Мила открыла дверь взъерошенная и заспанная. Судя по виду, она была не в духе. Но все равно нашла силы на улыбку.

– Я тебя разбудила?

– Не, я и не спала. Задремала на пятнадцать минут у ноута – и все, – пробормотала она, пропуская ее внутрь. Агата сняла влажное из-за тумана пальто и повесила на крючок. С облегчением избавилась и от сапог: от долгой ходьбы побаливали ноги.

– Мил, нельзя так, отдыхать тоже надо, – сказала мягко, следуя за подругой на кухню.

– Знаю, – буркнула та, доставая чашу из мультиварки. – Зато видишь, что приготовила?

– Да ты просто волшебница! – ахнула Агата, чувствуя, как от голода свело желудок. Картошка, запеченная с мясом и овощами, выглядела очень аппетитно. – Давай, с завтрашнего дня всеми домашними делами буду заниматься я. Должна же я как-то отплатить тебе за добро, – пояснила, поймав ее хмурый взгляд.

– Не выдумывай! Тебе надо свою жизнь устраивать… с нуля…

– А тебе писать роман!

– Ой, не напоминай! – поморщилась Мила. – До шедевра еще – как до Марса пешком.

– Вот и не отвлекайся на домашние дела.

Мила разложила еду по тарелкам и, устроившись напротив, пристально посмотрела на нее:

– Слушай, а какие у тебя вообще планы? Будешь и дальше от него скрываться?

Агата вздрогнула, и подруга тут же осеклась:

– Ой, прости… глупо получилось. Я как всегда, сначала говорю, потом думаю. Все, проехали.

Они принялись за еду, но Агате теперь кусок не лез в горло. Как ни пыталась Мила отвлечь разговорами, мысли все равно крутились вокруг последнего вопроса. Все так быстро изменилось, она еще не успела осознать свое новое положение. Еще вчера тряслась от каждого звука, с ужасом думая, что так будет всегда. А сегодня она уже в другом городе, в окружении совсем других людей, может распоряжаться своей жизнью самостоятельно… Но шрам над запястьем снова заныл, безжалостно напоминая, что рано или поздно все-таки придется вернуться в прошлое. С ним ее связывает слишком многое… И от него невозможно прятаться бесконечно.

Подруга сдержала обещание. Когда Агата вернулась в спальню после душа, на столе лежал ноутбук. Сердце наполнилось безграничной благодарностью. Разве могла она представить, что однажды некая Мила Чернова станет единственной, кто протянет ей руку помощи и вытащит из трясины кошмара?

Открыла ноутбук, вошла в социальную сеть и пролистала переписку.

«Привет. Как там дела с обложкой? Макет готов? А то мне скоро стартовать. Переживаю жутко», – писала Мила.

«Привет, макет готов, вышлю чуть позже. У меня сейчас проблемы дома», – ответила ей через полчаса. А под ответом запись: «Сообщение удалено».

«Извини, случайно отправилось», – сконфуженно написала тогда Агата, совершенно не понимая, как так получилось – скопированный текст отправила не туда, куда нужно. А Мила, как назло, успела прочитать сообщение до того, как оно удалилось. Что о ней теперь подумает?

«Это что – твоя книга? – начала расспрашивать та. – Или отрывок, который ты иллюстрируешь?»

«Это… личное. Жестокая правда», – почему-то Агата не смогла соврать. Помнится, вытирала слезы кулаками и кусала губы, чтобы вытерпеть боль. Прежде чем уйти, муж сказал сохранить новую главу книги. Дрожащими руками она стучала по клавишам, а потом скопировала текст и… отправила не туда.

«Ох, блин… Это ужасно! И он – твой муж? Прости, конечно, что лезу не в свое дело, но от такого нужно бежать и как можно скорее, пока не изуродовал».

«Согласна. Но куда бежать? Он же везде меня найдет. Я в ловушке, Мила».

«А знаешь что? Перебирайся ко мне…»

Закрыла окошко с сообщениями, грустно улыбнувшись. Чужой человек. Пару лет общались виртуально, в основном по делу, а тут – такое предложение… Все еще не верилось, что это не сон. Не верилось, что забившаяся в угол испуганная жертва нашла в себе мужество вырваться из ада…

Открыла страничку подруги. На месте аватарки – все та же девушка в шляпе, на стене – сплошные репосты из авторской группы: «У меня новинка, налетайте!» «Продолжение романа уже на сайте», «Скидки» и так далее. Взгляд наткнулся на запись: «Обложки от замечательной Агаты Волк!» Нажала на страничку «обложечницы» – свою, рабочую. На фото – брюнетка с окровавленными пальцами, сжимающими розу с шипами, в профиле – намеренно сокращенная фамилия. На самом деле в девичестве она Волкова. Но сократила специально, чтобы никто не нашел. Эта страничка была единственным местом, где она могла ненадолго скрыться от мужа. И на данный момент – все, что у нее осталось от прошлой жизни, ведь реальный профиль пришлось удалить еще в поезде. Гневные сообщения с требованием немедленно вернуться так и остались непрочитанными. Забавно: на той страничке на всех фото она счастливо улыбалась, а он обнимал ее так, словно никаких других женщин, кроме нее, не существовало. Синяки и шрамы, конечно же, остались за кадром. Как и разрывающая душу боль.

Почему никто и никогда не выставляет настоящих фотографий, без масок? Все друзья вокруг, судя по фото, безмерно счастливы. Никто не показывает слезы, болезни, усталость, бедность – только улыбки, только довольство. И она такая же. Окружающие и не подозревали, каким кошмаром стала для нее семейная жизнь. Все видели только то, что она позволяла видеть. Ровно до того момента, пока не отправила по ошибке сообщение Миле. А если бы не эта случайность? Бежать было бы некуда, да Агата и не рискнула бы и оставила все так как есть…

Вздрогнула от звука оповещения. Пришло сообщение от Милы, полчаса назад клятвенно пообещавшей лечь спать. Почти сутки за компом! Куда это годится?! Вздохнув, Агата прочитала:

«Завтра обязательно выберемся погулять. Ты должна узнать город, в котором собираешься жить». И, прежде чем она успела ответить, подруга вышла из сети.

Собираешься жить. Разве? Насколько хватит терпения у Милы? А она сама как долго будет стеснять эту добросердечную девушку? Нужно что-то делать, как-то устраиваться. И Агата решила завтра утром, на свежую голову, тщательно продумать дальнейшие действия.

Примерно через час легла в постель и постаралась уснуть. Ночь была непривычно светлой, еще и мысли всякие в голову лезли, Агата никак не могла забыться сном. В боковом кармане сумочки лежала флешка – единственный свидетель ее страданий. Шахерезада, чтобы избежать казни, рассказывала султану сказки, а она «развлекала» мужа историями из собственной жизни. И зачем, спрашивается, прихватила флешку с собой? Сколько раз рука тянулась к кнопке «удалить», но постоянно что-то удерживало. Пора уже покончить с этой ненужной писаниной. Каждая строчка – как кровавая стежка, прошитая в сердце, каждое предложение – как клеймо, выжженное на изнанке души. И не имеет значения, будут ли эти воспоминания выплеснуты на бумагу или останутся только в ее памяти. В любом случае, эти шрамы никогда не зарастут…

«Сегодня он снова не в настроении. Я определяю это по его шагам – твердым, уверенным, жестким. Я определяю это по звону ключей – сейчас он гремит ими чересчур громко. Так и вижу эту картину: сильные пальцы с раздражением впиваются в каждую стальную зазубринку, ноздри раздуваются, а на скулах играют желваки. Со злостью швыряет сумку в угол и рыскает глазами по комнате в поисках жены, на которой всегда можно отыграться.

– Опять прячешься? – выплевывает он, а я сжимаюсь в комочек, искренне не понимая, как мое сердце, стучащее так бешено, еще не выпрыгнуло из груди.

Снова слышу шаги и до крови закусываю губы.

– Не отвечаешь? Для тебя же хуже!

За дверью раздается звяканье – и я вздрагиваю. Ему ничего не стоит выбить эту хлипкую щеколду. Она меня не спасет.

Я не могу сбежать. Когда он закрывает квартиру и уходит – я не могу открыть дверь с внутренней стороны.

Поворачиваюсь и смотрю в окно, на устроившуюся на подоконнике птицу. Как же хорошо быть свободной, как она! А я – как в клетке. Даже в зеркало смотреть боюсь. Он говорит, что я – его собственность, что никуда не денусь, что навечно в его плену. И только ему решать, когда это прекратить и что со мной делать дальше. А пока я должна терпеть и молчать.