Сами, сами пейте свой крысиный яд!
Но ведь жили же, жили, жили! В миллион раз тяжелее было, чем сейчас, но жили, хлебали ведь этот чертов яд, эту жизнь, будь она неладна!
Но все ли, кто выжил, остались живы? Много ли тех, кто не остановился в себе и не перестал дышать? Почему они - смогли?
Вера.
Вера Ивановна.
Жихарева.
Откуда она взялась?
Из Некрасова. Но я - не из Некрасова. Я так не могу. Я замираю внутри. Я останавливаюсь. Внутри - снаружи я иду.
Я просто робот, который идет. И снег идет. Много уже снега. Морозец.
Хрустит под ногами.
Я слышу свои шаги. Умеренный темп.
Я слышу шаги за спиной. Тоже умеренный темп. Я слышу их. Четкие, резкие. Как и мои.
На секунду сбиваюсь с ритма, задержав ногу в воздухе. Я хочу обернуться.
Но не оборачиваюсь и делаю шаг.
И снова - в том же темпе.
И за спиной - так же.
Мы идем. Я и кто-то еще. Я и возможный Душитель.
Там - в конце дорожки - фонарь. Дойдя до него, я останавливаюсь. И отчетливо слышу - он делает на шаг больше. На один шаг - громкий в ночной тишине. И тоже останавливается.
Я стою в круге света. Идет снег - мы стоим. Я дышу - глубоко, ровно. Стучит сердце. Оно тоже идет.
Я знаю, чего хочу.
Там, дома, у меня был Миха, друг, претендовавший на большее. Этого большего он не мог добиться, несмотря на все старания. Он был добр. Рассеян. Неряшлив и бестолков. Имел среднее образование и бессистемно читал серьезные книги. Много знал, больше, чем я. Много пил, и здесь я тоже не могла его превзойти. Он редко чистил зубы и носил усы. Усы эти напоминали истрепанную зубную щетку. У него не было шансов. Не из-за усов - просто я не любила его.
Однажды он подарил мне ручку, чтобы я писала. Писала роман. Или дневник. Когда он дарил мне её, я взяла бумажку и стала проверять, как ручка пишет.
Пару зигзагов, и:
Я вам пишу, чего же боле?..
Пишу я вам - и хватит с вас :)
Миха тогда сказал:
- По статистике, 90% людей, чтобы расписать новую ручку, пишут своё имя. А ты - сразу стихи...
- Имя, говоришь...Что в имени тебе моем? - шутливо произнесла я тогда. - Дурацкое оно у меня...
- Хорошее имя, - пробурчал Миха. - Всем-то ты недовольна...
Сейчас я написала его на сугробе возле фонаря. Большими буквами. Свое имя. Потом его засыплет снегом, а весной снег растает.
Но я останусь.
Открываю дверь в блок. И тут же натыкаюсь на Сашку. Поджидал он меня, что ли? А не спит чего?
За его спиной - девушка. Небольшого росточка, светловолосая. Просто милая девочка.
- С работы? - спрашивает Саша.
- Угу, - бормочу я.
- Устала, да?
- Угу.
- А в чем вообще твоя работа заключается?
Помоги, Боже! Боже, помоги!
Натягиваю улыбку. Не думала, что это может быть неприятно аж до болезненности.
- Здравствуйте! Я являюсь сотрудником консалтинговой компании! - говорю я слащаво, - могу я вам задать несколько вопросов? Пожалуйста, уделите мне пять минут вашего времени! Расскажите мне про тараканов...
- А люди что? - это уже спрашивает девушка.
- Ну, бывает так...
Рычу басом:
- Чё-чё! Какой кампании? Слышь ты, тут "Зенит" играет...Твою мать, гол, ГОЛ!!!
Они смеются. Продолжаю:
- Один раз было и так - шепелявлю жеманно: "Прааастите, но я не вступаааю в интииимные контаааакты по телефоооону с незнакоооомыми людьмииии...".
Снова смех. Однако, я сильна!
- Люд, сегодня у меня Аня ночует, - вкрадчиво говорит Саша. - Мы будем тихо...
- Да я сплю как убитая!
Захожу в свою комнату.
Она пуста.
Патиссон уже не живет здесь. Нашла работу и снимает комнату в городе. Познакомилась с парнем. Вроде нормальный. Встречаются месяц. Секса у них еще не было. Ленка говорит: "Проверяю его!". А я думаю - просто боится зашептать в его объятиях "Паша, Пашенька!"...
Но я не могу затолкать её в НЛО и отправить домой. У неё - свой путь.
Разогреваю ужин. Микроволновку вот купила, заработала, да.
