Пуля вырвала с карточки несколько слов.

Держу письма, про будни войны, про отвагу,

К матерям не вернувшихся с фронта сынов.

Я читаю едва различимые строки -

Уцелевших не полностью, тающих фраз,

Но и эти войны пожелтевшие крохи

Выжимают мне душу и слёзы из глаз.

Имена на могилах, на старых конвертах:

Это и всё, что осталось от тысяч солдат,

Но их подвиг живёт на георгиевских лентах

И у вечных огней, что по всюду горят…

****

Она ему – не покорилась.

Ведь в полной мере не напилась

Свободы терпкого вина,

Хоть и была – так влюблена.

А он, поддавшись снова страсти,

Желал над нею полной власти.

Её свободу жадно пил

И в клетку душу посадил.

Ещё б чуть-чуть – испил бы всё

Открыв другую, а её -

Об стену, вдребезги и вновь

Вкушал другой к себе любовь.

Он ведь охотник и привык:

Предсмертный жертвы слышать крик,

Но в этот раз сменились роли:

Не покорившись его воли,

И не взирая на любовь,

Она ему пустила кровь.

Убив охотничью породу:

Взяла из лап его – свободу…

****

Вы когда-нибудь видели нежность?

Мне она повстречалась в саду:

Тёплых красок весенняя свежесть

Распустила свою красоту.

Между яблонь стоявшая вишня

Этой нежностью вдруг расцвела.

И запела душа еле слышно

От её красоты и тепла.

Словно облаком став невесомым,

Я над садом своим воспарил.

Сбросив с сердца стальные оковы,

Твою нежность – весна, ощутил…

****

В перекрестие рамы оконной

Я гляжу на поэзию струй.

Дождь читает стихи монотонно

Про любовь, про весны поцелуй.

Прерывает чтеца ветер дерзкий

Эпизодами режущих фраз,

Нарушая поэзии фрески,

Превращает поэму в рассказ.

А душа, вырываясь наружу,

Вспомнила январский романс,

Но устав эту музыку слушать,

Захотелось июньский ей вальс…

****

Спросил я радостно у деда:

"Ну, какова, скажи, победа?"

И отвечал мне с грустью дед:

"Поменьше б нам таких побед…"

Я поначалу удивился:

Не ждал таких услышать слов,

А он в мундир свой облачился,

Блестящий златом орденов,

Сквозь боль и слёзы сожеленья

Взглянул с укором на меня,

И я увидел, что война -

Так и живёт в нём мрачной тенью.

Стыдливо стало как-то мне:

Ведь, что я знаю о войне?

По фильмам, разве что, из книг,

А дед прожил в ней каждый миг.

Он помнит день, когда был юный,

Когда в их дом пришла война,

И мамы взгляд – уже безумный,

И похоронку на отца.

Потом был голод, смерти списки,

Призыв на фронт и первый бой,

Так породнился он с войной:

Начав к победе путь не близкий.

Ведь разве мог дед знать тогда,

Как скоро кончится война?

Что путь к победе – лишь один:

Спасти Москву и взят Берлин.

Он выжил там и он не сдался,

Друзей теряя на глазах.

Каким трудом сей подвиг дался -

Читаю я в его слезах.

"Спасибо!" – я ответил деду.

"Что в этот день – святой для всех,

Рекою льётся детский смех.

Твою мы празднуем победу!"

****

Опять?! Зима?! Иль мне всё ж снятся

Уже забытые от снега покрова?

Твоё завидное упрямство

Мне даже нравилось сперва.

Но уж апрель,

А ты – метель…

Куда ж от этого мне деться?

Я до нога уже разделся

С весной нырнув в её постель…

****

Ах, как же хочется грозы,

Не рвущей душу – с треском, страшной,

А тихой, медленной, протяжной…

Ах, как же хочется грозы.

Ах, как же хочется грозы,

Сквозь сон раскаты грома слышать,

Чтоб барабанил дождь по крыше…

Ах, как же хочется грозы.

Ах, как же хочется грозы,

Чтоб поле сочное испариной покрылось

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.