– Какой? Ну ты же отбирающая жизни…Твоя жизнь в обмен на чью-то…другую…Справедливо…

– Отбирающая жизни? Я не, я не знаю…

– Я знаю, – Бьорк резко поднимается, моментально возвращая своему голосу обычное холодное звучание, – И мне нужна твоя клятва. Дашь – будешь жить. Нет…

И он выразительно кладет правую руку на охотничий нож, закрепленный на поясе. Я прослеживаю путь его ладони, уверенно обхватывающей кожаную рукоять, шумно вдыхаю и выпаливаю.

– Конечно, дам!

Я морально готовлюсь к тому, что мне сейчас будут резать запястье, как в фильмах, чтобы эффектно скрепить наш уговор кровью. Ну, или хотя бы смачно плюнут на ладонь…Но Бьорк только разворачивается на пятках, кидая нетерпеливое "пойдём" через плечо, и устремляется к выходу.

– А клятва? – недоумеваю я, подскакивая с лавки, – Клятву надо?

Хочется уже хоть какой-то стабильности и гарантий. Если для этого надо пообещать убить кого-то в туманном будущем, то…П-ф-ф-ф…Я готова!

– Перед Вейлой дашь.

– А-а-а, – тяну я ответ, кивая головой и поднимая юбку повыше, чтобы поспевать за скорым шагом Хотборка.

Бьорк минует кухню, сворачивает в коридор пошире, освещенный лишь тусклым лунным светом, едва пробивающимся сквозь узкие прорези окошек. Пересекает большую комнату, напоминающую сарай. Ступает в следующий коридорчик, судя по гулу за стеной, огибающий трапезную. И толкает неприметную дверь, за которой начинается скрипучая узкая лестница…

– Мы куда? – интересуюсь я наконец, хватаясь за деревянные потемневшие перила и прожигая взглядом широкую мужскую спину, маячащую перед самым моим носом.

– В мою спальню. Со мной жить будешь, Хель, – спокойно отвечает Хотборк.

– М-м-м, – тяну неопределенно вслух, в то время, как язык моментально начинает покалывать от вороха вопросов.

Сбавляю темп, обдумывая, как бы их все задать и понимая, что, кажется, мы пришли. Пока я, не торопясь, поднимаюсь по лестнице, Бьорк зажигает свечи на второй этаже, и большая комната, размером почти как половина трапезного зала, заполняется дрожащими на стенах тенями.

– Проходи, Хель, – бросает Хотборк, перенося очередную свечу вглубь помещения.

– Ага, – я с любопытством озираюсь, преодолев последнюю ступень.

Здесь…пусто. По периметру бревна, подпирающие крышу, по углам кованые сундуки, на одном из них таз и большой глиняный кувшин, у окна грубо сколоченный стол со скамьей. Затопленная печка по левую руку от меня дружелюбно потрескивает охваченными пламенем поленьями, медвежья шкура растянулась напротив очага. Справа от печи угол завешен легкой полупрозрачной тканью, за которой угадывается гора шкур, наваленных прямо на пол. Вот в общем и всё…Мда… Не так я представляла себе ярловские апартаменты…

– Ты не очень-то привередлив, да, Хотборк? – Я неуверенно переминаюсь с ноги на ногу, обводя взглядом комнату и искренне не представляя, как мы тут с ярлом уживемся. Может быть, есть ещё одна спаленка, нет?

– Не хотел жить, окруженный вещами отца, а своих у меня никогда много и не было, – рассеянно отвечает Бьорк, скрываясь за занавесью в дальнем углу.

– М-м-м, – тяну, обнимая себя за плечи и подходя к потрескивающей печи, – Значит недавно здесь обосновался?

– Это дом для ярла, недавно…– прилетает в ответ. Какая-то возня, а потом Бьорк появляется из-за трепещущих от сквозняка занавесок с ворохом шкур в руках.

– Спать здесь будешь, – бодро заявляет он.

– Где? – переспрашиваю я, не понимая.

– Здесь, – повторяет ярл и кидает шкуры прямо на пол за самым толстым столбом в противоположном углу от занавесок, видимо считая, что торчащего из пола массивного бревна вполне достаточно для чувства уединения.

– А ты? – хриплю.

– А я там, – и указывает на занавески.

– Я тоже хочу занавески, – хмурюсь, смотря на его более комфортное ложе.

– Завтра, – отмахивается Бьорк и разворачивается к лестнице, похоже, собираясь уходить.

– Ты куда? – я растерянно развожу руками.

– На пир, куда же ещё, Хель, – Хотборк недовольно хмурится на мою непонятливость, уже наполовину исчезнув в лестничном проёме. Добавляет резко, – Спи.

-А…А невеста твоя как же? Не будет против, что я тут…– я нервно заламываю пальцы и доверительно добавляю тише, – Видел? У неё топор…

Бьорк пару раз хлопает глазами, а потом вдруг разражается веселым смехом.

– Ведьма- трусиха, великий Ордин…Спи, Хель. С топором я без тебя разберусь.

Я зарываюсь в шкуры, устраиваясь поудобней. В противоположном углу умиротворяюще потрескивают поленья в открытой печи, разукрашивая огненными танцующими отблесками темные бревенчатые стены. Чадят толстые заплывшие свечи, расставленные по сундукам, снизу доносится залихватский шум творящегося в трапезной веселья. Пол подо мной мерно подрагивает от дружного топота сотни ног во время танцев, всё тело гудит после непривычно большого количества работы, в ушах зудит приглушенная простая мелодия, зычные выкрики и смех то и дело прорываются во все больше охваченное дремотой сознание. И я засыпаю…Буквально проваливаюсь в густой тяжелый сон без сновидений. С наслаждением отдаюсь ему полностью, мечтая лишь об одном – проснуться дома.

Выпутываюсь из вязкого сна с чётким ощущением, что кто-то на меня пристально смотрит. Я всегда была чувствительна к таким вещам. С самого детства. Мама рассказывала, что, уложив меня, всегда сразу уходила из комнаты, потому что, если сидеть рядом и смотреть- я обязательно просыпалась.

С трудом размыкаю отяжелевшие веки и рассеянно ищу источник дискомфорта. Взгляд падает на мягкие кожаные сапоги у самого моего носа. Скользит выше по темным штанам, минует льняную рубашку, распахнутую на почти безволосой смуглой груди и замирает на сощуренных масляных глазах ярла, устремленных на меня. Выражение его лица, то, как расслабленно он опирается плечом о столб, мутный блеск во взгляде – всё выдает в нем пьяного. Очень пьяного человека. И то, что он, вот такой вот очень пьяный не нашел занятия поинтересней, чем стоять у меня над душой, откровенно нервирует… Я моментально просыпаюсь окончательно, сбрасывая с себя остатки тяжелого сна и сажусь, натянув шкуру до самого подбородка. Попутно отмечаю, что пол уже не дрожит от топота танцующих, вокруг непривычно тихо, а из окон в комнату льётся предрассветная темно-серая хмарь.

– Забы-ыл сказать, – тянет Бьорк, опасно качнувшись и растягивая слова, похоже совершенно не смущенный тем фактом, что мне разбудил, – Бежать некуда. Унсга-ард- остров.

– Я и не собиралась, – бормочу, посильнее оборачиваясь шкурой.

– Не собиралась она, – хмыкает Бьорк, складывая губы в кривую усмешку, – И я должен тебе верить?