В двадцатом веке говорить о русалках перестали, а нынче и подавно. Но моряки неустанно видят их и посреди ночи слышат их тихие песни. Помимо русалок они видят парусные регаты восемнадцатого века, что появляются миражом на горизонте и исчезают в никуда. Однажды в 2003 году грузовое судно, пересекавшее Атлантику, встретилось с непонятным явлением. В холодных водах далеко за полночь им мерещились полные людей шлюпки. Те были странно одеты в старинных спасательных жилетах. Шлюпки видела вся команда, и кто-то, нарушив гробовую тишину, отрешенно произнес: «это пассажиры самого Титаника». Помимо прошлого, кажется, море хранит секреты будущего. Слишком часто в докладах шкипера числится отчет о блестящих объектах, что вылетают из разбушевавшихся вод и беззвучно взмывают выше облаков.

Однако чаще всего моряки слышат странный звук, исходящий из океанских глубин. Этот звук пробирает до дрожи, он пугает и одновременно завораживает. Он звучит так, словно сам океан разверз бездонные воды и всей своей мощью заговорил посреди ночи.

Леонид Кириллов три раза слышал этот землеутробный стон. Сначала он неизменно завораживал доктора естественных наук, но однажды не на шутку напугал. Леонид сделал шаг вперед, приблизился к черным водам и внезапно почувствовал непреодолимую тягу. Такую сильную, такую естественную – словно океан звал его. Звал, чтоб поглотить, чтобы забрать Леонида и навсегда с ним слиться.

После того случая Кириллов не выходил в море долгих шесть месяцев. И вот, он снова в экспедиции, снова спешит к таинственным берегам острова Медвежий.

Мозг нуждается в отдыхе гораздо больше тела – это Леонид успел усвоить, исколесив без малого весь свет.

Он обозначил в навигаторе место стоянки, включил дополнительный сигнал для локации и спустился в кубрик.

«Радио? Не надо! Мало ли что можно в таком состоянии услышать… Сон, сон, сон!»

Кириллов закупорил люк, проверил иллюминаторы и вошел в каюту. Твердая кровать аскета, приглушенный свет и убаюкивающий плеск воды о корму. Леонид медленно погружался в сон. В помутненном дремотой рассудке ясно отчеканились тяжелые шаги – кто-то ходил по палубе. Путешественник открыл глаза и прислушался.

Шаг, еще шаг. Словно тяжелые рыбацкие сапоги.

– Да что за чертовщина… – почти беззвучно произнес он и поднялся на локтях. – Нееет, на этот раз ты меня не выманишь! – Леонид поднял голову, внимая каждому звуку.

Он схватил подушку, и накрыл ею голову – звуки пропали. Теперь не было ни плеска волн ни странных шагов.

– Так-то лучше… – он вновь закрыл глаза и теперь уже всерьез провалился в сон.

Леонид Кириллов летел над черной водой. Его окутывал туман. Туман поддерживал его и что-то нашептывал. Он бы хотел разгадать этот шепот, но слова слились воедино. А из единого вскоре вновь распались на множество – множество встревоженных голосов.

«Леонид… Леонид…» – это, пожалуй, то немногое, что Кириллов понял.

Стук в дверь. Отчетливый, кулаком.

Кириллов открыл глаза и посмотрел на часы. Казалось только прилег, а два часа пролетело.

– Кто там? – крикнул он.

Из кубрика не донеслось ни слова. Разумеется, он же на яхте один. Просто показалось! Как и шаги, как темный силуэт и так же, как странный слизкий туман.

Леонид подложил под голову подушку и перевернулся на спину. Он снова хотел закрыть тяжелые веки, но взгляд привлек круглый плафон. Старинный со ржавчиной, где рифленое стекло зафиксировано сеткой из металлических прутьев. По спине прошла ледяная волна ужаса. Не сказать, что плафон пугал Кириллова, но его присутствие на потолке каюты однозначно пугало. Такие разве что на подлодках, но никак не на парусной яхте, никак не на Химере.

Леонид тяжело задышал и поднял вспотевшую голову. Белая пластиковая дверь сменилась на железную, оснащенную колесом кремальеры. На стене крюки с серой рабочей одеждой и эротический календарь за 1961 год.

Леонид опустил ноги, и шерстяные носки мигом впитали влагу.

«Вода!» – кто-то истошно крикнул в его голове. – «На выход!»

Кириллов подскочил и ринулся к выходу. Он понятия не имел куда крутить, расположенный посередине двери, маховик, но отчаянно крутил влево. В какой-то момент дверь выдохнула, а из зазора хлынула вода.

– Ах, ты ж… твою ж… – Леонид отскочил от двери. – Эй, помогите! Эй, кто там? Помогите!

В левый борт что-то гремяще вломилось. Старое железо издало мощный стон, заглушивший сирену. Кириллов потерял равновесие и плюхнулся в воду, которой за считанные секунды набралось по колено.

Он очнулся на полу своей каюты. Тут же вскочил на руки, словно собирался отжаться.

«Сухо!» – все еще не веря глазам, он осматривал пол. – «Приснилось!»

Он сел на кровать и отдышался. Рука болела – та на которую, по всей видимости, приземлился, когда упал с кровати!

Три часа ночи – проверил Кириллов, с опаской отворил дверь каюты и вышел в кубрик. Тихо, спокойно – все как всегда. Прислушался, подняв голову к низкому потолку. Чуть слышно воет ветер, играя с мачтой, и мирно плещут волны, разбиваясь о борт.

Леонид набросил куртку и поднялся наверх. Промозглый холод тут же обжег щеки. Он подошел к штурвалу и включил монитор – навигатор вновь не показал ни единого судна, словно Химера дрейфовала не в море, а в космосе.

Кириллов нахмурился.

– Да как же такое может быть?

«Хотя, с другой стороны, Биток явно передал на материк его сообщение об адвективном тумане. А с материка уже связалась с остальными. Кто сменил курс, кто-то просто не вышел в море. Обычная практика, и не надо искать странностей, где их нет – так и до психушки недалеко…»

Кириллов поднял голову. В этот час небо озаряется брильянтовой россыпью Млечного Пути. Но сейчас, как и пять часов назад, все обозримое пространство окутала белая мгла. Да, жаль. Ясные ночи севера необычайно красивы.

Если бы у Леонида Кириллова была возможность выбрать нашей галактике имя, он бы назвал ее Дорогой Вечности. На Млечный Путь из моря подолгу взирали путешественники прошлых веков. Им восхищались со времен древних цивилизаций! Дорога Вечности существовала даже тогда, когда с Земли на нее еще никто не смотрел, кроме бескрайнего океана, коим наша планета была до начала времен. Он бы вполне мог просидеть так до рассвета, если б не этот чертов туман.

Стук. В правую корму пришелся одиночный стук.

Кириллов вновь напрягся.

– Эй, что там за шутки? – он выпрямился, стараясь заглянуть за борт.

Три быстрых стука посадили Леонида на место. Три стука неспешных и вновь три быстрых, подряд.

– SOS… Это сигнал SOS, – прошептал ученый. – И кто-то выбивает его по борту Химеры…

Похолодевшие руки лишились сил.

– Я не могу вам помочь, – неожиданно сам для себя заговорил Леонид.

Три быстрых стука, три неспешных, три быстрых.

– Слышите, – прокашлялся он, словно боялся, что взаправду услышат. – Дело давнишнее, никто вам уже не поможет! Покойтесь с миром…

Он вырос здесь, на севере. Он только по истории родного края помнит – под толщей ила Баренцево море хранит четыре затонувших подлодки. Каждая унесла с собой экипаж от 70 до 130 человек и страшную тайну своей гибели. Во время великой отечественной тут подорвалась на немецкой мине крейсерная подводная лодка «Катюша», в 61-м по неизвестным причинам затонуло дизельное подводное судно, через 39 лет всем печально известный «Курск», а в 2003 снова тонет К-159.

Бродят ли вместе с туманом их души, неустанно моля о помощи? Или все это шутки сознания? Фокусы мозга? Ведь Кириллову все прекрасно известно. У Баренцева моря от Леонида нет тайн.

Три быстрых стука, три медленных, три быстрых.

– Уходите, – он обхватил голову большими ладонями, – слышите, уходите!

Духи послушались. Духи стихли.

Натуралист выдохнул в пол и, не поднимая головы, скрылся в кубрик.

«В преддверьи полярного дня рассветы здесь ранние, еще часок и просветлеет…»

Он лег на диван и двумя хлопками взбил подлокотник. Леонид осмотрел комнату и закрыл глаза. Минута-другая и зашипел приемник.