– Да. В смысле, да, вы можете… – тьфу ты, что за глупости? – Ты можешь присоединиться, почему бы и нет?

– Я Рома, – он протягивает руку и снова улыбается.

– Кристина, – я тяну руку в ответ, он перехватывает её и церемонно целует мои чуть дрожащие пальцы. Всё это начинает забавлять меня и отчасти увлекать.

– Так почему всё-таки вы расстроены? – спрашивает Рома, когда с приветствиями покончено. Он потягивает свой напиток из какой-то цветной баночки, и я никак не могу понять, что у него там – пиво или что-то покрепче. – Что случилось?

Я делаю глоток из своей банки и угрюмо молчу. Он улыбается, и в его улыбке сквозит насмешка пополам с сочувствием.

– Всё ясно. Разбитое сердце. Кто же оказался таким глупцом?

– Просто… один человек, – мямлю я. Не могу же я просто взять и выложить этому незнакомцу всё, что у меня на душе!

Оказывается, могу. За историей о Владе следует повествование о поступлении в институт, потом – о панковском прошлом, и не успеваю я оглянуться, как оказывается, что я рассказала Роме почти обо всей моей жизни. Он умеет слушать. Не тянет одеяло на себя, как Ленка, не пытается представить мои проблемы незначительными и не стоящими внимания. Он действительно меня слушает, и я разливаюсь соловьём, повествуя о своём разбитом сердце, бессонных ночах за учебниками и сегодняшнем желании отвлечься от всего этого любой ценой. Я так увлечена собственным рассказом, что не сразу понимаю: Рома-то практически ничего о себе не говорит.

Спустя некоторое время мы идём за следующей порцией коктейлей, и по дороге он берёт меня за руку. Я делаю вид, что не замечаю этого. На самом деле, мне приятно, что он рядом, такой высокий, такой подчёркнуто мужественный, несмотря на странноватые манеры. Такой взрослый – я подозреваю, что он лет на шесть-семь старше меня, и думаю, что нужно всё же непременно спросить его о возрасте. И ему ведь явно интересно со мной, не зря же, в самом деле, он так внимательно меня слушает!

Уже в магазине я спрашиваю у него, что же такое он пьёт, и он со своей всегдашней усмешкой покупает мне такую же красненькую баночку. На ней написано Ред Девил. Красный Дьявол, надо же.

Из парка мы перемещаемся на детскую площадку, и Рома качает меня на качелях. Красный Дьявол ударил мне в голову, и всё стало нипочём. Мне весело как никогда в жизни, я заливаюсь смехом, взлетая к небесам, а мои проблемы, – разбитое сердце, Влад, поступление, – все словно отошли на второй план. Не хочу думать об этом сейчас. И не буду!

Когда мы окончательно выдыхаемся, Рома внимательно смотрит на меня и внезапно спрашивает:

– А вы не хотите зайти ко мне в гости? Я живу здесь, совсем неподалёку, вот в том доме. Мы могли бы выпить вина и послушать музыку.

Я замираю. Разумная часть моего существа вопит: «Вот оно! Он заболтал тебя, напоил, а теперь тащит к себе, чтобы трахнуть! И ещё вопрос, как трахнуть! Недаром он разговаривает как какой-то ненормальный или маньяк!»

Но, положа руку на сердце, Рома совсем не кажется мне маньяком. Немного своеобразным, разве что. «А насчёт секса – почему бы и нет?!» – говорит во мне Ред Девил и все коктейли, выпитые до него. Новый знакомый вполне симпатичный, а мне абсолютно некому хранить верность. И вообще – не я ли хотела сегодня выкинуть что-нибудь безумное? Я никогда не соглашалась идти в гости к человеку, которого знаю всего пару часов – так почему бы и нет?

Так что я киваю, выключаю телефон, на который вот-вот начнёт названивать мама, и выкидываю из головы мысли об обязательствах хорошей девочки. Завтра, всё завтра. Сегодня я хочу веселиться.

Мы заходим в магазин и покупаем пару бутылок вина, а спустя несколько минут уже оказываемся на его кухне. Рома спрашивает, не буду ли я против, если он включит Дельфина, и, пока он разливает вино, кухню заполняет музыка и странные, грустные, щемящие сердце слова:

Песня завораживает меня, и некоторое время я просто молча слушаю, потягивая вино. Рома смотрит куда-то вдаль, полуприкрыв глаза, смотрит, словно сквозь меня, сквозь стены кухни, сквозь пространство и время… и мне кажется даже кощунственным начинать разговор.

Однако песня заканчивается, оцепенение рассеивается, и я наконец начинаю расспрашивать Рому о нём самом. Он немногословен, говоря о себе. Я узнаю, что ему двадцать пять, что он работает, что приехал из далёкого северного городка, а эту квартиру снимает – вот и всё, пожалуй. Зато он долго и с удовольствием рассказывает о друзьях, о студенческих годах, проведённых в общежитии, о всяких забавных случаях… Я заливаюсь смехом, попиваю вино, и вечер на незнакомой кухне с чужим, по сути дела, человеком, становится удивительно уютным. Таким уютным, что я не сразу понимаю, что, разливаясь соловьём, Рома не рассказал мне почти ничего личного, почти ничего о себе самом.

На часах почти два ночи, когда я, наконец, спохватываюсь. Несмотря на увлечение панками, за всю свою жизнь я считанные разы не бывала дома ночью, и каждый раз это было по предварительной договорённости с мамой. Сейчас же я просто исчезла! Да ещё и телефон выключила! Мама, наверное, названивает то Ленке, то в полицию, представляю, какой разнос ждёт меня дома! Я замираю в нерешительности: не очень-то мне нравится признаваться, что в свои почти восемнадцать я всё ещё должна спрашивать разрешения у мамы, чтобы задержаться. Но, похоже, другого выхода нет – тем более, мне очень не хочется идти домой одной по тёмным улицам.

Так что я рассказываю Роме всё без утайки: про нервничающую маму, про выключенный телефон, про то, что мне, вообще-то, нужно усиленно заниматься, а не шастать по ночам. Рома понимающе улыбается и говорит, что, конечно же, проводит меня прямо до дома. Удивительно, похоже, ему это даже нравится – что я ещё маленькая, что должна отпрашиваться у мамы и не могу гулять с ним всю ночь. Это странно, но в данный момент я слишком занята предвкушением грядущей ссоры дома и продумыванием оправданий, так что просто выбрасываю это из головы.

Я выхожу в коридор и наклоняюсь, чтобы завязать шнурки на кедах, но тут выпитое играет со мной злую шутку: я запинаюсь и почти падаю. В тот же момент меня подхватывает сильная мужская рука. Я перевожу дыхание, – хороша бы я была, уткнувшись носом в пол, – и слышу хриплый шёпот:

– Иди ко мне!

Рома прижимает меня к двери и целует. Сейчас мне кажется, что этот поцелуй – лучший в моей жизни. Это мой первый поцелуй в этом году, первый поцелуй с тех пор, как я решила стать хорошей девочкой. Боги, я и забыла, как прекрасно ощущать мужские губы на своих. Я буквально таю, ноги подкашиваются, а руки сами собой обвиваются вокруг Роминой шеи. Я ещё не понимаю, что происходит, но уже целую его в ответ. Все мысли исчезают, улетучиваются, и я не могу, просто не могу сейчас от него оторваться!

Рома отстраняется сам, бережно расцепляет мои руки, чмокает в губы напоследок. Улыбается.

– Ну что, пойдёмте?

Я несколько ошарашена случившимся, но Рома делает вид, словно вообще ничего не произошло, и мне ничего не остаётся, кроме как вести себя также. Мы выходим на улицу и дворами направляемся от Парка Победы к Московской, в сторону моего дома.

Несмотря на все мои заботы и тревоги, несмотря на недоумение из-за поцелуя, я не могу не замечать, как прекрасен наш район в начале лета, в поздних июньских сумерках. Я люблю свой дом, и его окрестности кажутся мне замечательными. У нас самые зелёные дворы, самые живописные дорожки для прогулок, самые красивые и нарядные улицы. Я впитываю в себя эту атмосферу раннего лета, прохладный душистый воздух, ароматы цветов и зелени. Мне так легко дышится, что я забываю обо всём, просто иду и улыбаюсь, а Рома снова держит меня за руку.

По дороге Рома предлагает ещё немного выпить, и я соглашаюсь – терять мне всё равно уже нечего, а набраться храбрости перед встречей с мамой не повредило бы. Мы устраиваемся на уединённой скамейке посреди заросшего зеленью двора. Деревья окружают нас со всех сторон, травы и цветы пахнут просто одуряюще, и я легко могу себе представить, что мы не в Питере, а где-то посреди волшебного леса.