Молитва Приснись мне, удачная строчка, приснись! Бесплотными звуками слуха коснись. Ну что тебе сто́ит спуститься, как птица, — Тебе, порождению светлой зарницы, И снова подняться в беззвёздную высь? Приснись мне, богатая рифма, приснись! Улыбкой ребёнка светло улыбнись. Сыграй свою партию звонко и чисто, Чтоб стих стал и нежен, и страстно неистов… И впредь забавлять, окрылять не ленись! Единственно верное слово, приснись! Единственной правдой в строке обернись, Чтоб в каждое сердце она проникала И в нем полыхала бы не вполнакала… А дальше над жизненной прозой трудись. Мне, ритм подходящий, скорее приснись! Во весь этот хаос войди, окунись. Строфе без тебя некомфортно, неловко — Нужна чрезвычайно твоя оркестровка… Тебя уловлю я, ты только начнись! Проснись, мой стареющий разум, проснись! Усталый, измученный, чуть встрепенись! В настрой энергичный отважно вернись. В упряжку единую с чувством впрягись. Как прежде, стихом освежающим брызни — Почувствую вновь я биение жизни!.. А если не выйдет – ты с жизнью простись. Автоэскиз Я вполнакала не горю, Не тлею, силы экономя я. За всё судьбу благодарю — Светла моя физиономия. Когда же горе сердце рвёт, Когда от счастья замираю, — Сердечных бурь я не смиряю: И тем, и тем душа живёт, И то, и то в свой час пройдёт… Но я души не замараю Ни злобной завистью слепой, Ни мстить готовностью позорной… Поскольку знаю: эти зёрна Легко взойдут в душе любой. Таков эскиз автопортрета, Что набросала впопыхах. В нём – ни притворства, ни секрета… Все тайны – лишь в моих стихах. Партитура души Избавившись от бремени смятенья, Не стала жить, как травка луговая, Как овощ или прочие растенья: Пока ещё не превратилась в тень я, Вся в поиске душа моя живая. Свои живут в ней грозы и туманы, И солнца блеск, и радуги цветенье; Свои потери есть и обретенья; Сюрпризы есть, погодные изъяны… Лишь одного нет – чувства обреченья. Надеется на что-то и хлопочет, В покое не пребудет ни мгновенья. И чем сильней болезни тело точат, Тем яростней души сопротивленье Пугливому, тупому прозябанью, Настырной и напористой боязни, Тоскливо-тусклой жизни отбыванью, Смирению, как в ожиданье казни. С недугом отвергая соглашенье, Недужьей не приемля диктатуры, Душа в ответе за свои решенья, Самовнушенья, самоустрашенья: Поёт по нотам личной партитуры. Мой выбор
Чем трудней и больнее идти мне, Тем стремительней, твёрже мой шаг. Ничего не бывает интимней, Чем болезнь – этот внутренний враг. Ничего не бывает противней, Чем его над тобой торжество… И какие пути здесь найти мне Одолеть и прищучить его? Перед страшной болезнью пасуя, Отдаваться на милость врагу? И себя от неё не спасу я, И души своей не сберегу. Клином клин всякий раз вышибая, Повторяю себе: «Не спеши Возлежать, отдыхать, вышивая, На диване, в квартирной тиши!» Выбор есть у меня: продолжаю Бодрым шагом, а лучше – бегом. Может, силы лишь тем умножаю, Что упрямо воюю с врагом? В жизни цель – не покой, а движенье. Если начал свой путь – заверши. Смысл конечный всей жизни – сраженье. Не за тело – за цельность души. С юбилеем! Себе самой в 70-й день рождения День рожденья – светлый день. Жаль, что солнце в нем не плещет. Есть куда тусклее вещи, Но… забудь про дребедень. Дождик с ночи начал лить. Для чего? Меня позлить. Чёрта с два! Сильнее лейся И на злобу не надейся! Хочешь плакать? Плачь снаружи. Слёз во мне не обнаружив, Ты, пролившись, уползёшь. Серый дождь, он чем хорош? Сто́ит солнцу не лениться И слегка подсуетиться — Следом за печальным другом Вспыхнет ярким полукругом Радуга – краса девица. На неё люблю дивиться. День рожденья чем хорош? В нём ты многое найдёшь… Если сам в него добавишь И улыбку, и тепло: В даль далёкую отправишь Всё, с чем в жизни не везло; Праздник радостью приправишь (Как приправу в суп кладут) И, расщедрившись, добавишь К ней души нелёгкий труд… Горечь будет. И в достатке. Понимающий – поймёт. Пусть хранится лишь в тетрадке. Что поделать? Жизнь – не мёд. Я отмерю юбилею Краски светлые – сполна. Принципам своим верна, Ни о чем не пожалею. |
