

– Алло, – отвечаю негромко.

– Ты не одна? – сразу догадывается он.

– Нет.

– А с кем?

– В смысле?

– В прямом. Если у тебя есть какой-то ёбарь, то меня это не устраивает.

Да кем он себя мнит вообще?! Хозяином рабыни Изауры?

– Да нет у меня никого, с мамой я.

– А… – отвечает он, словно не в курсе, что люди ещё могут жить с родителями.

– Я по поводу завтра. Можем мы перенести на послезавтра? Мне очень нужно завтра уладить кое-какие дела.

– Нет, не можем.

– Но мне, правда, очень-очень надо. Я не могу завтра.

– Нет, Алиса. Так дела не делаются. Завтра я за тобой заезжаю, как договаривались. У меня на счету каждый день, или ты думаешь, я от скуки это затеял?

– Я не знаю, ты мне не рассказывал, – рефлекторно огрызаюсь я и прикусываю губу.

Громко вдыхает. Ой, сейчас начнётся…