Пять минут поиска... Десять... Полчаса... Час...
Выбрыки памяти... Хотя нет. Память не настолько дырява. Скорее издевательства искажения. Вход был. Входа нет. Да и места того, может быть, уже не существует. Оно такое нередко. Искажение это вам не это... В нём всякое случается.
Чёрт... Надоело...
Поднимаясь на верхние уровни, случайно, по рассеянности, забрёл на галерею портретов.
Не зря студенты не любят это место. Говорят, здесь поселяются души преподавателей после их смерти. Не всех. А только самых злобных и вредных. Из тех, кого хлебом не корми, а дай поизмываться над студентами. При жизни они их терроризировали разными сложными заданиями, заковыристыми вопросами на экзаменах, а в нынешнем своём существовании любят морочить голову забредшим в глухие уголки Академии, часами заставляя их плутать по "лабиринтам" казалось бы прямых коридоров и повторяющихся переходов. Вдобавок пугая громкими криками, шумами и визгами. Сергей в такие вещи не очень-то верил. Но пребывая в галерее портретов... И не в такое поверишь.
Зловещее место.
И как всякое зловещее место обладающее для тех, кто о нём много слышал, но толком не видел, особой притягательной силой. Все первокурсники в свой первый семестр толпами ходят в эту часть Академии. Ничего не находят. Но врут о пережитых здесь приключениях просто самозабвенно. Постепенно, при переходе с курса на курс, у всех к галерее вырабатывается отрицательное отношение. Ничем вроде бы не обоснованное, но очень устойчивое. Будучи на первом курсе Сергей собирался исследовать это явление, но годы... учёба... философия пофигизма... Короче, он забил на эту идею.
- Галерея портретов - большой дутый миф, - громко произнёс он, рассматривая потемневшие от времени медные таблички под картинами. Голос в абсолютной тишине прозвучал неестественно. И эта неестественность заставляла стесняться своих собственных слов.
- Да, говорю я вам, миф. Что вытаращились? Думаете, крендель сбрендил? А вот хрен вам. Я нормальнее вас всех, сушеных амеб, развешанных по стенам.
Пройдя галерею до конца, Сергей свернул в боковое ответвление, вышел на лестницу и спустился на пару пролётов.
"Последний заход. Если не вспоминаю дорогу - убираюсь из Академии к чёрту. Сегодня мне здесь ничего ровным счётом не светит".
Как там было? Вниз... Вниз... И ощущение замкнутого цикла.
Нет. Ни фига. Всё. Иду в "жилой" корпус.
Поворот направо. Запрещающий знак. Ремонтное предупреждение.
Долин вернулся назад и повернул налево. Путь преградил плотный барьер, за которым вертелась тёмная ремонтная канитель. Назад. Переход на этаж выше и... снова закрытый проход. Так. На попятный. Новый маршрут. Влево. Вправо. Вперёд. Очередное препятствие: сигнальные огоньки и целая россыпь ядовито оранжевых предупреждающих знаков.
ИЗ! Стой! Путь закрыт! Опасные работы! Посторонним вход воспрещён!
Тьфу ты, чёрт. И всё в окрестностях проклятой галереи.
Существует старое поверье: если нечисть тебя водит кругами следует сделать следующее. Вывернуть наизнанку свою одежду. Надеть левый ботинок на правую ногу, а правый на левую. Перекреститься. Произнести поговорку: "Шел, нашел, потерял". И выругаться матом. Последнее самое естественное в таком положении и самое простое.
В отношении ругани Сергей медлить не стал. Тем более, что он вымотался за день. Беготни было более чем достаточно. С утра во рту ни маковой росинки. Эмоций - уйма. Но в основном негативных. Так что разрядка нужна. Даже просто необходима.
В изощрённых выражениях Серёга описал весь свой день. Досталось и не явившимся в Академию преподам, и тем двум бритоголовым уродам. И в особенности по первое число влетело Парнову.
Ух как громко он его... Аж портреты на стенах одобрительно задрожали.
Портреты... Опять вышел к дутому мифу. Будь он неладен.
Один раз - случайность. Два - совпадение. А три...
- Чтоб вас... Через пятое десятое... Триединожды за... И Парнова в очередной раз на...
За собственным громогласным голосом студент едва различил лёгкое шарканье ног.
Вздрогнул. Обернулся. Увидел стремящуюся скрыться за колонной зыбкую тень. И, окончательно испугавшись, подался в противоположную сторону. Но зацепился за коварно выпятившуюся из пола паркетину. Чуть не растянулся. Чудом сохранил равновесие. Но обронил сумку, из которой посыпались конспекты и авторучки, из полдюжины коих пишет только одна. Какая неизвестно. Определяется только опытным путём. А потому ни одну терять нельзя - а вдруг это та самая?
Пока ползал на четвереньках, подбирая своё бесценное барахло, успел убедиться в чужом присутствии. Вполне обыденном. Плотском. Без всякой паронормальщины и сверхестеств... ш... щины...
Блин, язык вывернуть можно.
- Кто там ветошью прикинулся? Вылазь.
Серега поднялся на ноги.
- Вылазь, кому говорю? А-то сумкой наверну - навек запомнишь галерею портретов.
Совершая обходной манёвр, Долин заметил, что спрятавшийся в тени имеет довольно плотную комплекцию, что переводит его в солидную весовую категорию.
Если препод убивается, пытаясь что-либо тебе объяснить, будь терпелив, дай ему подохнуть.
Представьте себе, что это представимо.
Сейчас вы, наверное, уже соображаете.
