8 ноября 2020 г.
Новый Вавилон
Миром правят сегодня пороки,
и воспрянул из тьмы Вавилон…
Нам закрыли ученья пророков,
чтобы новый построить Содом!
Нам любовь подменяется похотью,
ложной славой нам слепят глаза,
чтобы там, за последней чертою,
покаянная нас не отмыла слеза…
Нас используют волки матерые —
зря мы пыжимся, души вскрывая,
потому что для них мы актеры
и на их же подмостках играем…
Потому что пороки вкусившие
жить в бесчестии, лжи начинают,
потому что духовностью нищие
зло за благо свое принимают!
Миром правят сегодня пороки,
и воспрянул из тьмы Вавилон…
Нас лишили ученья пророков,
чтобы новый построить Содом!
Ноябрь 2020 г.
День Победы
В ваших добрых глазах
отражалась вся мудрость вселенной.
В ваших грустных глазах
отражалась вся боль и печаль…
О великие женщины
городов и далеких селений,
обращаюсь я к вам
в этот день
в поднебесную даль!..
К вам, взрастившим сынов
и на бой проводившим когда-то,
к вам, не спавшим
в голодных кошмарах
военных ночей,
к вам, ушедшие матери, жены
солдат и комбатов,
к вам, в сраженьях лихих
потерявшим детей и мужей…
Никогда не забыть мне
ваших черных платков и косынок,
ваших рук узловатых,
перетруженных в годы войны,
ваших сдержанных чувств
и стыдливых от горя улыбок,
не забыть ваших взглядов,
излучающих чувство вины…
На могилах заросших,
у разбитых крестов и надгробий
я, склоняя колени,
об одном лишь хочу вас просить,
чтобы вы нас простили,
что на кладбищах наших убогих
не умеем достойно
вашу светлую память хранить!
21 ноября 2020 г.
Памяти сына Владимира
Мой сын угас,
блеснув как луч в ночи…
Его звезда
скатилась с небосклона…
Уже душа моя
уставшая молчит,
лишь мироточит болью,
как икона…
Уже я смерти
беспощадность осознал,
потерю ощутил,
но только вновь и вновь
осмысливая жизнь свою,
сей миг понял,
зачем дарует Бог
несчастья, веру
и любовь!..
25 ноября 2020 г.
О Пушкин, Пушкин!
Из раза в раз
у Пушкина в стихах
я нахожу изысканную
легкость!..
В его поэзии
величие, размах
и чувств возвышенных
духовность!..
Его эпитеты,
метафоры,
сравненья
то в ямбах,
то в хореях оживают…
А сколько нежности,
тепла и умиленья
все образы его
нам излучают!..
Какое ж таинство
в межстрочье
его сказок,
какое поклоненье
осени печальной…
И вовсе
не скандальны
строк его проказы,
в которых страсть
он обнаруживал
случайно!..
1 декабря 2020 г.
Белая ворона
Первый раз я увидел этого человека на Чистопрудном бульваре. Он стоял у входа в метро и, глядя на памятник Грибоедову, продавал свою жизнь…
Нет, я не оговорился… Он продавал именно свою жизнь, все перипетии которой, как выяснилось позже, умудрился спрессовать в стихах своей скромной книжицы в мягком переплете, на белой обложке которой гордо восседала черная ворона.
Мое внимание привлекло кажущееся несоответствие названия книги и цвета птицы, изображенной на ней, что подсказывало мне о нестандартности мышления и утонченности автора.
– Стихи! Стихи!.. Продаю свои стихи с автографом… «Белая ворона»!.. Стихи «Белая ворона»! – монотонно повторял он, держа в руке свою первую и, скорее всего, единственную книгу, о чем было нетрудно догадаться по внешнему виду и поведению неизвестного поэта.
Это был пожилой худощавый мужчина чуть выше среднего роста, с умными, глубоко посаженными глазами темного цвета, седые волосы которого имели необычный стальной оттенок.
Его манеры, некоторая неуверенность в себе и достаточно поношенная, но опрятная одежда времен СССР выдавали в незнакомце скромного и интеллигентного человека. Он был одет в хорошо выглаженный костюм темно-фиолетового цвета и белую сорочку с низким классическим воротником, который венчал правильно завязанный галстук в мелкую полосочку. Рукава его пиджака и сорочки слегка обвисли на похудевших плечах, что вызывало во мне трогательное чувство, а у него, как я заметил, неловкость и легкое раздражение. Он то и дело как бы пытался то удлинить свои руки, неказисто водя плечами, то поддергивал вверх рукава своего пиджака, то аккуратно двигал манжеты сорочки, сползающие по его худым запястьям.
Дизайнерское оформление книги да и сам облик незнакомца вызывали во мне любопытство и уважение. Суперобложка была выдержана в строгом стиле, и я, глядя на нее, даже не прочитав ни одной страницы, уже погружался в незнакомую мне жизнь. Я почувствовал вдруг душу этого человека. Словно я боролся, ненавидел, восхищался, переживал и любил вместе с ним…
– Мои стихи, с автографом! Всего за сто рублей! – не сказал он, а почти прошептал, заметив мой живой интерес.
Я попросил книгу, пролистал несколько страниц и с первых же строк его стихов почувствовал, как дрожь прокатилась по спине, душа моя, замерев в ожидании, вскрикнула, а сердце, приостановившись на миг, учащенно забилось… Прошло всего лишь пять-шесть минут, а я не мог уже прийти в себя, восхищаясь талантом этого человека.
– Вам понравились?! Вы купите мои стихи… с автографом?! – заглядывал он в мои глаза.
