– Ты мне цыганочку не пляши, товарищ генерал, просто пойми нашу ситуацию. Вот, к примеру, сколько ты готовишь своих орёликов, а?

– Стандартный курс – три года, – нехотя ответил Светлов, предполагая дальнейшее развитие разговора. И не ошибся.

– Вот-вот, – Судоплатов подхватил тему с показным воодушевлением. – Три года, генерал! Три. А у нас от силы – полгода…

Генерал-майор, уже поднёсший было ко рту серебряный трофейный подстаканник со стаканом горячего чайку, который только что изобразил расторопный адъютант, молоденький капитан из «выдвиженцев» – выпускников партшкол, чуть было не разлил его себе на майку.

– Чёрт! Сколько?! – отставив стакан, резко обернулся он к «королю диверсантов». Судоплатов усмехнулся, улыбку с трудом сдержал и Котов.

– Полгода – максимум, – повторил генерал-лейтенант. – Больше нам американцы времени вряд ли отпустят. Большая игра начинается, а тут уж – кто кого перескачет.

– Всё, как всегда, короче говоря, – буркнул начальник разведшколы. Судоплатов только развёл руками.

– Не мы ставим сроки, сама жизнь определяет темп операции. Поэтому от тебя нам нужны пока только тренировочные классы и несколько инструкторов: стрелки́ там, криптографы, специалисты по экстремальному вождению… Видишь ли, друг Юра, нам не нужно готовить нелегалов, это – ваша ипостась, у нас совсем другая задача. Нелегалы, они ведь готовятся на длительное оседание, там и проработка легенды, имперсонация[13], амбаркация и деборкация[14]. А мы станем готовить оперативников, специалистов для одной-единственной акции, им некогда свои извилины перегружать всеми этими твоими науками. Их задача: прибыть, найти, уничтожить или выкрасть. А вовсе не жить годами и десятилетиями под чужой личиной.

Юрий Борисович покачал головой:

– Как-то это всё у вас получается… Какая-то лихая кавалерийская атака, понимаешь… Шашки наголо и – вперёд!

– А у нас по-другому и не получается обычно, – вставил свои пять копеек Котов, и подмигнул Судоплатову. Тот только хмыкнул, мол, точно так, майор…

Генерал-майор вздохнул, осторожно подхватил злополучный стакан, осторожно отхлебнул ароматного кипятку, покачал головой.

– Ну, не знаю, Паша… (Судоплатов отметил это «Паша» как добрый знак). Наверное, ты в чём-то и прав. В конце концов, тебе виднее, я не обладаю всей полнотой информации. Аудитории я тебе, конечно, предоставлю, согласую вот только с вышестоящим начальством. Не проблема.

Павел Анатольевич облегчённо кивнул.

– Далее… Спецов тоже подберу, скажешь только, каких именно тебе нужно. Сейчас лето, народ свободен по большей части. Пользуйся, как говорится… И место для временного пребывания на моей территории тоже обеспечу, до осени общежитий свободных – навалом. Но вот только секретность всего этого мероприятия в рамках нашей школы ты уж, голуба, будь ласков, обеспечивай сам.

Судоплатов усмехнулся: Светлов в конце войны довольно долго проработал на территории Польши, и теперь в его лексиконе время от времени проскакивали польские словечки.

– По рукам, – Павел Анатольевич протянул генерал-майору руку, тот пожал её.

– Тут ещё одна загвоздка, понимаешь дорогой ты мой товарищ, – исподволь начал Судоплатов. Юрий Борисович насторожился:

– Экий ты ловкий, братец-кролик… Как там говорят наши американский «друзья»: коготок увяз – всей птичке пропасть? Вот так и иди тебе на уступки… Ладно, говори, чего уж там.

Теперь улыбались все: общий язык был найден. И Судоплатов продолжил:

– Нужно будет обеспечить доступ на этот объект гражданским специалистам-инструкторам.

– И как ты это себе представляешь? – насторожился начальник разведшколы. Павел Анатольевич успокаивающе поднял руку.

– Не кипятись, Юрий Борисович, эти люди имеют все необходимые и только вообразимые доступы, а по уровню своей секретности ещё и фору дадут тебе и твоим людям.

Генерал-майор опешил:

– Неужто это?..

– Наша операция – эхо Лос-Аламоса, Юра… Опять начинается гонка…

Генерал-майор опустился на стул, оттянул ворот майки и вытер платком, извлечённым из кармана галифе, мгновенно вспотевшую грудь.

– Теперь мне понятен и столь высокий уровень секретности, и эта ваша спешка… Короче, так: я обеспечу вас всем необходимым. Отберу самых лучших спецов, постараюсь оградить ваших… людей от излишнего общения на территории школы. Когда вы готовы приступить?

– Немедленно, – чётко произнёс Судоплатов. Он повернулся к Котову:

– Как там наш первый кандидат? Готов?

– Так точно, товарищ генерал-лейтенант. Скиф завтра сдаёт последний госэкзамен и прибудет в указанное ему место дислокации.

– А второй из вашей команды? Есть идеи или кандидатура?

– Подобрал, товарищи Судоплатов. Некто Фоменко, Андрей Григорьевич, выпускник Московского механического института[15]. Подходит нам по всем параметрам.

– Не сомневаюсь, – кивнул Судоплатов. – Ко мне на собеседование обоих. Жду их послезавтра, кабинет, надеюсь, уважаемый Юрий Борисович нам выделит. Не так ли, товарищ генерал-майор?

Светлов только сдержанно кивнул. Будучи кадровым разведчиком, он на уровне рефлексов предчувствовал, какие грандиозные события заворачиваются сейчас в этом забытом Богом уголке Подмосковья.

… А за распахнутым окном перекрывали щебетанье лесных птах уставные команды старшины-фронтовика.

15 июня 1950 г. Москва. Большая Дмитровка

Пивная на углу Большой Дмитровки и Столешникова переулка была переполнена. Подвальное помещение со сводчатыми, в потёках оплывшей штукатурки и плесени, никогда не страдало от отсутствия посетителей. Выгодное расположение – в самом историческом месте столицы, практически – в её культурном центре, овеянное городскими легендами прошлое и не менее бурное настоящее делало её местом паломничества самых различных категорий пишущего, ваяющего, стихоплётствующего и прочего творческого населения большого города.

По слухам, здесь когда-то в компании Маяковского читал свои матерные стишки сам «дядя Гиляй» – певец Замоскворечья Владимир Гиляровский, навеки прославивший дореволюционную Москву в своих замечательных очерках[16]. Поговаривают, что хаживал сюда отведать местного пива с тверскими раками даже сам Булгаков, но люди трезвого уморазмышления, конечно же, с этим были категорически несогласны.

Как бы то ни было, но Яма – именно так, а не казённым порядковым номером была отмечена местными старожилами эта пивная – служила местом ежедневного общения десяткам художников и музыкантов из тех, кто уже стремился причислить себя к столичной богеме, но ещё не вышел кошельком, дабы крутиться среди себе подобных в ресторане «Советский» (он же бывший «Яр») или в престижном «Метрополе».

Андрей Фоменко, выпускник Московского механического института, неспешно потягивал уже ставшее тёплым пиво и наслаждался зрелищем Наума, местной достопримечательности, талантливого художника-пейзажиста с Неглинки, традиционно небритого, в какой-то засаленной хламиде на голое тело, но с неизменным ярко-синим шикарным бантом на тонкой длинной шее, стремящегося втереть заезжему колхознику, каким-то чудом отбившемуся от организованной экскурсии по столице СССР, свой пейзаж поливаемого унылым дождём Арбата под видом французской акварели.

Комизм ситуации состоял в том, что залётному было абсолютно ровно, Москва на этой миниатюре или Монмартр. Гость столицы неспешно потягивал уже третью кружку пенистого пива к неистовой зависти бедного художника и пропускал мимо ушей его дифирамбы своей акварели.