Я не хожу в Интернет-кафе уже две недели. Когда я в последний раз была там, меня ждало, как обычно, три письма.

  От мамы: "Зачем мне твой перевод? Купила бы себе сапоги! Холодильник мне, все равно не нужен, я мало ем. Да и денег твоих на него не хватит, разве только на одну дверцу...Не ешь дошираков!"

  От Вики Х.: "Ты же знаешь, я не сплетница, и вообще, но тебе не могу не сообщить. Миха твой спутался с рыжей Машкой, дурой этой. Даже Коля мой сказал, что она дура. Променять тебя на неё, ужас! Мы с Колей отнесли заявление в загс, но поругались и на следующий день забрали. Не переживай там!!! Мужики - козлы!!!"

  Миху я не любила. Но рыжая Машка - очень плохой выбор. Она даже имя своё напишет с ошибкой. Хотя, может быть, он её научит...А она, может, как-то намекнет ему, что усы ему не идут...

  И третье письмо. Нетрадиционное. Не от Михи. Миха ушел по-английски. И это хорошо.

  Третьего письма я давно ждала. Оно было от Мэтра.

  "Что ж, прочел Ваше произведение. Талант у вас есть, но, думаю, это Вы и сами это знаете. Есть и недостатки - местами наивность, пафос. Но выльется ли Ваш талант во что-то значительное, я не могу сказать. Если у Вас есть желание продолжать писать - пишите. Но рассчитывать на достижение успеха я бы Вам не советовал - слишком капризная вещь этот литературный успех. Его достигают единицы. Но если будет выдаваться свободное время - пишите. Это помогает".

  Больше я не хожу в Интернет. Пишу СМС маме и Вике. И Михе недавно написала "Будь счастлив, и в институт готовься!". Ответил: "Спасибо, но в институт не буду, хочу жениться". Дурак.

  Но больше не пишет.

  Хотите - пишите.

  Хотите - не пишите.

  Вам все равно не ответят. Успех маловероятен, потому что редок и капризен. Как и я.

  Местами - наивность. Местами - осадки.

  Снег.

  Хлеб.

  Сережа, который мне нравится. Встречается с умной-шумной Катей, которая слушает Вагнера в Венской опере..

  Саша.

  С Аней за стеной.

  Читают стихи. Про любовь. Тихо, но я слышу.

  Я лежу на кровати. Я плачу.

  Я не могу просто так жить. Писать, не веря в то, что снег сохранит моё имя. Молчать, не ожидая ответа от тишины. Любить, не помышляя о взаимности. Скитаться, не думая о доме.

  Я иду. Снежное поле - белый лист. За мной - цепочка следов. Слова. Снег все идет и идет. Засыпал ли он следы? Не знаю, не оборачиваюсь.

  - Ты думаешь, он не рассердится?

  - Да ему пох...Мне кажется, ты ему нравишься.

  - Да?

  - Манда! - устало говорит мой ангел, эффектным жестом сбивая пепел с сигареты.

  Полковнику никто не должен.

  По Сеньке и шапка.

   А сам Сенька давно в раю, где в люди живут в ладу не только друг с другом, но и с мышами, крысами, клопами, тараканами, etc.