Машинально зажимаю боковые кнопки и делаю скриншоты. Разбогатела бы, наверное, если бы в институте продала желающим эти фотки. Но я так, на всякий случай. Когда еще момент выпадет.
— Долго будете меня разглядывать? — его смешок влезает ко мне в мысли. — Показывайте.
Поспешно поворачиваю телефон к экрану ноутбука. Послушно выполняю приказы: нажмите туда, теперь еще раз, ближе покажите, я не вижу, так, теперь вон туда, нет, куда вы тычете, Кристиан, нет, о господи, где мои таблетки.
— Проверяйте настройки, — требует.
Кусаю губу и ввожу пароль в открывшемся окошке.
Аверин опять приравнивает к плинтусу мои умственные способности. И он прав. Сидеть на сайте под болтовню Николь противопоказано, я вечно косячу.
Отправляю ему пробное сообщение с текстом "спасибо" и у меня получается.
— Спасибо, Александр Александрович, — повторяю, развернув телефон к себе.
— Пожалуйста, — сухо бросает он. Помолчав, добавляет угрозу, — завтра сочтёмся, Кристиан, — и отключает звонок.
— Кристина! — Николь, с устрашающим лицом в зеленой глине, врывается в комнату. — С кем ты трепалась? Голос…А, потом! — она подпрыгивает на месте. — Мне написал Пятачок!
Глава 6
Таблетки кончились.
Чертова бессонница.
Кажется, у меня температура.
Думаю, я скоро отойду в другой мир.
Возможно, это коровье бешенство, ибо мясо на ужин было какое-то сомнительное. И если я выживу, в тот ресторан-убийцу больше ни ногой — первое, и стану веганом — второе. Сознание мучает картина, как официант треплется с барменом, что "Дядя Петя работает на скотобойне, я утром там был и такого насмотрелся".
Потом парень забирает мою пустую тарелку, а у него на пальце подозрительный порез.
Коровы могли быть больными. И достаточно слюны животного на рану, а если официант трогал мое жаркое — я уже дохлая мумия, вопрос времени. Для заражения хватило бы полграмма мяса, а я закинул в топку стандартную порцию — телятина, помидоры и пармезан.
Мне конец.
Может, вызвать скорую, пока не поздно?
Или ехать к психотерапевту?
В половине четвертого?
Вай нот, у меня фаза сдвигается уже. Отставить паранойю.
Еду.
Ночные улицы пустые, тихие. А тот чувак, что тащится за мной на волге явно не в себе. Шапка почти на глазах, черные кожаные перчатки, фейс такой странный…А если он серийный маньяк? Охотится за бородатыми мужиками.
Тогда он щас меня прирежет.
Набираю скорость.
В четыре утра заваливаюсь к врачу прямо домой. Один взгляд на мою перекошенную морду, и Ярослав все понимает без слов:
— Препараты кончились? Проходи. Только тише, жена спит. Кофе?
Эспрессо. С сахаром. Шестьдесят миллилитров яда в чешской фарфоровой чашке — он точно задумал меня убить.
Он закрывает за нами дверь кабинета и предлагает:
— Садись.
Стою. Если сяду — то со шкафа мне на голову случайно упадет вон тот гипс Зигмунда Фрейда.